Mọi người đều nói tôi hiền, nhưng thực ra tôi chỉ có một quy tắc duy nhất: Đừng bắt nạt tôi.
Nhà tầng trên sửa sang suốt hai tháng, đập phá từ sáng đến tối, tôi không hề gọi một cuộc điện thoại khiếu nại nào. Cho đến một ngày tôi mở cửa bước vào nhà, trần nhà bị rò rỉ nước, chiếc sofa mới mua ngâm trong bùn đất. Một chiếc sofa giá mười hai nghìn tệ, đánh đổi bằng ba tháng ăn mì gói.
Tôi lên lầu tìm chị ta thương lượng, giọng run run, nói: “Chị ơi, chị bồi thường cho em ba nghìn được không?”
Chị ta còn chưa để tôi nói hết câu đã bật cười.
“Ba nghìn? Cái bồn cầu tôi mới lắp còn đắt hơn thế này.”
“Nếu không có tiền mua nhà thì đừng ở khu này, về mấy khu nhà tập thể cũ mà ở, không ai làm rò nước nhà cô đâu.”
Tôi về nhà, không khóc, ngồi trên chiếc sofa sũng nước và suy nghĩ suốt một đêm. Ngày hôm sau, tôi bắt đầu chụp ảnh tiến độ sửa nhà của chị ta mỗi ngày. Tôi chụp suốt sáu mươi ngày, lưu lại hơn bốn trăm bức ảnh. Có một tấm chụp cảnh chị ta đập xuyên tường chịu lực, làm đứt ba thanh thép.
Nhân viên tại văn phòng Sở Xây dựng khi nhìn thấy bức ảnh đó đã đứng phắt dậy.
“Hàng xóm của cô điên rồi sao? Chỉ cần sâu thêm hai phân nữa thôi là cả tòa nhà này sập.”
Ba ngày sau, nhà chị ta bị dán niêm phong. Tôi bê một chiếc ghế ngồi ngoài hành lang, nhìn công ty vận chuyển khuân cái thảm chùi chân – thứ mà chị ta bảo đắt hơn sofa của tôi – ra ngoài.
Danh sách đánh giá
- Đang tải...
Bình luận