Người Thứ Ba Trong Gia Đình

“Sao lại không liên quan? Con là cháu ruột của cô mà.”

Giọng cô nghe ra đầy thành khẩn:

“Miểu Miểu, cô biết con có ý kiến với cô. Con về đi, cô hứa với con, sau này cô sẽ cố gắng ít làm phiền mọi người. Được không?”

“Cô thôi diễn đi, Lâm Niệm. Cô không thấy mình buồn nôn à?”

Điện thoại bên kia lặng đi.

Vài giây sau, giọng cô ta thay đổi — không còn mềm yếu giả tạo nữa mà trở nên chua ngoa, cay nghiệt:

“Lâm Miểu Miểu, đừng có không biết điều. Mày tưởng mày lớn rồi thì giỏi lắm hả? Không có ba mày, mày lấy gì đi học đại học?! Còn mẹ mày, con đàn bà vô dụng đó, mày trông cậy được gì vào cô ta?!”

“Mày tưởng tao muốn nhìn mặt tụi mày à? Nếu không phải vì cái tát năm đó của ba mày, tao có thành ra thế này sao? Tao nói cho mày biết — đây là món nợ nhà họ Lâm nợ tao! Mày, mẹ mày, và ba mày — cả đời này phải làm trâu làm ngựa để trả cho tao!”

“Mày cũng như mẹ mày thôi, đều là đồ tiện nhân!”

Tôi tức đến run rẩy, nghẹn lời, nói không ra một chữ.

Cô ta vẫn tiếp tục chửi rủa bên kia đầu dây, đủ mọi từ ngữ khó nghe.

Cuối cùng, cô ta bật cười đắc ý:

“Sao không nói gì nữa? Bị tao nói trúng rồi hả? Hừ, có bản lĩnh thì đừng về nhà nữa. Tao muốn xem mày với con mẹ vô dụng của mày có thể ra dáng được bao lâu!”

Nói xong, cô ta “cạch” một tiếng cúp máy.

Tôi siết chặt điện thoại, đứng giữa dòng người tấp nập, toàn thân lạnh buốt.

4

Cuộc gọi của cô tôi như một chậu nước lạnh dội thẳng lên đầu — lạnh từ đầu đến chân.

Cũng chính lúc đó, tôi hoàn toàn hạ quyết tâm.

Tôi không thể cứ bị động mãi như thế này nữa.

Tôi không chỉ phải đưa mẹ đi… mà còn phải lột trần bộ mặt thật của Lâm Niệm, bắt hai anh em họ phải trả giá cho hai mươi năm này.

Tôi bắt đầu lên kế hoạch.

Trước hết là tiền.

Tôi cần tiền — rất nhiều tiền.

Tiền chữa bệnh cho mẹ. Tiền để chúng tôi có thể rời đi và sống một cuộc đời mới.

Tôi xin ứng trước lương từ chỗ Chu Nhiên, lại nhận thêm vài công việc làm online — mỗi ngày ngoài giờ đi học, tôi đều điên cuồng làm việc, gõ chữ, thiết kế.

Chu Nhiên thấy tôi liều mạng như vậy, liền hỏi có cần anh giúp không.

Tôi lắc đầu.

Đây là cuộc chiến của riêng tôi, tôi không muốn kéo anh ấy vào.

Một tháng sau, tôi gom được gần mười ngàn tệ.

Cầm số tiền đó, tôi gọi cho mẹ, bảo bà nhất định phải đến bệnh viện làm kiểm tra toàn diện.

Mẹ tôi ban đầu cứ viện cớ từ chối, nhưng cuối cùng cũng không thắng nổi sự kiên quyết của tôi mà đồng ý.

Ngày có kết quả, tôi đến bệnh viện lấy báo cáo.

Bác sĩ gọi tôi vào phòng, vẻ mặt nặng nề.

“Cô là con gái của bệnh nhân đúng không?”

“Vâng.”

Tim tôi như nhảy lên đến cổ họng.

“Tình trạng của mẹ cô… không ổn lắm.”

Bác sĩ đẩy cả xấp giấy xét nghiệm tới trước mặt tôi:

“Thiếu dinh dưỡng nghiêm trọng, thiếu máu, và… ung thư dạ dày giai đoạn đầu.”

Bốn chữ “ung thư dạ dày giai đoạn đầu” như một lưỡi dao sắc lạnh đâm thẳng vào tim tôi.

Sau một thoáng ù tai, thế giới quanh tôi rơi vào im lặng chết chóc.

Tờ giấy xét nghiệm mỏng dính, nhưng trong tay tôi lại nặng như ngàn cân. Mỗi con chữ trên đó đều như đang cháy, thiêu rụi từng tế bào trong tôi.

Đây không phải bệnh — mà là hai mươi năm ấm ức và giày vò đã mọc rễ trong cơ thể bà, biến thành con quái vật sẽ ăn mòn bà từ bên trong.

Khoảnh khắc đó, trong lòng tôi không có bi thương, chỉ có một nỗi căm hận lạnh thấu xương, rõ ràng đến đáng sợ.

Tôi cầm tờ kết quả, bước ra khỏi phòng bác sĩ, tay chân lạnh ngắt.

Tôi gọi điện cho ba.

Chuông đổ rất lâu mới có người bắt máy, giọng ông cộc cằn, khó chịu:

“Gọi gì đấy? Không phải đã nói là không có tiền cho mày rồi sao?”

“Mẹ bị bệnh.”

Tôi cố giữ giọng bình tĩnh:

“Ung thư dạ dày. Giai đoạn đầu.”

Điện thoại bên kia im bặt.

Một lúc lâu sau, ba mới lên tiếng, giọng khàn khàn:

“…Nặng không?”

“Bác sĩ nói phải phẫu thuật ngay, khả năng chữa khỏi rất cao. Chi phí ca mổ cộng thêm điều trị sau đó, khoảng ba trăm ngàn.”

“Ba trăm ngàn?!”

Ông hít mạnh một hơi lạnh:

“Lấy đâu ra nhiều tiền thế?”

“Tiền tiết kiệm của nhà thì sao? Không phải ba từng nói ba với mẹ có dành dụm ít tiền dưỡng già à?”

“Chỗ đó… cho cô con mua sản phẩm tài chính từ lâu rồi, nghe nói lãi cao. Chưa đến hạn, không rút ra được.”

Tôi bật cười khô khốc trong cổ họng — thứ âm thanh nghe vừa nghẹn vừa chua chát.

“Lâm Cường, đó là tiền cứu mạng của mẹ tôi!”

“Mày quát cái gì! Tao đâu có ngờ chuyện lại thành ra thế này!”

Ông nổi khùng:

“Chuyện tiền bạc để tao lo, mày cứ ở bệnh viện chăm mẹ mày đi!”

Nói xong liền cúp máy.

Tiếng “tút tút” vang lên bên tai, khiến tia hy vọng cuối cùng tôi còn dành cho ông ấy — một người chồng, một người cha — hoàn toàn sụp đổ.

Khoảnh khắc đó, người đàn ông tên “ba” trong lòng tôi đã chết. Ông chỉ còn là tay sai của người phụ nữ kia mà thôi.

Tôi không cảm xúc mà xóa luôn số điện thoại của ông khỏi danh bạ.

Trông chờ vào ông, chẳng bằng tự dựa vào chính mình.

Quả nhiên, ngày hôm sau tôi gọi lại — không liên lạc được.

Tôi gọi cho mẹ, mẹ nói ba bảo đi tỉnh khác mượn tiền, dặn bà đừng lo.