Sinh Nhật Của Thiên Kim Giả

Đêm đầu tiên ra chợ đêm bán cơm chiên, tôi “lên mood” thật sự — một lèo bán liền hai mươi tám tô.

Khi về đến nhà thì đã mười giờ tối.

Lúc ấy tôi mới nhận ra hôm nay là sinh nhật của “thiên kim giả” – Mạnh Đường Ninh.

Vừa bước vào cửa, tôi thấy cả nhà bốn người ngồi ngay ngắn bên bàn ăn, lặng im nhìn tôi.

Ba mặt mày đen kịt, mẹ thở dài thườn thượt, anh trai đập bàn quát:

“Cơm nguội rồi lại hâm, hâm rồi lại nguội, cô còn biết đường về nhà à?”

“Nếu không phải vì Đường Ninh muốn cả nhà ăn cùng, chúng tôi đâu cần nhịn đói đến giờ!”

Ờ?

Sáng nay hình như con bé có nói gì đó, nhưng giọng nhỏ xíu, tôi chẳng nghe rõ.

Ở trường thì lại hếch mặt lên trời, ra dáng tiểu thư lắm, nên tôi cũng chẳng buồn hỏi.

“Tất cả đều đói à, ngại quá nha.”

Tôi chà chà tay, cười khẽ một tiếng.

Ngay lập tức, “thiên kim giả” nước mắt rơi lã chã, nức nở nói:

“Anh, đừng mắng chị. Có lẽ chị bận việc gì đó quan trọng hơn sinh nhật của em.”

Tôi gật đầu ngay:

“Đúng vậy, rất quan trọng.”

“Còn vui nữa chứ, để tôi kể mọi người nghe.”

“Hôm nay tôi lần đầu bán cơm chiên ở chợ đêm, bán được hai mươi tám tô.”

“Mười tệ một tô, trừ chi phí ra, lãi hai trăm ba.”

Mạnh Hành Uyên nổi giận đùng đùng:

“Chỉ vì bán cơm chiên mà em bỏ lỡ sinh nhật của Đường Ninh? Cả đời nó chỉ có một sinh nhật mười bảy tuổi, em không biết sao?”

Tôi chớp mắt, ngơ ngác hỏi:

“Sao, ý anh là… nó không sống nổi đến mười tám à?”

Mẹ tôi hốt hoảng:

“Chợ đêm toàn đồ ăn rác rưởi!”

Tôi cau mày:

“Không đâu, nguyên liệu con dùng rất sạch sẽ.”

Ba tôi nghiến răng:

“Con gái nhà họ Mạnh sao có thể ra đường phơi mặt đi bán cơm chiên chứ!”

Tôi nhún vai.

“Con đâu chỉ bán cơm chiên, mai còn tính xào thêm mì nữa.”

Cuối cùng cũng có người nhận ra điều khác thường.

Mạnh Đường Ninh run run chỉ vào chiếc túi xách của tôi, nước mắt long lanh:

“Chị ơi, còn món quà em tặng chị thì sao?”

Tôi thật thà đáp:

“Bán rồi. Không bán thì lấy đâu ra tiền mua xe bán đồ ăn.”

Chiếc xe tôi mua lại trên mạng, tặng kèm cả bàn ghế, hết có hai ngàn.

Cô ta òa khóc nức nở:

“Chị! Em tặng chị túi Chanel bản giới hạn 2025, cực kỳ khó mua! Nó tượng trưng cho tình bạn quý giá của chúng ta, chị nỡ bán sao?”

Tôi điềm nhiên nói:

“Ờ thì… tình bạn của chúng ta đáng giá tận mười lăm ngàn, cũng là quá lời rồi còn gì.”

Mạnh Đường Ninh òa khóc, nhào vào lòng mẹ:

“Mẹ ơi, hay con đi đi… Chị không thích con, mẹ đừng giận chị ấy nữa.”

2

Thật lòng mà nói, “thiên kim giả” này mỏng manh quá, làm tôi cũng thấy khó xử.

Tôi nghĩ một lúc rồi quyết định nói thật:

“Em à, em đâu phải tiền mặt, nên không thể bắt ai cũng phải yêu em được.”

Kết quả là cô ta khóc càng dữ hơn.

Tôi gãi đầu, ngồi xuống bàn:

“Thôi nào, cũng muộn rồi, ăn chút gì đi?”

Cả buổi tối chỉ lo bán cơm chiên, tôi cũng đói lả.

Hơn nữa, hình như chẳng ai nhớ hôm nay tôi và cô ta sinh cùng ngày.

Ăn ké miếng bánh sinh nhật coi như tự chúc mừng mình.

Nhưng Mạnh Hành Uyên lại nổi đóa:

“Không được ăn! Em làm Đường Ninh khóc thành thế mà còn mặt mũi ngồi ăn à?”

Thật hết chịu nổi.

Lúc thì bảo tôi không ăn cùng là sai, giờ muốn ăn cùng cũng sai.

Trở mặt nhanh hơn lật bánh tráng.

Đào tạo người thừa kế kiểu này, bảo sao ba tôi không phá sản.

Cuối cùng, ba tôi lên tiếng chấm dứt màn kịch.

Ông ngẩng đầu, ra dáng chủ gia đình:

“Ngồi xuống, nói chuyện đàng hoàng.”

Nói gì đây chứ.

Lại vẫn là bài cũ.

“Chỉ cần Đường Ninh vẫn là con gái ta, nó mãi là bảo bối của ta.”

“Nếu con mà giống được nó một phần, ta cũng không hối hận khi nhận con về.”

Tôi cũng hối hận thật.

Hồi đó bán hai con heo nhà mình, mua vé máy bay về nhận cha mẹ ruột.

Giờ thì hay rồi, heo nhà tôi biến thành bốn con.

Tôi cố giữ bình tĩnh, nghe ông thao thao bất tuyệt:

“Người một nhà phải hòa thuận, cư xử lễ nghĩa. Con cứ thích sống tách biệt, khác người.”

“Ra chợ đêm bán cơm chiên, mặt mũi ta để đâu?”

“Không được đi nữa!”

Tôi gật đầu:

“Cũng được thôi, nhưng tiền sinh hoạt của con ai lo?”

Thật sự tôi không hiểu, đã phá sản mà vẫn cố cho tôi và Đường Ninh học trường quý tộc.

Trả lại học phí cũng được khối tiền đấy chứ.

Quả nhiên, ba tôi khựng lại, lắp bắp:

“Ba có bao giờ bạc đãi con đâu? Ba chưa từng bạc đãi con.”

“Con có biết anh con trước đây tiêu vặt mỗi năm một triệu tệ không?”

“Con đi bán cơm chiên, một nghìn năm cũng chẳng kiếm nổi từng ấy!”

Lại điệp khúc cũ.

Tôi thở dài, nói giọng ôn tồn:

“Ba à, ba phá sản nửa năm rồi. Bao giờ mới thoát khỏi giấc mộng phú quý đây?”

“Thôi đừng nghĩ tới đời sống xa hoa nữa. Chúng ta cùng cố gắng, ít nhất cũng có thể sống như người bình thường.”

Tôi biết là nói vô ích.

Ba tôi lại đỏ mặt tía tai:

“Thẩm Tranh, đúng là ở nghèo lâu nên tầm nhìn hạn hẹp! Từ đầu đến chân, chẳng chỗ nào giống người nhà họ Mạnh cả!”

Chuẩn thật.

Mỗi lần bốn người họ ngồi lại với nhau, mơ mộng về tài sản trăm triệu quay lại, nhìn đúng là… một nhà thật sự.

Tôi đứng dậy, phủi tay:

“Thôi, con về phòng học bài đây.”

“Ngày mai, con phải cố bán năm mươi tô mới được.”

3

Vừa phải bán cơm chiên, vừa phải học bài.

Đúng là nỗi khổ nhân gian.

Sớm biết thế, tôi đã chẳng bán hai con heo nhà mình đi rồi.

Chúng tôi tình cảm lắm đấy.

Nhưng sau khi nghe tin tôi là “thiên kim thật” thất lạc bên ngoài suốt mười mấy năm,

tôi vẫn cắn răng bán chúng đi.

Ngày được tìm thấy, tôi hỏi tình nguyện viên:

“Cha mẹ tôi… họ có thể giúp tôi nhập hộ khẩu ở Kinh thị không?”

Tôi không biết lúc đó họ đang gọi video với ba mẹ ruột tôi.

