Năm thứ ba tôi gả cho Trần Kiến Quốc, con gái anh là Trần Tiểu Noãn đã trút cả đĩa thịt kho tàu tôi nấu lên đầu tôi ngay trước mặt họ hàng.
“Lúc mẹ cháu còn sống, món này mẹ làm ngon hơn cô gấp trăm lần!”
Họ hàng im lặng mất một giây, rồi thi nhau mở lời khuyên can tôi:
“Trẻ con chưa hiểu chuyện mà…”
Tôi nhặt sạch từng mẩu thịt vụn dính trên tóc, bỏ lại vào đĩa, rồi tiếp tục ăn cơm.
Trần Kiến Quốc nói nhỏ: “Tri Thu, em đừng để bụng.”
Tôi không để bụng.
Tôi chỉ ghi nhớ lại.
Giống như tôi nhớ việc con bé dùng đồ dưỡng da của tôi nhưng lại nói dối là không dùng; nhớ việc con bé lấy chiếc áo sơ mi trắng tôi mới mua ra làm giẻ lau; nhớ việc con bé gọi tôi là “người đàn bà kia” trước mặt bạn học.
Cũng nhớ cả việc đêm khuya con bé khóc nói nhớ mẹ, tiếng khóc nghẹn ngào vùi trong chăn, cứ ngỡ không ai nghe thấy.
Ngày Trần Kiến Quốc đẩy thỏa thuận ly hôn đến trước mặt tôi, là ngày thứ hai sau khi có điểm thi vào cấp ba của Tiểu Noãn.
689 điểm, đứng thứ bảy toàn thành phố, vừa vặn đỗ qua mức điểm chuẩn của ngôi trường mà con bé mơ ước từ nhỏ.
Tôi ký tên.
Sau đó đẩy số điện thoại của giáo viên chủ nhiệm ngôi trường đó cho Trần Kiến Quốc, nói:
“Đây là chỗ tôi nhờ người liên hệ, suất học vẫn còn giữ đấy, hai bố con đi làm thủ tục đi.”
Trần Kiến Quốc sững sờ.
Tôi xách túi lên, nói:
“Đứa trẻ vô tội, mẹ nó mất sớm, tôi thấy xót xa.”
“Nhưng tôi cũng chỉ còn lại ngần ấy xót xa mà thôi.”
Danh sách đánh giá
- Đang tải...
Bình luận