Người Vợ Bán Cá Quay Về

Ba nới lỏng vòng tay, để có thể nhìn vào mắt mẹ:

“Anh đã đuổi theo em ba con phố chỉ để xin số điện thoại.”

Mưa từ mái tóc ba nhỏ tong tỏng xuống, hòa lẫn với nước mắt của mẹ.

“Em đã từ chối anh ba lần, nói làm dâu nhà giàu không dễ sống.”

Ba dùng ngón tay cái lau nước mắt trên mặt mẹ:

“Buổi hẹn thứ tư, anh đã đưa em về gặp ba anh. Nói với ông, đây là cô gái anh muốn cưới.”

Mẹ khóc đến không nói nên lời, chỉ có thể siết chặt vạt áo ướt sũng của ba.

“Ngày cưới hôm đó em hồi hộp đến mức suýt làm rơi nhẫn, anh đã đeo nhẫn cho em trước mặt tất cả khách mời…”

Ba bỗng quỳ xuống một gối, lấy từ túi ra một chiếc hộp trang sức bị mưa làm ướt nhăn nheo.

“Lâm Tú, em có bằng lòng… lấy anh thêm một lần nữa không?”

Trong hộp là một chiếc nhẫn kim cương mới tinh, lấp lánh dưới ánh chớp của cơn giông.

Mẹ vừa khóc vừa cười gật đầu, rồi bất ngờ hắt hơi một cái.

Ba vội cởi áo khoác bọc lấy mẹ, hai người ướt như chuột lột, ôm nhau mà cười vang trong mưa.

Trên đường về nhà, mưa dần nhỏ lại.

Ba một tay lái xe, tay kia vẫn nắm chặt tay mẹ không buông.

“Thật ra…” – mẹ hơi ngập ngừng – “em vẫn luôn giấu anh một chuyện.”

“Chuyện gì?”

“Ba em… là Lâm Hải Sinh – ‘Vua Hải Sản Đông Hải’.”

Mẹ nói khẽ, “Năm đó em không muốn dựa vào gia đình nên mới tự mở tiệm nhỏ…”

Ba phanh gấp, kinh ngạc quay đầu:

“Là… tập đoàn Lâm thị thống lĩnh toàn bộ thị trường hải sản Đông Nam Á đó sao?!”

Mẹ ngượng ngùng gật đầu:

“Nên em mới rành hải sản đến thế…”

Ba bật cười lớn, cười đến chảy cả nước mắt:

“Vậy tức là bao năm qua… là tiểu thư nhà ‘Vua Cá’ nấu cháo cá cho anh ăn?”

“Nếu anh muốn đổi ý thì vẫn còn kịp đấy.”

Mẹ giả vờ nghiêm túc.

Ba nghiêng người hôn lên trán mẹ:

“Anh vô cùng vinh hạnh, công chúa bán cá của anh.”

Một tháng sau, Tập đoàn Lương thị và Tập đoàn Lâm thị chính thức công bố hợp tác chiến lược.

Trong lễ ký kết, ba mặc vest chỉnh tề, mẹ mặc váy đỏ rực rỡ. Hai người ký xong liền quay sang mỉm cười nhìn nhau.

“À đúng rồi,” ba bất ngờ quay về phía micro:

“Nhân dịp này, tôi muốn giới thiệu lại vợ tôi với mọi người — cô ấy chính là người thừa kế duy nhất của Tập đoàn Lâm thị, bà Lâm Tú.”

Cả hội trường náo động.

Dưới gầm bàn, mẹ véo ba một cái đau điếng, nhưng trên mặt lại là nụ cười ngọt ngào đến mức không giấu được.

Tối hôm đó, gia đình ba người chúng tôi ngồi trên ghế nhựa của tiệm hải sản, ăn tô mì hải sản do chính mẹ nấu.

Ba ăn như hổ đói, trông chẳng khác gì bảy năm trước — mùa hè năm ấy, người đàn ông chạy theo cô gái bán cá khắp chợ.

“Mau gì chứ, đâu có ai giành với anh đâu.”

