“Thưởng Tết 4 nghìn rưỡi, anh ký đi.”
Tôi nhìn chằm chằm tờ phiếu lương, không nhúc nhích.
“Năm ngoái là 450 nghìn tệ.” Tôi ngẩng lên nhìn cô ta, “Năm nay mất đi hai số 0?”
Trác Lam cắm cúi xem tài liệu, đầu cũng không thèm ngẩng lên: “Bệnh viện làm ăn không khấm khá.”
“Còn những người khác thì sao?”
Cô ta lật một trang giấy, giọng nhạt nhẽo như đang bàn chuyện thời tiết.
“Anh là người nhà.”
Tôi bật cười một tiếng, đẩy tờ phiếu lương trả lại.
“Người nhà thì đáng bị nhận ít đi à?”
Cuối cùng cô ta cũng ngẩng lên, hàng mày nhíu chặt.
“Trương Thắng Bân, anh đừng có so đo ở đây.”
“Tôi so đo?” Tôi chỉ vào dãy số kia, “Một năm qua tôi làm bao nhiêu ca phẫu thuật, trong lòng cô không đếm được sao?”
Giọng cô ta lạnh hẳn đi: “Bệnh viện không phải nhờ một mình anh mà vận hành đâu.”
Không khí bỗng chốc đông cứng.
Tôi nhìn cô ta, chợt thấy câu nói này chao ôi sao mà “sạch sẽ”.
Sạch sẽ đến mức phủi bay toàn bộ công sức cống hiến suốt ba năm qua của tôi.
Đúng lúc đó, điện thoại reo lên.
Cấp cứu gọi tới.
Cô ta nhấc máy, sắc mặt tức thì biến đổi.
“Bây giờ ư? Chuẩn bị phẫu thuật ngay.”
Cô ta cúp máy, nhìn thẳng vào tôi.
“Thắng Bân, ca phẫu thuật mở sọ này chỉ có anh mới làm được.”
Tôi nhìn chằm chằm cô ta vài giây.
Câu nói khi nãy vẫn còn văng vẳng bên tai.
*— Bệnh viện không phải nhờ một mình anh mà vận hành đâu.*
Tôi mỉm cười.
“Vậy cô đi tìm người khác đi.”
Cô ta sững sờ.
“Anh có ý gì?”
Tôi đã đứng dậy.
“Tôi không làm.”
Danh sách đánh giá
- Đang tải...
Bình luận