Sinh Nhật Của Thiên Kim Giả

6

Sau khi bị tôi dọa, Mạnh Hành Uyên thật sự cụp đuôi.

Nhưng Mạnh Đường Ninh lại nhẹ giọng nói sau lưng:

“Thôi đi, anh à.”

“Dù sao chị và anh mới là anh em ruột thật.”

“Nếu vì em mà hai người mâu thuẫn, em sẽ rất áy náy.”

Trời ơi.

Cô ta là loại túi rác nào mà chứa được nhiều “diễn” thế?

Nhưng bi kịch là, anh trai tôi tin thật.

Anh ta nghiến răng:

“Không ai được bắt nạt em gái tôi.”

“Cả em gái kia cũng không!”

Ai công nhận anh ta là anh tôi chứ?

Tôi không nhận, thật sự không!

Tôi hít sâu, cố giữ bình tĩnh:

“Hai người nghe cho rõ — tôi có thể viết cam kết.”

“Từ trước đến nay tôi chưa từng coi các người là người nhà,

và sau này cũng sẽ không.”

“Thế nên nếu các người còn làm gì vượt ngoài giới hạn con người bình thường, tôi sẽ báo công an.”

Nhưng Mạnh Hành Uyên vốn chẳng phải “người bình thường”.

Anh ta nhấc rổ bắp cải trên bàn tôi lên,

cười khẩy, rồi ném mạnh xuống đất:

“Cô báo đi!”

“Xem có ai thèm quan tâm cô không!”

Mấy thằng đàn em cũng hùa theo,

xông lên lật nồi, hất tung gia vị.

Cả quầy hàng thành một mớ hỗn độn.

Bao nhiêu công sức nửa tháng của tôi, tan tành.

Tôi đứng im nhìn Mạnh Hành Uyên phát điên,

tay càng lúc càng siết chặt con dao.

Trước giờ tôi nghĩ, nói lý với kẻ không có lý,

vốn đã là điều vô lý.

Nhưng nếu không thể dùng lý,

tại sao không thể… dùng dao?

Phải cho họ chút bài học.

Đường Ninh là người đầu tiên nhận ra nguy hiểm, hét toáng lên:

“Anh, cẩn thận!”

Nhưng đã muộn.

Tôi bước lên, vung dao, chém thẳng xuống vai Mạnh Hành Uyên.

Không do dự.

Không mềm lòng.

Máu bắn tung tóe.

Chiếc áo hoodie trắng của anh ta lập tức nhuộm đỏ.

Anh ta run rẩy nhìn tôi, lắp bắp:

“Thẩm Tranh, mày dám à?!”

Mạnh Đường Ninh lao đến, tay chỉ thẳng vào tôi, giọng run run:

“Anh là anh ruột chị đó!”

Tôi xoa tai, nhìn cô ta lạnh tanh:

“Đừng la.

Em cũng có phần đấy.”

Lần này tôi cũng giả vờ “ngầu” một chút.

Đáng tiếc, chưa kịp chém Đường Ninh.

Hơi tiếc thật.

Đường Ninh nước mắt lưng tròng, quay sang cảnh sát:

“Cô ta chém anh tôi! Cố ý gây thương tích! Tôi sợ lắm!”

Tôi khẽ cười:

“Ha, cô quên nói một chuyện.”

“Chúng tôi là người một nhà.”

“Người nhà chém nhau, sao gọi là cố ý được.”

Tôi quay sang viên cảnh sát:

“Đúng không? Tôi chỉ chém anh tôi thôi, không gây nguy hiểm xã hội gì đâu.”

Ba mẹ tôi vội lao đến bệnh viện.

Có thể tưởng tượng được họ sốc đến mức nào.

Chỉ suýt nữa, họ đã nghe lời Đường Ninh,

muốn tống tôi vào tù.

Nhưng vết thương của Mạnh Hành Uyên chỉ trông đáng sợ thôi,

chứ thật ra không nặng lắm.

Cũng phải thôi.

Tôi từng giết heo —

tay nghề có “cảm giác chuẩn” rồi.

7

Tôi chỉ bị giữ lại có một tiếng đồng hồ là được thả.

