Chương 6 - Người Giúp Việc Biến Mất
5
“Lâm Vãn, chi phí trong căn nhà này đâu phải tự nhiên mà có. Em sống ở đây, con cái ăn mặc học hành, tiền điện nước, phí quản lý tòa nhà, cái nào chẳng phải dùng đến tiền?”
“Vậy ba người giúp việc kia thì sao?”
Thẩm Ngạn Chu nghẹn lời.
“Thẩm Ngạn Chu, anh căn bản không hề biết trong nhà này rốt cuộc có người giúp việc hay không.”
“Anh cũng chẳng hề hay biết em có nhận được tiền hay không.”
“Anh thậm chí không biết đêm hôm đó An An thực sự suýt chút nữa tắc thở mà chết.”
“Thế mà hễ mở miệng ra, câu đầu tiên của anh luôn là bảo em đang diễn kịch.”
Mẹ chồng qua màn hình video cười khẩy một tiếng:
“Ngạn Chu bận rộn trăm công nghìn việc, không biết mấy chuyện chi li vặt vãnh này thì có gì lạ?”
“Nó là người làm việc lớn, chẳng lẽ ngày nào cũng phải kè kè canh chừng xem mấy bà giúp việc mấy giờ đi làm?”
“Lâm Vãn, cô đừng có đem mấy cái chuyện cỏn con này ra để trói buộc, làm khó nó.”
Tôi lặp lại hai chữ: “Chuyện cỏn con.”
Đúng lúc này, từ trên tầng hai bỗng vang lên tiếng ho khan khe khẽ.
Tôi giật thót mình ngẩng phắt đầu lên, trong khi Thẩm Ngạn Chu vẫn dửng dưng không hề có phản xạ gì.
Anh làm sao biết được tiếng ho ấy có ý nghĩa gì chứ.
Mỗi lần An An sắp lên cơn hen suyễn, thằng bé đều ho húng hắng như thế.
Ban đầu chỉ khẽ khàng vài tiếng, sau đó nhịp thở sẽ dồn dập gấp gáp, gương mặt nhỏ nhắn dần trắng bệch ra, đầu ngón tay lạnh ngắt, ôm chặt cỡ nào thằng bé cũng không ngừng run rẩy.
Trước đây tôi đã từng nói với anh chuyện này, không chỉ một lần.
Lần nào anh cũng gạt đi: “Em đừng có hở ra là làm quá vấn đề lên.”
“Em càng cuống cà kê lên thì con càng dễ bị em dọa cho hoảng sợ đấy.”
“Mẹ anh bảo rồi, con nít đứa nào mà chẳng ho hèm đôi ba tiếng.”
Tôi chẳng còn tâm trí đâu để ý đến ống kính máy quay nữa, quay người lao vội về phía cầu thang.
Nhưng chưa kịp bước lên bậc thang nào, sau lan can tầng hai đã thò ra một bóng dáng nhỏ bé.
“Mẹ ơi.”
An An đứng nép ở đó, hai tay ôm khư khư chiếc ba lô hình khủng long nhỏ trước ngực.
Đứa trẻ mới năm tuổi đầu, gương mặt trắng bệch không còn một giọt máu.
“Mẹ ơi, có phải mẹ lại hết tiền rồi không?”
Trái tim tôi như bị ai đó bóp nghẹt:
“An An ngoan, con quay về phòng đi.”
Thằng bé không chịu nhúc nhích, bàn tay nhỏ xíu bám chặt lấy lan can, khóe mắt ầng ậng nước:
“Mẹ ơi, thuốc của con có phải đắt lắm không ạ?”
Cổ họng tôi nghẹn đắng, trong khi sắc mặt Thẩm Ngạn Chu sa sầm xuống:
“An An, ai dạy con nói những lời này hả?”
An An sợ hãi rụt người lại.
Tôi vội vã chạy lên cầu thang, nhưng Thẩm Ngạn Chu đã nhanh chân hơn tôi một bước.
Anh ngước nhìn lên lầu, gằn giọng hỏi: “Nói cho ba biết mau!”
Nước mắt An An lã chã rơi xuống:
“Ba ơi, mẹ không có diễn kịch đâu.”
“Mẹ phải bán cả chiếc nhẫn của mẹ đi thì mới có tiền mua thuốc cho con đấy ạ.”