Mẹ cười, đưa tay lau vệt nước súp dính nơi khóe miệng của ba.

Ba bỗng đặt đũa xuống, nghiêm túc nói:

“Tú Nhi, ngày mai đi với anh tới một chỗ.”

Sáng hôm sau, ba lái xe chở cả nhà đến khu chợ hải sản cũ ở phía nam thành phố.

Bảy năm trước, chính ngày hôm nay, ông đã phải lòng mẹ từ cái nhìn đầu tiên.

Chợ vẫn như xưa, đầy mùi tanh của cá và tiếng rao hàng ồn ào của tiểu thương.

Ba nắm tay mẹ, đi đến trước một quầy hàng quen thuộc.

“Chính là chỗ này.”

Ba chỉ vào một vết nứt trên nền xi măng:

“Hôm đó em đang ngồi ở đây làm cá, nắng chiếu vào gò má em. Anh nhìn thấy và chỉ nghĩ—”

“Cả đời này, chính là cô ấy.”

Mắt mẹ lại đỏ hoe.

Ba như làm ảo thuật, lấy ra từ phía sau một bó hoa làm bằng bong bóng cá, rồi quỳ một chân xuống:

“Cô Lâm Tú, em có bằng lòng… làm bạn gái anh không?”

Những người bán hàng xung quanh bắt đầu reo hò và vỗ tay rầm rộ.

Mẹ nhận lấy bó hoa buồn cười mà đáng yêu ấy, rồi trong tiếng vỗ tay vang dội, hôn lên môi ba.

Tôi đứng bên cạnh, nhìn hai người họ hạnh phúc dưới ánh mặt trời, và cuối cùng cũng hiểu lời bác sĩ Trần từng nói —

Trí nhớ giống như thủy triều. Có lúc nó rút đi,

Nhưng nếu em đứng ở đúng nơi ban đầu,

Nó nhất định sẽ mang theo tình yêu, quay trở lại.

7.

“Lương Tiểu Ngư! Con lại làm cái trò gì nữa vậy?!”

Cô chủ nhiệm trường quý tộc, cô Lý, đi giày cao gót giậm thẳng vào lớp học, giọng cao đến mức muốn làm vỡ cửa kính.

Tôi bình thản xử lý xong phần nội tạng con cá hường cuối cùng, ngẩng đầu mỉm cười với cô:

“Cô Lý, đây là phần học mở rộng từ tiết giải phẫu môn Sinh học ạ.”

Trong lớp phảng phất mùi tanh nhẹ của cá, bàn tôi trải sẵn một tấm nylon dùng một lần.

Trên đó là các phần cá đã được mổ gọn gàng — bong bóng cá, mang cá, ruột cá được phân loại riêng biệt, bên cạnh còn dán nhãn tôi tự tay viết.

Cả lớp tụm lại quanh bàn tôi, ai nấy đều sáng mắt, chẳng ai thèm để ý vẻ mặt tối sầm của cô Lý.

“Trời ơi, Tiểu Ngư, sao bạn có thể tách được bong bóng cá ra nguyên vẹn thế?”

Học bá Trần Minh đẩy gọng kính, ánh mắt đầy sùng bái.

“Luyện nhiều thành quen thôi.”

Tôi lau tay: “Mẹ mình bảo, mổ cá cũng như làm phẫu thuật — phải nhanh, chính xác và dứt khoát.”

Cô Lý tức đến phát run:

“Lương Tiểu Ngư! Đây là trường tư thục tốt nhất thành phố A, không phải chợ cá!”

Tôi gật đầu ngoan ngoãn:

“Cô nói đúng. Vì vậy em dùng dao mổ chứ không phải dao bếp ạ.”

Tan học, thầy hiệu trưởng đích thân mời tôi vào văn phòng.

“Em Lương Tiểu Ngư…” – thầy đẩy kính gọng vàng –

“Tài năng đặc biệt của em nhà trường rất trân trọng, nhưng việc mổ cá trong lớp học thì… thật sự hơi không phù hợp.”