Người Thứ Ba Trong Gia Đình

Tôi cười lạnh trong lòng — viện cớ thôi.

Lịch mổ được sắp xếp vào một tuần sau, nhưng ba trăm ngàn phải nộp đủ trước đó.

Tôi chỉ có hơn mười ngàn — như muối bỏ biển.

Cùng đường, tôi đành đến tìm Chu Nhiên.

Nghe xong chuyện, anh ấy không nói một lời, lập tức chuyển khoản ba trăm ngàn cho tôi.

“Cứ cầm dùng trước, không cần gấp gáp trả lại.”

“Anh… số tiền này em…”

“Đừng nói nữa,” anh ngắt lời tôi, “cứ lo cứu người trước đã. Coi như anh cho em mượn, sau này có tiền rồi trả anh sau cũng được.”

Tôi nhìn anh, nước mắt lại lần nữa không kìm được mà trào ra.

“Cảm ơn anh.”

Ngoài hai chữ đó, tôi thật sự không biết phải nói gì thêm.

Ngày phẫu thuật, ba tôi vẫn không xuất hiện.

Chỉ có một mình tôi ngồi canh ngoài phòng mổ.

Vài tiếng đồng hồ chờ đợi kéo dài như cả một thế kỷ.

Khi đèn phòng mổ tắt, bác sĩ bước ra nói “ca mổ rất thành công” — cũng là lúc toàn bộ sức lực trong tôi bị rút cạn, tôi ngã phịch xuống ghế.

Mẹ được đẩy ra ngoài, sắc mặt trắng bệch, trên người cắm đầy dây ống.

Tôi nắm lấy bàn tay lạnh ngắt của bà, trong đầu chỉ còn duy nhất một ý nghĩ:

Mẹ, mẹ yên tâm… món nợ này, con sẽ thay mẹ đòi lại từng đồng, từng chữ.

Trong suốt thời gian mẹ nằm viện, ba tôi chỉ đến đúng hai lần, mỗi lần chưa tới mười phút, bỏ lại ít trái cây rồi vội vã rời đi.

Ông nói nhà máy bận, không thoát ra được.

Tôi biết, ông đang trốn tránh.

Trốn khoản viện phí khổng lồ, trốn cả người vợ đang cần người chăm sóc.

Tất cả trách nhiệm và gánh nặng, ông đều dốc hết cho “cô em gái liệt” kia của mình.

Ngày mẹ xuất viện, tôi đi làm thủ tục thanh toán.

Y tá nói viện phí đã được thanh toán đầy đủ rồi.

Tôi sững người — tài khoản ngân hàng của tôi vẫn chưa hề động tới.

“Là anh Chu Nhiên thanh toán đó.”

Y tá cười nói.

Trong lòng tôi trào lên một cảm xúc khó tả, ngổn ngang không tên.

Về lại ký túc xá, mẹ nhìn căn phòng trọ nhỏ hẹp này, khẽ thở dài:

“Miểu Miểu, con cực quá rồi…”

“Mẹ đừng nói thế, đây là việc con nên làm mà.”

Tôi rót cho mẹ một ly nước ấm.

Sau khi ổn định cho mẹ, tôi quyết định quay về cái nơi gọi là “nhà” ấy một chuyến.

Tôi cần lấy thẻ bảo hiểm y tế của mẹ và một số đồ dùng thiết yếu.

Người mở cửa là cô tôi — Lâm Niệm.

Cô ta ngồi trên xe lăn, thấy tôi đến chẳng hề bất ngờ, ngược lại còn cười nhếch mép đầy giễu cợt:

“Ồ, chẳng phải là đại hiếu nữ nhà chúng ta sao? Bên ngoài sống không nổi nữa nên biết đường bò về à?”

Tôi chẳng buồn quan tâm, đi thẳng vào phòng mẹ.

“Đứng lại!”

