Hành Trình Đẫm Nước Mắt

Cô rút hai mảnh thư cuối cùng khỏi tay Tiểu Niên, không kiêng nể gì nữa, đưa thẳng ra trước mặt cậu:

“Họ… không thể quay về nữa rồi.”

Mặt Phó Gia Niên tái đi, như thể chạm vào vật nóng rực, gần như sợ hãi mà vứt mấy mảnh thư ra khỏi tay.

Giữa cái lạnh buốt của đêm đông, trán cậu lại túa ra mồ hôi.

Vẻ mặt trắng bệch, lời nói gần như vỡ vụn:

“Tôi nói rồi mà… tôi nói rồi…

Tôi tha thứ cho họ rồi… tha thứ rồi mà!

Bảo họ… bảo họ quay về đi…”

Tiếng nói sau cùng dần thấp xuống, như thể đang van xin.

Nhưng Ôn Thiển, gương mặt đầm đìa nước mắt, vẫn cúi xuống nhặt mấy mảnh thư lên, ép trở lại trước mắt cậu:

“Ba cậu… đã có vợ mới rồi, chắc cũng sẽ không còn để tâm đến họ nữa.

Nếu… nếu cậu thực sự còn chút quan tâm.

Thì hãy đưa An An và tro cốt của chị Lâm Kiều về, để họ được an nghỉ.”

Phó Gia Niên sợ hãi lùi lại vài bước.

Nhưng những dòng chữ trên mảnh thư ấy… lại như ma quỷ âm hồn.

Dù cậu có trốn, chúng vẫn không ngừng tràn vào trong mắt cậu.

9

“Ngày 29 tháng 1 — An An của mẹ, đã bay theo cánh bướm mất rồi.”

Sau ca ghép tủy, An An bắt đầu liên tục sốt cao.

Ho mỗi lúc một dữ dội hơn, rồi bắt đầu ho ra máu.

Đến ngày thứ ba, bác sĩ nói:

“Cô Lâm cô phải chuẩn bị tinh thần.”

Tôi ngất lịm ngay tại chỗ.

Tỉnh lại, bác sĩ lại nhẹ giọng an ủi tôi:

“Cô Lâm sau ghép tủy xảy ra biến chứng nhiễm trùng là điều không hiếm.

Tình trạng nhiễm trùng phổi có hơi nghiêm trọng, nhưng… biết đâu sẽ có kỳ tích.”

Ông ấy lừa tôi.

An An không còn ăn uống được gì nữa.

Con gần như không nói nổi thành lời.

Phải đeo máy trợ thở.

Tôi bị cảm vì nhiễm lạnh, sốt cao, nôn mửa liên tục.

Trong lúc chạy ra ngoài ói, tôi làm rơi mất chiếc kẹp tóc hình bướm của An An.

Tôi vội vã đi tìm khắp nơi, bác lao công nói với tôi:

“Nó rơi dưới đất, bị dẫm bẩn rồi.

Tôi tưởng không ai cần, nên quét đi rồi.”

Tôi chạy ra ngoài, đến xe rác ngoài khu điều trị, lật tung mọi thứ lên tìm kiếm.

Nhưng không sao tìm lại được nữa.

Bác sĩ tới gọi tôi, bảo tôi mau vào gấp.

An An vừa nôn ra máu, vệt máu đỏ loang cả gối đầu.

Như lưỡi dao nhuốm máu, cắm phập vào tim tôi.

Con bé còn nhỏ thế, vẫn chưa hiểu chuyện gì đang xảy ra.

Chỉ nhớ lời tôi từng nói: sau ca ghép tủy, con sẽ được xuất viện về nhà.

Con yếu ớt hỏi tôi:

“Mẹ ơi, con thấy khó chịu quá…

Vậy có phải con phải nằm viện thêm vài hôm nữa, rồi mới được về nhà không?”

Tôi muốn trả lời.

Nhưng cổ họng lại không phát ra nổi một âm thanh.

Con nói:

“Mẹ ơi, con buồn ngủ quá… cho con ngủ thêm chút nha.”

Rồi An An nhắm mắt.

Không bao giờ mở ra nữa.

Tôi đã đánh mất chiếc kẹp tóc hình bướm của con bé.

Và An An của tôi… đã bay theo cánh bướm ấy rồi.

Tôi tưởng rằng mình đã vượt qua được nửa tháng đen tối nhất trong cuộc đời.

Nhưng hóa ra, thế gian này… không có “đau nhất”.

Chỉ có “đau hơn nữa”.

Tôi đã mất An An rồi.

Con gái của tôi.

Bé cưng ngoan ngoãn, hiểu chuyện nhất của tôi.

Đã rời xa thế gian này rồi.

…

Bàn tay Phó Gia Niên siết lấy mảnh thư run bần bật không ngừng.

Cậu lùi lại mấy bước, như thể trước mặt là thú dữ hung tợn.

Mồ hôi lạnh túa ra, trượt dài từ trán xuống gò má.

Khuôn mặt trắng bệch, miệng không ngừng lẩm bẩm:

“Dối trá… dối trá… Không thể nào… Không thể nào…”

Đôi mắt cậu đỏ ửng lên từng chút một.

Rồi như hóa điên, cậu trừng mắt nhìn Ôn Thiển đang đứng trước mặt, nước mắt giàn giụa:

“Cô nói với họ… tôi sẽ không tin đâu!

Không tin đâu!

Bảo họ quay về đi!”

Ôn Thiển mắt đỏ hoe, lặng lẽ mở balo.

Lấy ra giấy chứng tử của An An, do bệnh viện cấp cách đây 5 năm.

Không một lời dư thừa, cô đặt tờ giấy ấy vào tay Phó Gia Niên.

Cô cất tiếng, như đâm xuyên qua lớp vỏ tự lừa dối cuối cùng của cậu:

“Họ không thể quay lại nữa rồi.

Chị Lâm Kiều, và An An… đều đã mất rồi.”