Năm thứ ba sau khi kết hôn với Trần Kiến Quốc, con gái anh ta là Trần Tiểu Noãn đã úp cả đĩa thịt kho tàu tôi nấu lên đầu tôi ngay trước mặt họ hàng.
“Lúc mẹ tôi còn sống, món này mẹ nấu ngon hơn bà gấp trăm lần!”
Họ hàng im lặng một giây, sau đó nhao nhao khuyên tôi:
“Trẻ con không hiểu chuyện…”
Tôi nhặt sạch những vụn thịt trên tóc, bỏ lại vào đĩa rồi tiếp tục ăn cơm.
Trần Kiến Quốc nhỏ giọng nói:
“Tri Thu, em đừng để bụng.”
Tôi không để bụng.
Tôi chỉ ghi nhớ mà thôi.
Giống như tôi vẫn nhớ con bé dùng mỹ phẩm dưỡng da của tôi nhưng nhất quyết chối, nhớ con bé lấy chiếc áo sơ mi trắng tôi vừa mua làm giẻ lau, nhớ con bé gọi tôi là “người đàn bà đó” trước mặt bạn học.
Tôi cũng nhớ những đêm khuya con bé khóc vì nhớ mẹ, vùi mặt trong chăn nức nở, tưởng rằng chẳng ai nghe thấy.
Ngày Trần Kiến Quốc đẩy thỏa thuận ly hôn đến trước mặt tôi là ngày thứ hai sau khi có kết quả kỳ thi tuyển sinh cấp ba của Tiểu Noãn.
689 điểm, đứng thứ bảy toàn thành phố, vừa đủ vượt qua điểm chuẩn của ngôi trường con bé hằng mơ ước từ nhỏ.
Tôi ký tên.
Sau đó, tôi đẩy số điện thoại của giáo viên chủ nhiệm ngôi trường ấy sang cho Trần Kiến Quốc, nói:
“Đây là người tôi nhờ quan hệ mới liên lạc được. Suất đã được giữ lại rồi, hai bố con cứ đến làm thủ tục đi.”
Trần Kiến Quốc sững sờ.
Tôi xách túi lên, nói:
“Đứa trẻ không có lỗi vì mất mẹ từ sớm. Tôi rất tiếc cho hoàn cảnh của con bé.”
“Nhưng sự tiếc thương của tôi cũng chỉ còn đến thế thôi.”
Danh sách đánh giá
- Đang tải...
Bình luận