Cô ta gào lên sau lưng:

“Lâm Miểu Miểu! Mày tưởng đây là chỗ nào? Muốn đến thì đến, muốn đi thì đi à?!”

Tôi quay đầu lại, ánh mắt lạnh như băng nhìn cô ta:

“Tôi về lấy đồ của mẹ tôi.”

“Mẹ mày?”

Cô ta cười khẩy:

“Không phải bà ta có đứa con gái giỏi giang như mày sao? Còn cần lấy đồ ở nhà này làm gì? Tao nói cho mày biết, trong căn nhà này, một cây kim, một sợi chỉ cũng đừng mong mang đi!”

“Lâm Niệm, cô đừng quá đáng quá.”

“Quá đáng?”

Cô ta cười lớn hơn:

“So với mày thì tao là gì chứ? Mẹ mày nằm viện, ba mày vì tiền viện phí mà phải chạy ngược chạy xuôi khắp nơi, khom lưng cúi đầu đi vay tiền. Còn mày thì sao? Ở bên ngoài sống sung sướng nhởn nhơ! Mày còn lương tâm không hả?!”

Tôi nhìn bộ mặt đổi trắng thay đen của cô ta, máu nóng dồn lên tận đầu.

Ba tôi đi vay tiền?!

Đúng là trò cười thế kỷ!

Tôi chẳng buồn cãi vã với cô ta nữa, chỉ xoay người tiếp tục thu dọn đồ đạc.

Khi tôi cúi người xuống đầu giường để lấy thẻ bảo hiểm y tế, chiếc nhẫn cưới của mẹ trượt ra khỏi khe ngăn tủ, lăn xuống đất — rồi lăn đúng vào phía dưới xe lăn của Lâm Niệm.

Đó là món đồ duy nhất có giá trị mà ba tôi từng tặng mẹ.

Tôi lập tức ngồi xuống nhặt lên.

Trong phòng yên tĩnh đến mức có thể nghe rõ tiếng lăn bánh xe lăn khe khẽ.

Tôi nằm rạp xuống sàn, ánh mắt vô tình xuyên qua khe xe lăn.

Và rồi — tôi thấy một cảnh tượng khiến cả đời này tôi cũng không thể nào quên được.

Bàn chân của Lâm Niệm, đi một chiếc dép lê tinh xảo, các ngón chân được sơn móng đỏ chót, đang khẽ nhịp theo điệu nhạc phát ra từ tai nghe cô ta đang đeo.

5

Máu trong người tôi như đông lại.

Từng sợi lông trên cơ thể dựng đứng.

Bàn chân đó… linh hoạt, nhịp nhàng, từng nhịp, từng nhịp nhấn xuống sàn.

Nó hoàn toàn không giống với một người đã “liệt” suốt hai mươi năm.

Đó là một bàn chân khỏe mạnh, có lực, thậm chí trắng đến bất thường vì lâu ngày không tiếp xúc ánh nắng.

Tôi nằm bất động dưới đất, đến thở cũng không dám.

Lâm Niệm không phát hiện ra gì — cô ta vẫn đang đắm chìm trong thế giới âm nhạc của mình.

Tôi từ từ, thật chậm rãi, đưa tay nhặt chiếc nhẫn lên.

Sau đó đứng dậy như không có chuyện gì xảy ra, bỏ chiếc nhẫn và thẻ bảo hiểm y tế vào túi.

“Lấy được rồi.” Tôi nhìn cô ta, cố gắng giữ cho giọng mình không chút gợn sóng.

“Tôi đi đây.”

Lâm Niệm tháo tai nghe, trong ánh mắt lộ ra sự nghi ngờ và dò xét.

“Nhanh vậy sao?”

“Không lẽ còn phải ở lại?” Tôi hỏi ngược, “Ở lại để xem cô diễn kịch à?”

Sắc mặt cô ta thoáng thay đổi, nhưng rất nhanh đã quay về với vẻ yếu đuối quen thuộc: