Nhà ga T3, sân bay Thủ đô, khu vực đón khách.
Khi Hứa Thanh Hoan đẩy hành lý đi ra, con trai cô, Hứa Thời Niên, đi bên cạnh, trong tay ôm chiếc ba lô nhỏ của mình. Đứa trẻ sáu tuổi bước không nhanh, nhưng cũng không cần ai thúc giục, cứ vững vàng đi theo mẹ.
Ở lối ra có một người phụ nữ trung niên mặc áo phao màu xám đang giơ tấm bảng, trên đó viết ba chữ: “Hứa Thanh Hoan”.
“Mẹ.”
Hứa Thanh Hoan bước tới.
Mẹ Hứa khựng lại, ánh mắt dừng trên gương mặt con gái hai giây, rồi rơi xuống đứa bé bên cạnh.
“Niên Niên?”
Bà ngồi xổm xuống, giọng hơi run.
Hứa Thời Niên ngẩng đầu nhìn mẹ. Hứa Thanh Hoan gật đầu. Thế là cậu bé tiến lên một bước, ngoan ngoãn gọi:
“Bà ngoại.”
Mẹ Hứa ôm chầm lấy cậu, nước mắt lập tức rơi xuống.
Hứa Thanh Hoan đứng bên cạnh, không nói gì.
Bảy năm trước, cô một mình ra nước ngoài, suốt thời gian đó chưa từng quay về. Đến năm thứ ba, mẹ Hứa từng sang Pháp thăm cô, ở lại nửa tháng. Đó là lần duy nhất hai mẹ con gặp nhau trong mấy năm qua.
“Đi thôi, xe ở bên ngoài.”
Mẹ Hứa lau mắt, đứng dậy, nhận lấy xe đẩy hành lý của Hứa Thanh Hoan.
Hứa Thanh Hoan không tranh, chỉ đi theo phía sau.
Lên xe, Hứa Thời Niên ngồi ghế sau nhìn ra ngoài cửa sổ. Mẹ Hứa quay đầu từ ghế phụ, hỏi:
“Có đói không? Ở nhà nấu cơm rồi.”
“Cũng được ạ.” Hứa Thanh Hoan nói, “Bố đâu?”
“Ở nhà đợi con.” Mẹ Hứa khựng lại một chút, “Ông ấy biết hôm nay con về, tối qua cả đêm ngủ không ngon.”
Hứa Thanh Hoan không đáp.
Xe chạy lên đường cao tốc sân bay. Ngoài cửa sổ là bầu trời xám xịt. Bắc Kinh tháng mười hai chẳng có mấy ánh nắng.
“Lần này về rồi, còn đi nữa không?” Mẹ Hứa hỏi.
“Không đi nữa.” Hứa Thanh Hoan nói, “Công việc chuyển về bên này rồi.”
Mẹ Hứa gật đầu, muốn nói gì đó, nhưng cuối cùng lại nuốt xuống.
Hứa Thời Niên áp mặt vào cửa kính, đột nhiên hỏi:
“Mẹ ơi, Bắc Kinh có tuyết không?”
“Có.” Hứa Thanh Hoan nói, “Chắc mấy hôm nữa sẽ có.”
Danh sách đánh giá
- Đang tải...
Bình luận