Người đến đón tôi, tất nhiên không phải người nhà họ Mạnh.

Là Chu Dự An.

Anh ta thật sự là người rất tốt —

vừa giúp tôi biện hộ, nói tôi là chính đáng tự vệ,

vừa cố gắng giúp sửa lại bảng hiệu xe bán đồ ăn bị đập nát.

Còn mỉm cười bảo:

“Hy vọng mai cô vẫn mở hàng, tôi chờ cơm chiên của cô.”

Chu Dự An vẫn mặc chiếc sơ mi trắng ấy,

vẫn nụ cười nhạt nhòa,

khiến người ta liên tưởng đến trúc xanh hay tùng bách.

Dù có chậm hiểu đến mấy, tôi cũng thấy có gì đó sai sai.

Chu Dự An làm sao lại thích ăn cơm chiên của tôi đến thế?

Là vừa kết thúc giai đoạn ăn kiêng không tinh bột à?

Hay ăn sơn hào hải vị chán rồi, muốn thử hương vị “dân gian”?

Không lẽ… là thích tôi thật?

Thấy tôi trầm ngâm, anh ta cười khẽ:

“Tôi vừa từ London về…”

Tôi gật gù: “À, hiểu rồi, vừa bị ‘lưu đày’ xong.”

Vốn định nghỉ bán vài ngày,

nhưng nghĩ đến vị khách trung thành này, tôi lại quyết tâm tiếp tục.

Dù sao tôi cũng chẳng cần về nhà họ Mạnh nữa —

họ cuối cùng cũng tống cổ tôi ra ngoài.

Hành lý của tôi bị đặt gọn trước cửa biệt thự.

Mẹ tôi nói:

“Nhà có một căn nhỏ, con qua đó ở đi.”

“Ba mẹ đã cố gắng hết sức, là con quá không biết điều.”

Ba tôi tiếp lời:

“Nhưng nếu con chịu thành tâm xin lỗi,

có lẽ chúng ta sẽ lại tin con lần nữa.”

Tôi đáp:

“Xin đừng.”

“Tôi sẽ dốc hết sức để không bao giờ giành lại niềm tin của các người.”

Thế là, tôi dọn đến căn nhà nhỏ của họ Mạnh.

Sáng sớm cắt rau, ban ngày đi học, tối về xào cơm.

Cuộc sống gọn gàng, đầy đủ.

Nhưng tránh sao khỏi gặp lại Mạnh Đường Ninh,

ở trường học.

Dù họ có cố che giấu đến mấy,

chuyện nhà họ Mạnh phá sản cũng chẳng còn là bí mật.

Bạn bè quanh Đường Ninh ngày càng ít,

còn đám theo đuổi cô ta thì tuyệt chủng tập thể.

Tôi thực sự không hiểu — cô ta không thấy gì sao?

Vẫn kiêu ngạo như con công.

Thôi, kệ đi.

Trường quý tộc này, chuyện gì cũng làm, chỉ trừ… học.

Họ tổ chức một hội chợ sân trường,

ai cũng đăng ký bán hàng —

người bán phụ kiện sang chảnh,

người bán nến thơm,

người bán bánh ngọt xinh xắn,

kẻ thì mở quầy cà phê “chủ nghĩa thẩm mỹ”.

Còn tôi thì hớn hở treo tấm bảng:

“Cơm chiên trứng — 51 tô.”

Lúc đầu chẳng ai để ý.

Nhưng Chu Dự An giúp tôi quảng bá.

Anh ta đăng hình bảng hiệu xe của tôi, kèm caption:

“Bất ngờ lớn nhất năm nay.”

Anh ta từng học ở ngôi trường này,

và đến giờ vẫn giữ nguyên độ nổi tiếng cũ.

Nhờ vậy,

quầy hàng của tôi bỗng xếp hàng dài như rắn.

Giữa lúc bận rộn nhất,

tôi thoáng thấy Mạnh Đường Ninh đi ngang qua mặt đen như than.

Doanh thu hôm nay: 3.500.

Trừ chi phí, còn lãi 3.100.

Từ góc nhìn này mà nói,

việc nhà họ Mạnh gửi tôi đến trường quý tộc đúng là một quyết định sáng suốt.

Nhưng khi tôi về nhà, liền chết lặng.

Ba, mẹ, và anh trai tôi —

đều đang đứng giữa phòng khách.

Căn hộ 120 mét vuông bỗng chốc chật ních người.

Tôi hỏi:

“Ba mẹ, anh — mấy người tới đây làm gì?”

8

Lần đầu tiên, Mạnh Hành Uyên không cãi lại tôi.

Chỉ lặng lẽ tránh ánh mắt.

Thì ra, anh ta đã xài sạch số tiền còn lại của gia đình.

Biệt thự nhà họ Mạnh đã bị ngân hàng thu hồi.

Giờ họ chỉ còn nước… chen chúc sống với tôi.

Vừa chen, vừa hoài niệm:

“Căn nhà này vốn mua cho tài xế ở đó.”

Tôi không nói gì,

chỉ lấy nguyên liệu thừa, tự xào một tô cơm chiên.

Mùi hành phi thơm lan khắp phòng.

Không khí bỗng tĩnh lặng.

Vì phép lịch sự, tôi hỏi mẹ:

“Ăn không?”

Bà liếm môi, rồi cứng giọng:

“Không. Con nhất định cho phụ gia vào rồi.”

Thế thì… nhịn đói đi.

Nhưng bà lại bật dậy, gay gắt:

“Nếu là Đường Ninh, nó nhất định sẽ khuyên mẹ ăn.”

“Thẩm Tranh, con có bao giờ nghĩ vì sao mẹ không thích con không?”

Tôi nhai cơm, nói lửng lơ:

“Con việc gì phải nghĩ? Muốn con khổ thêm à?”

“Không ai quy định làm mẹ thì phải yêu con ruột,

con hiểu.”

“Vậy nên, làm con ruột cũng chẳng cần nhất thiết phải yêu mẹ.”

Mẹ tôi tái mặt:

“Đến tình mẫu tử mà con cũng không cần, Thẩm Tranh, con là quỷ à?!”

Bà có thể không cho,

nhưng tôi lại không được phép không cần —

thật là một kiểu logic cướp bóc.

Nhưng tôi không còn hơi để tranh luận nữa.

Điều khiến tôi bận tâm hơn là —

tình hình tài chính nhà này thảm hại quá rồi.

Nếu chủ nợ tìm đến, tịch thu nốt căn hộ này,

tôi phải làm sao?

Đang suy tính, thì Mạnh Đường Ninh về.

Cô ta mang cho mẹ tôi một bó rau xanh mướt, nói:

“Mẹ ơi, con biết mẹ đang giảm cân.”

Thế là mẹ tôi lại bắt đầu bài ca quen thuộc:

“Nhìn Đường Ninh xem… rồi nhìn con kìa.”

Tôi không nói gì,

từ chối PUA, quay lưng về phòng.

May mà tôi có tầm nhìn xa,

đã đẩy cả xe bán đồ ăn vào phòng từ trước.

Đường Ninh bị sạch sẽ ám ảnh, chắc chắn không dám ở chung.

Còn ba phòng, bốn người —

ai ở đâu, mặc họ.

Không phải việc của tôi.

Nhưng đám người đó vẫn không ngừng gây chuyện.

Một tuần sau, mẹ tôi bảo phải họp gia đình.

Theo hiểu biết của tôi về họ,

điều đó chỉ có nghĩa là — tìm cách chọc tôi phát ói.

Quả nhiên, ba tôi vừa mở miệng là một cú đấm vào não:

“Ba mẹ nuôi các con lớn đến giờ,

dù không có công cũng có khổ.”

“Từ hôm nay, các con đều phải đóng tiền phụ giúp gia đình.”

Tôi siết chặt tay,

cảm giác không khí như đặc lại.

Không ngờ người đầu tiên lên tiếng lại là Mạnh Hành Uyên:

“Con đóng mười ngàn mỗi tháng.”

“Cả phần của Đường Ninh, con cũng đóng luôn.”

Đường Ninh cảm kích kéo nhẹ tay áo anh trai,

ánh mắt long lanh biết ơn.