Có lẽ vì nghe thấy câu hỏi này, nên họ cho rằng tôi tham vọng muốn vào nhà họ Mạnh để hưởng quyền thế.

Từ đó, họ luôn nhìn tôi bằng ánh mắt cảnh giác.

Nhưng thật ra, điều tôi muốn hỏi chỉ là:

“Nhập hộ khẩu ở đó rồi, việc học của tôi có dễ hơn không?”

Tôi lớn lên trong vùng núi hơn mười năm,

biết rõ cái cảm giác nghèo khó là thế nào.

Nếu có thể thi đỗ một trường đại học tốt, học được một nghề tử tế,

tôi sẽ có thể khiến những người nuôi nấng tôi không còn nghèo nữa.

Tôi trở về nhà họ Mạnh với một giấc mơ như thế.

Nhưng rồi, thất vọng toàn tập.

Cả nhà năm người đều phải phối hợp diễn kịch cùng Mạnh Đường Ninh.

Cô ta dường như mắc chứng “nghiện đóng vai thánh thiện”.

Ở đâu cũng biến được thành sân khấu.

Lúc mẹ tôi sắp xếp phòng cho tôi, cô ta lập tức xách vali đứng dậy:

“Chị mới về, đương nhiên phải ở phòng đẹp nhất.”

“Phòng này tuy em ở lâu rồi, nhưng nếu chị thích, em dọn đi ngay.”

“Chỉ cần nghĩ đây vốn là nhà của chị, em liền thấy mình như người ngoài.”

Ba tôi chỉ đơn giản giới thiệu tôi với bạn bè thôi,

cô ta đã òa khóc nức nở:

“Cứu em với, em sợ lắm. Em sợ chị về rồi, mọi người sẽ không còn thương em nữa.”

“Em phải làm sao mới giữ được tình yêu của mọi người đây?”

Tôi thật sự phát ngán.

Tôi từ chối để ba mẹ đưa đi gặp gỡ xã hội,

từ chối nhận quà cáp,

từ chối những buổi “gia đình mẫu mực đầy tình thương”.

Tôi chỉ muốn họ cho tôi vài quyển sách, thuê một gia sư, để tôi yên ổn ôn thi vào trường nông nghiệp.

Nhưng gia sư vừa đến được hai ngày,

đã bị Mạnh Đường Ninh “mời” sang phòng bên.

Cô ta cứ bám lấy chị ấy, hỏi hết chuyện này đến chuyện kia,

không cho tôi hỏi được câu nào.

Tôi phàn nàn với mẹ,

nhưng mẹ chỉ bảo:

“Là mẹ của hai đứa con gái, mẹ phải đối xử công bằng.”

“Con có, thì Đường Ninh cũng phải có.”

“Thẩm Tranh, con nhớ cho kỹ — con không thể độc chiếm bất cứ thứ gì.”

Ánh mắt bà như mũi kim đâm thẳng vào người tôi.

Tôi muốn phản bác,

nhưng chẳng còn sức lực.

Về phòng, tôi đếm lại số tiền mình còn,

rồi nhìn qua đống “quà gặp mặt” mà nhà họ Mạnh tặng.

Đồ lớn thì không bán nổi,

đồ nhỏ thì bán chẳng được bao nhiêu.

Cuối cùng, tôi chọn một chiếc túi màu tím phấn, mang đến cửa hàng đồ cũ.

Vì nó nhìn y chang Mạnh Đường Ninh —

mà tôi nhìn thấy là phát bực.

Bán được mười lăm ngàn, tôi dùng mười ngàn mua khóa học online,

năm ngàn mua xe bán đồ ăn và nguyên liệu.

Dù sao, ngồi không cũng chẳng sống nổi.

Phải để tiền đẻ ra tiền.

Cực thì có cực thật,

nhưng tự tay kiếm ăn,

tôi thấy lòng mình thanh thản.

4

Không ngờ, việc bán cơm chiên còn suôn sẻ hơn tôi tưởng.

Ngày thứ hai, vừa mở hàng được một tiếng, tôi đã bán mười sáu tô.

Thậm chí còn có khách quen quay lại!

Họ hỏi tôi: “Cơm chị xào kiểu gì mà ngon vậy?”

Tôi cười híp mắt, bịa luôn: “Tôi học từ một bếp trưởng danh tiếng đó.”

Dĩ nhiên là nói dối.

Tôi nào có sư phụ gì.

Tôi chỉ có cha nuôi — một đầu bếp ở làng.

Tôi theo ông phụ việc, bưng cơm rửa chén, lâu dần cũng học được kha khá.

Tôi đầy tự tin, tiếp tục cầm chảo đảo đều tay,

vừa chào khách, vừa nghĩ mai sẽ thêm món “mì xào trứng”.

Ngay lúc đó, nghe thấy một giọng yếu ớt vang lên sau lưng:

“Ơ, chị à.”

Trường quý tộc thỉnh thoảng tổ chức mấy câu lạc bộ vớ vẩn.

Hôm nay Mạnh Đường Ninh theo nhóm nhiếp ảnh đến chợ đêm phỏng vấn — cô ta là người dẫn chương trình.

Theo tôi thấy, thay vì quay mấy thứ linh tinh, cô ta nên về nhà học toán thì hơn.

Dù gì thi đại học cũng đâu có phần thi “quay phim nghệ thuật”.

Còn ba tôi thì đang nợ đến mức 0 nhiều hơn cả thành phố.

Lấy gì mà mơ đi du học?

Tôi hất cằm lên, cầm muôi:

“Cơm chiên trứng, mì xào trứng, mười tệ một tô. Muốn mấy tô?”

Cô bạn đi cùng Đường Ninh nhận ra tôi, cười khẩy:

“Muốn mười tô. Ba tô không hành, ba tô không cơm, ba tô không trứng.”

Ờ, kiểu “chơi khăm kinh điển” đây mà.

Tôi lặng lẽ xào hết.

Quả nhiên, con bé đó cười nhạt:

“À, thôi khỏi cần nữa.”

Mạnh Đường Ninh cũng cong môi cười nhẹ:

“Phải làm sao đây, bạn em dạ dày yếu lắm.

Chị đừng giận nha.”

Quá vô lý rồi.

Tôi chỉ tay về phía điện thoại:

“Tôi đang livestream.

Hai người chắc chắn muốn quỵt hả?”

Cả hai mặt cắt không còn giọt máu.

Bình luận trong livestream đã tràn ngập:

“Lũ nào đây, giỡn mặt à?”

“Ơ, tôi biết cô kia, ba cô ta là đồng nghiệp của ba tôi!”

“Ý thức kém thật sự.”

Dù sao bọn họ cũng là kiểu người “sợ mất mặt hơn mất tiền”,

nên vội vàng quét mã trả tiền rồi chạy mất dạng.

Trước mặt tôi chỉ còn lại mười phần cơm chiên nóng hổi.

Tôi định mang cho mấy con chó hoang.

Thì phía sau có người đưa tay ra, lấy một phần không hành.

Người đó còn trẻ, mặc đồ hiệu, lông mày sắc, ánh mắt đen sâu.

“Đã làm rồi, bỏ đi thì phí. Tôi mua một phần.”

Giọng anh ta rất dễ nghe,

nụ cười ấm áp, thật lòng.

Tôi lắc đầu dứt khoát:

“Một món không thể bán hai lần. Giữ chữ tín, tặng anh đấy.”

Anh ta ăn xong, khen cơm chiên của tôi ngon tuyệt.

Rồi cứ cách hai, ba hôm lại rủ bạn bè đến ủng hộ.

Chẳng bao lâu, quầy hàng nhỏ của tôi đã kín chỗ,

toàn thanh niên trẻ trung sáng sủa.

Họ còn quay clip đăng lên mạng.

5

Quầy hàng của tôi bỗng dưng hot rần rần.

Lưu lượng như trút xuống đầu!

Tôi đặt nguyên liệu đủ làm ba trăm tô, hăm hở chuẩn bị “đại chiến cơm chiên”.

Nhưng tôi thật không ngờ, vị khách quý giúp tôi bỗng nổi tiếng lại chính là Chu Dự An.

Còn gọi là “Thái tử gia của giới Kinh thị”.

Cũng chính là vị hôn phu của Mạnh Đường Ninh.

Nói cho đúng, đó là một cuộc liên hôn thương mại,

nhưng phía Đường Ninh là người đơn phương theo đuổi.

