Sinh Nhật Của Thiên Kim Giả

11

“Mẹ đặt ở khách sạn sang nhất thành phố đấy.”

“Bạn bè làm ăn của ba con đều sẽ đến.”

Tôi nhìn bà, bất lực:

“Bà Mạnh à, bớt tiêu tiền đi được không? Cuộc sống không phải cứ thế này đâu.”

Bà lại hất cằm:

“Con biết gì! Bạn kéo bạn, tiền tự nhiên đến.”

“À đúng rồi, nghe nói con thi được 640 điểm, không hổ là có DNA của mẹ! Con đăng ký trường nào vậy?”

Tôi nói: “Con định vào trường nông nghiệp hàng đầu cả nước, học cách nuôi heo.”

Mẹ tôi gào lên như bị chích điện:

“Con học cái đó làm gì! Có chút dáng vẻ con gái nào không?”

“Sao không học nghệ thuật, triết học hay ngôn ngữ?”

“Haizz, giá mà điểm này rơi vào tay Đường Ninh thì tốt biết mấy. Ở con đúng là… phí phạm.”

Tôi ngả người, lười biếng đáp:

“Thế sao nó không thi được như con? Vì nó ngu à?”

Bà hét còn to hơn:

“Thẩm Tranh! Ngoài chọc tao tức ra mày còn biết làm gì nữa? Ai mà yêu nổi đứa như mày chứ?”

“Nhìn cái bộ dạng chẳng ra gì của mày, biết thế hồi đó tao đã không nhận lại mày!”

Tôi vẫn thản nhiên:

“Cái cảm giác ưu việt của bà chỉ có được bằng cách dìm người khác xuống sao?”

“Thật đáng thương.”

Nói vậy thôi, chứ trong lòng tôi cũng tò mò: Mạnh Đường Ninh sau này định sống sao?

Mười mấy năm qua nhà họ Mạnh dồn toàn lực đào tạo cô ta thành “tiểu thư danh giá”:

học cưỡi ngựa, học ballet, học cello.

Giờ bỗng bị cắt viện trợ — liệu cô ta chịu nổi không?

Rất nhanh tôi đã có câu trả lời.

Thời gian này, cơm chiên của tôi hot đến mức bùng nổ, tài khoản mạng xã hội tăng cả triệu người theo dõi.

Fan gọi tôi bằng cái tên thân mật:

“Mỹ nhân xào cơm.”

Thậm chí còn có người bắt chước tôi — mặc giống tôi, bán cơm chiên giống tôi,

nhưng không ai có được lượng xem như tôi.

Cũng có người đến mời hợp tác:

muốn giúp tôi “đóng gói” thành influencer,

hoặc mở chuỗi cửa hàng cơm chiên mang tên tôi.

Tôi nghĩ một lúc,

từ chối cả hai.

Tôi còn không biết mình là loại người nào chắc?

Dù tự thấy mình thông minh hơn ba tôi vài bậc,

nhưng kinh doanh không phải chuyện dễ.

Người bình thường muốn kiếm tiền,

tốt nhất là đừng nghĩ quá nhiều đến tiền.

Huống hồ, hai tháng nữa tôi đã nhập học,

lấy đâu thời gian mở chuỗi quán.

Nhưng tôi không ngờ —

vừa từ chối xong, gã mặc áo hoa hôm nọ đã gọi điện chửi ầm lên:

“Chuyện gì vậy? Em gái mày bảo không đồng ý!”

“Rốt cuộc mày có nói chuyện rõ ràng với nó chưa?”

Bên kia, giọng Mạnh Hành Uyên đầy ngơ ngác:

“Không thể nào, tôi có nhắn tin cho nó rồi mà.”

12

Thằng này cũng khôn phết.

Biết tôi chặn WeChat,

nên gửi tin nhắn SMS.

Tiếc là nó không nghĩ tôi cũng có thể… chặn luôn số.

Nhưng chẳng lâu sau, nó vẫn tìm đến tận nơi.

Vẻ mặt đau khổ, ra chiều cảm động:

“Thẩm Tranh, cơ hội tốt thế này, sao em lại không nắm?”

“Em đừng sợ không có kinh nghiệm, anh với ba có kinh nghiệm, sẽ giúp em kiểm soát.”

“Đến lúc người khác tranh phần kiếm lời, đừng trách anh không nhắc.”

Thấy tôi vẫn thờ ơ, hắn ta liền ho khan, giọng mềm đi:

“Chuyện trước đây là anh sai. Anh thiên vị Đường Ninh, làm em chịu ấm ức…”

“Nhưng lần này thực sự là vì tương lai của cả nhà.”

“Ba đã qua tuổi năm mươi, chúng ta phải giúp ông ấy vực dậy.”

“Ông có thể trở lại hay không… đều nhờ vào anh và em.”

Tôi hỏi:

“Vì muốn tôi đồng ý, anh làm gì cũng được hả?”

Mắt hắn sáng rỡ:

“Đúng, chỉ cần em đồng ý—”

Tôi cắt lời:

“Vậy tự tát mình mấy cái đi, phải nghe rõ tiếng.”

Hắn do dự, rồi… thật sự tát hai cái.

Tôi nói: “Thêm nữa.”

Hắn bỗng sực tỉnh:

“Thẩm Tranh, mày đùa tao à?”

Tôi nhún vai:

“Cần gì hỏi.”

Hắn chửi ầm lên:

“Tao sẽ khiến cái quầy của mày không mở nổi nữa!”

Tôi đáp gọn:

“Cần gì, tôi đâu bán nữa.”

Điểm thi đại học đã chứng minh đầu óc tôi,

giờ tôi có thể làm gia sư kiếm tiền rồi.

Chị gia sư từng dạy tôi giúp giới thiệu nhiều học sinh.

Một giờ 200 tệ.

Một trong số học sinh đó lại sống đối diện nhà họ Mạnh.

Khu này cách âm kém,

nên tôi nghe rõ toàn bộ cuộc cãi vã bên kia.

Giọng khóc của Mạnh Đường Ninh vẫn dịu như mọi khi:

“Mẹ ơi, con không đòi nhiều, chỉ ba triệu thôi.”

“Mẹ bán căn hộ này đi, thêm vài món trang sức nữa là đủ.”

“Hồi xưa mẹ cho anh ra nước ngoài du học, sao không cho con?”

Nhưng đáp lại cô ta,

chỉ là tiếng thở dài dài của mẹ tôi:

“Nếu con hiểu chuyện, con sẽ không nói vậy.”

“Nhà mình giờ không còn như xưa nữa.

Tuy mẹ tiếc, nhưng Đường Ninh,

mấy buổi xem mắt mà ba mẹ sắp xếp cho con,

con nên chủ động liên hệ đi.”

Đường Ninh hoảng loạn:

“Mẹ ơi, con mới mười tám!

Mẹ bắt con lấy người đàn ông bốn mươi tuổi, từng ly hôn à?”

“Con không phải là con gái của mẹ sao?”

Sau một hồi im lặng gượng gạo,

mẹ tôi bật cười khan mấy tiếng:

“Con tưởng là à?”

“Con gái ruột của mẹ giỏi hơn con nhiều.”

“Không cần tiền nhà,

tự bán cơm chiên, tự thi đỗ đại học hạng nhất.”

“Đường Ninh, nếu con mà có được một phần như nó,

mẹ cũng không hối hận vì đã nuôi con bao năm.”

13

Mạnh Đường Ninh chết lặng.

“Mẹ… con gọi mẹ suốt mười tám năm trời đấy!”

Mẹ tôi lại lạnh lùng nói:

“Thế mà con còn không biết ơn sao?”

“Nếu năm đó không bị trao nhầm, thì làm gì có mười tám năm sống trong nhung lụa của con.”

Tôi nghe thấy tiếng chén đĩa, đồ sứ rơi vỡ loảng xoảng.

Giọng Đường Ninh chát chúa, vỡ vụn:

“Rồi các người sẽ hối hận!”

Cô ta lao ra khỏi nhà — vừa vặn đụng phải tôi đang đi học về.

Ánh mắt cô ta sắc như dao:

“Thẩm Tranh! Đừng tưởng mẹ thiên vị mày thì mày có thể ngồi vững chỗ thiên kim này!”

“Sẽ có ngày, mày phải nhìn ba mẹ khóc vì lựa chọn hôm nay của họ!”

“Và đến lúc đó, mày cũng sẽ như tao — một kẻ trắng tay!”

Diễn nhập tâm ghê.

Tôi chân thành nói:

“Đường Ninh à, thật ra việc em có thể diễn xuất trước mặt tôi — đã là một vinh hạnh đấy.”

“Chỉ tiếc là diễn không hay lắm, nhưng đừng buồn.”

Tôi nói thật lòng.

Vì tầm nhìn của Đường Ninh vốn nhỏ bé —

cô ta tưởng thứ tôi coi trọng cũng là thứ cô ta đang giành giật.

Nhưng với tôi, tất cả những điều đó… chẳng đáng một xu.

Dù cô ta có vùng vẫy thế nào, cũng chẳng ảnh hưởng gì đến cuộc đời tôi nữa.

Tôi còn bận đi dạy gia sư.

Khi kỳ nghỉ hè sắp hết,

số dư trong thẻ ngân hàng của tôi đã là ba vạn.

Cũng là lúc tôi đồng ý lời mời của Chu Dự An.

Chúng tôi đi công viên trò chơi,

ngắm hoàng hôn trong nhà hàng,

rồi tản bộ bên sông.

Khi chia tay, Chu Dự An hỏi:

“Thẩm Tranh, cô đang nghĩ gì vậy?”

“Cả tối cô như có tâm sự, tôi còn ngại hỏi.”

Tôi chỉ cười, không nói ra rằng tôi tưởng buổi hẹn này sẽ rất tốn kém,

nên đã dành dụm tiền lâu rồi, định chia đôi hóa đơn.

Nhưng rồi — điều tôi lường trước cũng đến.

Chu Dự An nắm tay tôi.

“Thẩm Tranh, làm bạn gái tôi, được không?”

Tim tôi tê dại,

một cảm giác xao động chưa từng có.

“Cô rất đẹp, rất đáng yêu, cũng rất đặc biệt.”

“Cô sẽ nhanh chóng hòa nhập với phong thái của giới tôi.”

Trong mắt anh, ánh sáng như trôi chảy.

Nhưng ngay khoảnh khắc ấy —

một sợi dây trong lòng tôi ‘tách’ một tiếng, đứt phựt.

Tôi nghĩ, có lẽ tôi thật sự thích Chu Dự An.

Nhưng dừng ở đây — cũng tốt rồi.

Ít nhất đến lúc này,

anh thấy tôi thú vị,

còn tôi thấy anh tử tế.

Tôi mỉm cười, vẫy tay:

“Thôi, đừng nhé.”

“Tôi sớm muộn cũng về núi nuôi heo, không hợp yêu xa đâu.”

Trong đáy mắt anh, có cơn sóng ngầm cuộn lên.

Nhưng anh vẫn nhanh chóng khôi phục nụ cười tao nhã:

“Vậy sao? Tôi tôn trọng lựa chọn của cô.”

Anh nghiêng người, ôm tôi nhẹ.

Mắt tôi khô khốc,

nghe rõ nhịp tim anh đập nhanh khác thường.

Thật tốt.

Tôi mười tám tuổi rồi.

Chia tay kiểu người lớn,

nên cũng phải thật đàng hoàng.

14

Một sáng đầu thu,

tôi bước vào cổng ngôi trường nông nghiệp trong mơ.

Tôi vui vẻ tiêm phòng cho thỏ, tập cai sữa cho bê con.

Bốn năm sau, tôi tốt nghiệp đúng hạn,

và quay về núi.

Tôi thuê trọn một ngọn đồi,

dựng chuồng, bắt đầu nuôi heo.

Đàn heo con mập mạp, khỏe mạnh,

nhanh chóng thu hút nông dân quanh vùng đến học kỹ thuật.

Dần dần, tôi có thêm vài ngọn đồi,

mở rộng sang chế biến thịt heo và bán hàng online.

Thỉnh thoảng tôi còn livestream,

nói chuyện với bà con, giúp họ cải thiện chuồng trại.

Mọi người gọi tôi bằng cái tên thân mật:

“Mỹ nhân nuôi heo.”

Ngày mẻ thịt muối đầu tiên ra lò,

tôi hiếm khi có hứng xuống bếp —

tự tay làm một tô cơm chiên.

Cơm tơi vàng óng,

thịt muối mặn vừa phải,

trứng tráng thành vụn như ánh nắng nhỏ li ti.

Không lạ vì sao anh ấy từng thích món này.

Tôi sững người giây lát,

rồi cảm giác có ai đứng sau lưng.

Quay lại — là ba mẹ tôi.

Họ thật sự đã già đi.

Trông như hai kẻ lang thang sạch sẽ.

Bao nhiêu năm không liên lạc,

tôi cũng chẳng hiểu họ tìm đến bằng cách nào.

Tôi lịch sự hỏi:

“Ba mẹ có chuyện gì à?”

Họ lại cười rạng rỡ hơn:

“Chưa từng nhìn thấy nơi con lớn lên, nay muốn ghé xem.”

Ờ, đúng là —

vé máy bay năm đó, tôi tự mua.

Tôi tránh sang một bên,

không nói gì, tiếp tục ăn cơm.

Họ ngồi xuống cạnh tôi, bắt đầu than vãn:

Rằng Mạnh Hành Uyên vốn “có chí”,

đầu tư liên tục,

thua liền mấy lần,

đến mức sạch túi,

cuối cùng còn dính vào lừa đảo.

“Bị xử năm năm, sang năm mới ra.”

Tôi hỏi:

“Còn Đường Ninh?”

Mẹ tôi òa khóc:

“Chính người bao của nó giăng bẫy, khiến anh con bị bắt!”

“Tôi quỳ xuống cầu xin nó tha, mà nó không chịu!”

“Nuôi nó mười mấy năm, có ích gì chứ?

Sau này dù nó có chết ngoài đường, tôi cũng không rơi nổi một giọt nước mắt!”

Nghe câu đó, tôi chỉ nghĩ —

có vẻ nước mắt của bà quý lắm.

Ba mẹ tôi chắc đi đường xa,

mệt rồi.

Mẹ ôm bụng, nhìn tôi cầu khẩn:

“Thẩm Tranh, mẹ đói rồi,

cho mẹ một tô cơm chiên được không?”

“Cả đời mẹ chưa từng ăn cơm con nấu…”

Giọng bà có chút nịnh bợ,

nhưng tôi chỉ quay người,

đóng cửa bếp lại.

“Không được, xin lỗi.”

Ba tôi lập tức gào lên:

“Thẩm Tranh! Chúng ta dậy từ Bắc Kinh, mười mấy tiếng đến đây!

Mày làm cái mặt chết này à?”

“Ngày xưa mẹ mày mang nặng đẻ đau, chịu đủ khổ để sinh mày.

Giờ mày nỡ để bà ấy đói sao?

Mày còn lương tâm không?”

Tôi đâu ngu nữa.

Rõ ràng từng bị tổn thương,

mà chỉ vì chút ảo tưởng gọi là tình thân,

vẫn cứ tha thứ, vẫn cứ cho cơ hội.

Thế là ai mất lương tâm?

Tôi thật sự có nuôi chó đấy.

Tôi huýt sáo một tiếng,

ba con chó lớn lập tức chạy ra,

gầm gừ vây quanh hai người.

Tôi mỉm cười:

“Chửi thêm câu nữa thử xem?”

Họ hoảng hốt bỏ chạy,

trước khi đi còn ném lại một câu:

“Thẩm Tranh, mày sẽ hối hận!”

Nhưng họ đâu biết —

tôi đã đổi tên rồi.

Giờ tôi tên là Thẩm Tranh  —

“Tranh” trong “cao sơn hùng vĩ”,

chứ không phải “diều gió mỏng manh”.

Làm diều bay cao có gì hay —

tôi thích làm núi cao,

vững chãi giữa đời.

Còn “hối hận”?

Đó là thứ kẻ yếu dùng để tự dỗ mình.

Mà tôi —

đâu còn yếu nữa.

Tôi ngồi xuống,

nhìn đàn heo con tung tăng dưới nắng.

Tôi nghĩ —

những người dám kết thúc can đảm,

sẽ được ban thưởng một khởi đầu mới.

Mà tôi,

rất can đảm.

(Hết truyện toàn văn.)