Chương 7 - Nỗi Đau Của Một Người Mẹ

“Em nói đúng. Anh thực sự… chẳng làm được cái tích sự gì.”

“Ừm.”

“Nhưng Tiểu Tống à, không phải anh không quan tâm em—”

“Cố Minh.” Tôi ngắt lời anh ta: “Anh đã nghĩ kỹ chưa? Đi, hay không đi?”

Anh ta nhìn tôi.

Tôi nhìn anh ta.

Trong mắt anh ta chứa đựng rất nhiều thứ.

Sự hối hận, sự lưu luyến, sự hoảng loạn.

Nhưng không có thứ nào là thứ tôi cần.

Thứ tôi cần là gì?

Là lúc 3 giờ chiều ngày hôm qua khi tôi đứng trong căn bếp trống không, đói đến hoa mắt chóng mặt, có một người đứng ra nói một câu.

Chỉ một câu thôi.

“Đừng động vào đồ ăn của cô ấy.”

Tám chữ là đủ rồi.

Nhưng anh ta không nói ra được.

Lúc đó không nói được, bây giờ nói gì cũng muộn màng.

“Anh không đi.” Đột nhiên anh ta thốt lên.

Tôi ngẩng đầu.

“Anh không ly hôn.” Giọng anh ta khàn đặc: “Tiểu Tống, cho anh một cơ hội. Anh sẽ gom đủ tiền trả em, anh sẽ tống cổ mẹ anh về quê, anh sẽ nghe lời em mọi thứ—”

“Mày định tống cổ ai cơ?” Giọng mẹ chồng từ trong phòng vọng ra.

Bà ta mở cửa bước ra.

Chỉ sau một đêm, trông bà ta già đi chục tuổi.

Nhưng trong ánh mắt bà ta, không có sự áy náy.

Mà là sự phẫn nộ.

“Cố Minh, mày định đuổi tao đi? Tao là mẹ mày! Tao nuôi mày khôn lớn, bây giờ mày vì một con đàn bà mà định đuổi tao đi sao?”

Tôi đặt bát cháo xuống.

Đứng dậy.

“Không cần.”

Tất cả mọi người đều nhìn tôi.

“Không cần anh tống cổ mẹ anh. Cũng không cần anh trả tiền.”

Tôi bước đến cạnh bàn trà, cầm tập tài liệu lên.

“Tôi không cần anh phải đồng ý.”

Tôi nhìn thẳng vào Cố Minh.

“Thuận tình ly hôn thì cần cả hai tự nguyện. Anh không đi, không sao cả.”

Tôi rút từ trong tập tài liệu ra một tờ giấy.

“Đây là đơn khởi kiện.”

“Tối qua tôi đã viết xong rồi.”

Mặt Cố Minh cứng đờ ngay tắp lự.

Miệng mẹ chồng há hốc.

Anh trai tôi tựa lưng vào tường, gật đầu mỉm cười.

“10 giờ sáng nay, anh không đến cục dân chính, thì 1 giờ chiều tôi sẽ đến tòa án.”

Tôi đặt đơn khởi kiện lên bàn trà.

“Băng ghi âm, sao kê tiền hồi môn, lịch sử chuyển khoản ngân hàng, tất cả đều là bằng chứng. Anh không ký, thẩm phán sẽ ký thay anh.”

Tôi nhìn thẳng vào mắt Cố Minh.

“Anh tự chọn đi.”

10

Cố Minh trân trân nhìn tờ giấy trên bàn trà.

Đơn khởi kiện.

Giấy trắng mực đen, ghi rành rọt.

Nguyên đơn: Tống Niệm.

Bị đơn: Cố Minh.

Yêu cầu khởi kiện: Chấm dứt quan hệ hôn nhân, con gái chung giao cho nguyên đơn nuôi dưỡng, bị đơn hoàn trả 20 vạn tệ tiền hồi môn cho nguyên đơn.

Tay anh ta thò ra định cầm, rồi lại rụt về.

“Tiểu Tống… em thật sự quyết định rồi sao?”

“Nghĩ kỹ rồi.”