Sau khi nhà họ Mạnh phá sản, hôn ước ấy đương nhiên bị hủy.

Thế mà hình như cô ta vẫn chưa quên Chu Dự An.

Quả nhiên, tối hôm ấy, cô ta lại mò đến chỗ tôi khóc sướt mướt.

“Chị ơi, nếu có điều gì ở em khiến chị không thích, em có thể sửa.”

“Nhưng tại sao chị phải giành lấy sự chú ý của Dự An dành cho em?”

“Đó là thứ quý giá nhất của em.”

Tôi liếc từ đầu đến chân cô ta, bĩu môi:

“Nếu em có thể sửa được chỗ chị không thích,

thì chắc em phải đầu thai lại thôi.”

Tôi thấy mình nói cũng đâu có cay nghiệt đến mức ấy.

Không hiểu sao Đường Ninh lại cứ khóc mãi.

Là tuyến lệ cô ta quá nhạy, hay số cô ta quá xui?

Tôi thở dài, phẩy tay đuổi:

“Tiểu thư à, đừng khóc nữa được không? Khóc trước quầy là xui lắm đó.”

“Em làm ba em khóc đến phá sản còn chưa đủ,

muốn làm tôi cũng phá sản luôn hả?”

“Tôi làm ăn nhỏ, không chịu nổi đâu.”

Với cái trí tuệ của Mạnh Đường Ninh, chắc cô ta chẳng hiểu được đâu.

Dù sao cô ta cũng không đi,

cứ đứng đó, cách vài mét, khóc sụt sùi.

Tôi mặc kệ, tập trung xào cơm, mồ hôi ướt đẫm.

Nhưng tôi quên mất — anh trai tôi là fan cuồng bảo vệ em gái.

Và vì từng sống trong xa hoa quá lâu,

não anh ta cũng đơn giản đến mức tội nghiệp.

Nói thẳng ra là:

không có nhiều tế bào thần kinh để hiểu chuyện.

Chẳng bao lâu, Mạnh Hành Uyên xuất hiện.

Anh ta dẫn theo mấy gã bạn, vây quanh quầy hàng tôi, khí thế hừng hực:

“Thẩm Tranh, xin lỗi Đường Ninh ngay!”

“Nếu không, tao khiến cái quầy này của mày không bao giờ mở lại được!”

Mẹ kiếp.

Cái thể loại thích ra oai này, đúng là tôi ngán nhất.

Xin lỗi nhé,

tôi từng chăn heo, thể lực đủ đè chết mấy thằng kiểu anh.

Nhưng mà… tôi cần giữ sức để còn xào cơm.

Tôi ngoắc ngón tay gọi Mạnh Hành Uyên lại gần, nói khẽ:

“Nếu anh dám ra tay, tôi sẽ hét lên.”

Anh ta nheo mắt: “Hét gì?”

“Tôi sẽ hét là — anh bây giờ chỉ là một kẻ trắng tay.”

Mạnh Hành Uyên lập tức xì hơi, xẹp lép.

Tôi lại chỉ vào chiếc điện thoại đang livestream:

“Trong phòng live của tôi có hơn một nghìn người.

Anh nói xem, nếu tôi hét lên, có ai nhận ra anh không?”

Từ sau khi nhà họ Mạnh phá sản, người đầu tiên nghỉ việc là người làm vườn.

Mới mấy trận mưa, cỏ cây trong vườn mọc um tùm, nhìn ghê rợn hẳn lên.

Tiếp đó, đầu bếp cũng nghỉ.

Trước kia, ba tôi chỉ toàn uống rượu vang, ăn trứng cá muối.

Mẹ tôi thì mê rau hữu cơ và salad nhập khẩu.

Chỉ cần có một người ngồi ăn thôi,

cũng phải dọn ra hơn hai chục đĩa và bát.

Bây giờ muốn ăn gì đều phải tự nấu.

Thế là chỉ trong một tháng, ba mẹ tôi sụt liền mười cân.

Họ thậm chí còn nợ lương người giúp việc.

Dù đã lén bán tranh, bán trang sức, cầm cố nhà cửa,

vẫn phải cố mua đồ hiệu mới nhất cho bản thân và con cái,

để trông “sang trọng, đẳng cấp”.

Khác gì tự bịt tai để không nghe tiếng chuông?