Lúc này tôi mới nhớ,

hôm qua nghe anh ta gọi điện, nói rằng năm ngoái đầu tư ba triệu vào quán bar,

giờ đã bắt đầu có lợi nhuận chia.

Ba tôi vui mừng vỗ vai anh ta,

rồi quay sang nhìn tôi:

“Nghe nói Đường Ninh bảo con bán cơm chiên lời lắm?”

“Thẩm Tranh, con cũng nộp mười ngàn đi.”

9

Một tô cơm chiên mười tệ.

Một tô lời tám tệ.

Muốn góp đủ mười ngàn, tôi phải bán 1.250 tô.

Dù theo lời gợi ý của Chu Dự An, tôi đã thêm món xúc xích nướng và đồ uống – mấy món lợi nhuận cao.

Cộng thêm chút thu nhập từ livestream.

Nhưng… tiền kiếm được vẫn là tiền mồ hôi sặc khói chảo.

Tôi ra sức xào cơm, dãi nắng dầm mưa.

Vậy mà ba mẹ tôi mở miệng đòi lấy một nửa?

Trừ khi tôi điên.

Mẹ tôi giờ không thuê đầu bếp, không thuê giúp việc,

nhưng một phần salad đặt ngoài cũng hết 128 tệ.

Tôi cứ tưởng loại salad đó chỉ bán cho người Thượng Hải cơ.

Tôi chỉ muốn bảo đảm mình được học,

được đọc sách,

sau này về núi, nuôi heo làm giàu.

Nguyện vọng ấy khó lắm sao?

Sao phải có nhiều rào cản đến thế?

Tôi đập bàn:

“Đủ rồi! Tôi đi! Đi là được chứ gì!”

Ba tôi cũng đập bàn:

“Đủ rồi là mày đó!”

“Cả nhà đều có khổ tâm, sao chỉ mày là không thể nhịn?”

Tôi gật đầu:

“Ai thèm nhịn! Tôi đâu phải rùa!”

Mạnh Đường Ninh hét lên:

“Thẩm Tranh, sao chị ích kỷ vậy?”

“Đây là bài kiểm tra của ba mẹ dành cho chị! Một nhà phải cùng nhau vượt qua khó khăn!”

“Ba có tài, có bạn bè, sớm muộn cũng gây dựng lại cơ nghiệp!”

“Sao chị không tin ba?”

Tin nổi không?

May mà tôi đã sớm tính trước —

đã tìm được nhà thuê.

Tôi biết, lo xa là đúng đắn.

Nhưng vẫn sơ suất:

chủ nhà chưa dọn đi,

năn nỉ mãi mới đồng ý để tôi vào ở từ tối mai.

Biết làm sao được.

Tôi kéo chiếc xe bán đồ ăn, lặng lẽ đi giữa thành phố xa lạ.

Đã là cuối thu rồi.

Những chiếc lá ngân hạnh vàng rơi theo gió.

Tôi nghĩ — đó là những chiếc lá giải thoát.

Chúng chấp nhận rơi, để bắt đầu một vòng đời mới.

Tôi nhìn chúng thật lâu.

Rồi nhận được tin nhắn của Chu Dự An:

“Sao cô chưa mở hàng?”

Không hiểu sao, nước mắt tôi tự nhiên trào ra.

Khóc đến vô lý.

Một đôi tay đưa khăn giấy đến trước mặt.

Chu Dự An đứng đó, mặt hốt hoảng:

“Tôi chỉ tình cờ thấy cô đẩy xe, nên đùa chút thôi.”

“Cô khóc cái gì chứ?”

Tôi lau nước mắt, cố bình tĩnh kể:

“Tối nay tôi không có chỗ ngủ.”

“Nếu anh có nhiều nhà, cho tôi mượn một đêm được không?”

Bốn mắt nhìn nhau.

Tôi nhấn mạnh:

“Chỉ một đêm thôi.”

Anh ta khẽ cười:

“Ừ. Một… tô thôi.”

10

Chu Dự An đưa tôi đến căn hộ của anh.

Chiếc xe bán hàng của tôi được đẩy vào gara, đậu cạnh chiếc Maserati sáng bóng.

Tôi lấy thịt càng cua hoàng đế trong tủ lạnh,

xào một tô cơm chiên đắt nhất đời mình.

Cơm vàng óng ánh, thơm lừng trong chảo.

Chu Dự An cười hỏi:

“Có ai từng nói cô rất đáng yêu chưa?”

Tim tôi khẽ rung lên.

Tôi cúi đầu:

“Có chứ, nhiều người.”

Dối thôi.

Chẳng mấy ai nói vậy cả.

Tôi mới sinh không lâu, mẹ nuôi đã mất.

Cha nuôi nhanh chóng tái hôn.

Người vợ mới của ông từng khen tôi “dễ thương”,

nhưng rồi bà sinh thêm con trai, con gái.

Và tôi biến thành người hầu nhỏ trong nhà.

Cuối cùng, bà ta cũng bỏ đi —

bị cha nuôi đánh cho phải chạy.

Tôi vẫn luôn xem bà như mẹ ruột.

Lúc ông đánh bà, tôi chạy ra che.

Nhưng khi ông đánh tôi,

bà chỉ đứng nhìn.

Ngày bà bỏ đi, dắt tay em trai một bên, em gái một bên.

Tôi hỏi: “Mẹ, có thể mang con đi cùng không?”

Bà nói: “Mẹ chỉ có hai tay.”

Cái lý do ấy… thật tệ.

Sau đó, tôi gặp một bạn cùng bàn rất tốt.

Cậu ấy giúp tôi học, kể chuyện cười,

nói rằng tôi cười lên rất ngọt.

Một lần tôi bốc đồng, kể cho cậu nghe chuyện bị đánh.

Tôi khóc nức nở.

Nên cũng không thể trách cậu —

một thằng bé mười mấy tuổi, biết phải làm gì ngoài im lặng.

Chẳng lâu sau, cậu ấy dần tránh xa tôi.

Rồi cha nuôi tôi say rượu, bị xe tông chết.

Tôi đang làm bài kiểm tra thì bị gọi đi nhận thi thể.

Tôi vội vàng đạp xe đến bệnh viện.

Mặt trời lặn chậm rãi,

đường tối, gió lạnh.

Tôi có chút sợ.

Tự nhủ: “Không sao, mặt trời lặn rồi còn có ánh trăng.”

Tôi dùng tiền bồi thường từ cái chết của cha nuôi

để mua hai con heo con.

Sau đó, heo lớn lên.

Rồi tôi bán chúng —

dùng tiền mua vé máy bay, trở về nhà họ Mạnh.

Cả quãng đường đó, loạng choạng mà đi,

nhưng cũng đã đi rất xa.

Rồi tôi nghĩ —

sau này nhất định sẽ có nhiều người thích tôi,

nhiều người nói tôi dễ thương.

…

Tôi tự mình xin nghỉ học.

Trường quý tộc toàn dạy mấy thứ chẳng liên quan đến kỳ thi đại học,

thà tự học còn hơn.

Điểm của tôi tiến bộ rõ rệt.

Gia sư nói: muốn vào trường Nông nghiệp hàng đầu Hoa Quốc,

tôi phải cố thêm nữa.

Thế là, quãng thời gian ấy của tôi cực kỳ đều đặn:

Học, xào cơm.

Xào cơm, học.

Thỉnh thoảng gặp Chu Dự An ở quầy.

Anh nhìn tôi, khẽ than:

“Thẩm Tranh, cô gầy rồi.”

Nhưng tôi lại rất thích những ngày có thể đoán trước ấy.

Kỳ thi đại học kết thúc,

tôi vượt điểm chuẩn trường trọng điểm 150 điểm.

Chị gia sư giúp tôi chọn nguyện vọng, hỏi:

“Thật muốn đăng ký ngành Khoa học Động vật sao?

Với điểm này, cô có thể vào ngành hot hơn.”

Tôi cười:

“Học thứ mình không thích mới là lãng phí.”

Tôi vui vẻ đăng ký Khoa học Động vật,

và đỗ — đúng như dự đoán.

Tiền tiết kiệm của tôi đủ đóng học phí.

Còn gì để không hài lòng nữa chứ?

À phải — mẹ tôi liên lạc lại.

Bà nói muốn tổ chức tiệc mừng nhập học cho tôi.