“Con bé mới được 7 ngày tuổi.”

“Đúng. Nên em càng không thể để nó lớn lên trong cái gia đình này.”

Mẹ chồng lao ra, túm lấy góc đơn khởi kiện.

“Cô không được kiện con trai tôi! Các người có con rồi! Tòa án sẽ không giải quyết đâu—”

Anh trai tôi tiến lên một bước, gạt mạnh tay bà ta ra.

“Đừng có đụng vào.”

Mẹ chồng rú lên: “Đây là nhà tôi! Nhà họ Tống các người lấy quyền gì mà chỉ tay năm ngón trong nhà tôi!”

“Nhà của bà?” Mẹ tôi lên tiếng.

Bà đặt cái muôi nấu ăn xuống, bước từ trong bếp ra.

Lau khô tay.

“Cái nhà này, tiền trả trước (tiền cọc) là bao nhiêu?”

Mẹ chồng sửng sốt.

Mẹ tôi nhìn chằm chằm bà ta: “Tiền trả trước là 45 vạn (hơn 1,5 tỷ VNĐ). Nhà bà bỏ ra bao nhiêu?”

Không ai lên tiếng.

“Nhà bà bỏ ra 15 vạn (khoảng 500 triệu VNĐ). Nhà chúng tôi bỏ ra 30 vạn (khoảng 1 tỷ VNĐ). Tiền trả góp hàng tháng ai đóng? Trừ thẳng vào thẻ lương của con gái tôi mỗi tháng. Thế tiền của con trai bà đâu? Chẳng góp vào khoản vay mua nhà một cắc nào.”

Mặt mẹ chồng đỏ bừng chuyển sang tím ngắt.

Những chuyện này, tôi chưa từng kể với ai.

Lúc kết hôn, mẹ tôi nói con gái cũng phải có một căn nhà của riêng mình.

Nhưng Cố Minh bảo nên để tên hai vợ chồng, tôi đã đồng ý.

Tiền cọc mua nhà, nhà tôi trả phần lớn; nhà anh ta cho vào một ít gọi là có ý tứ.

Tiền trả góp mỗi tháng 5.800 tệ (khoảng 20 triệu VNĐ), trừ thẳng từ thẻ của tôi.

Cố Minh nói lương của anh ta dùng để trả góp tiền mua xe ô tô và chi tiêu sinh hoạt trong gia đình.

Thực tế thì sao?

Khoản nợ xe của anh ta đã trả xong từ năm ngoái.

Tiền của anh ta đi đâu, tôi không hề hay biết.

Đến giờ thì tôi biết rồi.

Mua đồng hồ. Trả nợ thẻ tín dụng. Và đưa cho mẹ anh ta.

“Cái nhà này,” Giọng mẹ tôi không lớn, nhưng rất đanh thép: “Con gái tôi bỏ ra phần lớn. Sổ đỏ đứng tên hai người. Khi ly hôn, sẽ chia theo tỷ lệ đóng góp. Nhà họ Cố các người đừng hòng chiếm tiện nghi.”

Cả người mẹ chồng run lẩy bẩy.

Bà ta quay sang nhìn Cố Minh: “Minh, mày nói một câu đi chứ! Mày không thể để chúng nó—”

“Mẹ.” Giọng Cố Minh mệt mỏi rã rời: “Mẹ đừng nói nữa.”

“Sao tao lại không nói! Nó đòi chia nhà của mày kìa!”

“Cái nhà đó vốn dĩ không phải là của một mình con.”

Mẹ chồng như bị tát một cú trời giáng.

Thất thần nhìn Cố Minh.

“Mày… mày lại bênh vực người ngoài?”

“Cô ấy không phải người ngoài.” Cố Minh ngẩng lên, nhìn mẹ mình: “Cô ấy là vợ con.”

“Thế mày để mặc nó làm loạn? Mày để nó phá nát cái nhà này à?”

Cố Minh không đáp lời.

Anh ta cúi gằm mặt, nhìn đăm đăm xuống sàn nhà.

Rất lâu.

Sau đó anh ta đứng dậy.