Khung bình luận trực tiếp hoàn toàn nổ tung:
“Nhẫn? Nhẫn gì cơ?”
“Trẻ con thì không biết nói dối đâu!”
“Trời đất ơi, bắt đầu thấy có gì đó sai sai rồi nha.”
“Vợ của tổng tài họ Thẩm mà nghèo đến mức phải đi bán nhẫn lấy tiền mua thuốc cho con sao?”
Thẩm Ngạn Chu sững sờ quay phắt lại nhìn tôi, lần này ánh mắt anh rốt cuộc cũng đã thay đổi.
Bàng hoàng, hoảng loạn, và một chút kinh ngạc xen lẫn nghi ngờ đến muộn màng:
“Em bán nhẫn cưới rồi sao?”
Tôi không trả lời, ánh mắt anh vô thức dời xuống bàn tay tôi.
Ngón áp út của tôi trống trơn.
Chiếc nhẫn cưới ấy là do chính tay anh đeo vào ngón tay tôi năm nào.
Báo chí truyền thông từng rầm rộ đưa tin suốt ba ngày ba đêm, ca ngợi người thừa kế tập đoàn họ Thẩm vì tình yêu mà cúi đầu cưới một cô gái bình dân, trong hôn lễ xúc động rơi nước mắt.
Chẳng một ai hay biết rằng, chiếc nhẫn ấy về sau đã bị tôi mang đến tiệm cầm đồ, đổi lấy tiền viện phí, tiền thuốc men cho An An và thanh toán từng tờ giấy báo nợ sinh hoạt.
Giọng Thẩm Ngạn Chu run rẩy, căng thẳng:
“Hôm đó tại sao em không nói rõ ràng với anh?”
“Em đã nói rồi.”
Sắc môi anh nhợt nhạt đi trông thấy.
“Là do anh không chịu tin.”
An An trên lầu òa khóc nức nở hơn.
Tôi định bước lên ôm con, nhưng Thẩm Ngạn Chu đã chắn ngang trước mặt tôi:
“Em bán nhẫn cho ai?”
“Tiệm cầm đồ.”
“Biên lai đâu?”
“Trong phòng ngủ của em.”
Anh quay ngoắt người sải bước lên lầu, ống kính máy quay lập tức bám sát theo bóng lưng anh.
Tôi không buồn ngăn cản.
Mặc kệ anh giật tung ngăn kéo bàn trang điểm của tôi, lôi ra một xấp biên lai, hóa đơn nhàu nát:
Biên lai đóng viện phí.
Hóa đơn nhà thuốc.
Giấy báo nộp phí dịch vụ tòa nhà.
Thông báo đóng tiền học liệu mầm non.
Lịch sử mua hàng giảm giá trên mạng.
Và nằm ngay trên cùng là tờ giấy biên nhận của tiệm cầm đồ:
Chiếc nhẫn cưới trị giá một tỷ hai trăm triệu, cầm cố được vỏn vẹn ba trăm tám mươi triệu đồng.
Trong đó, hai trăm bốn mươi triệu đã dùng để đóng tiền xét nghiệm và thuốc men đặc trị cho An An, sáu mươi triệu trả nợ thẻ tín dụng, số tiền ít ỏi còn lại bị xé nhỏ ra từng đồng, chật vật giúp hai mẹ con cầm cự qua nửa năm khó khăn nhất.
Lúc Thẩm Ngạn Chu cầm xấp giấy tờ ấy bước xuống lầu, sắc mặt anh đã không còn từ ngữ nào để miêu tả nổi sự bàng hoàng và nhục nhã.
Anh run rẩy lật từng tờ, từng tờ một.
Mỗi một tờ hóa đơn, biên lai ấy tựa như một cái tát trời giáng giáng thẳng vào mặt anh.
Mẹ chồng lại gửi thêm một dòng bình luận vào phòng phát sóng:
“Bán nhẫn cưới? Tôi thấy rõ ràng là nó đã sớm mưu tính gom tiền để bỏ trốn thì có!”
“Ngạn Chu, cái loại đàn bà này tuyệt đối không thể giữ lại trong nhà!”
“Kẻ từng sống nghèo hèn thì trong lòng luôn có cái hố sâu, bao nhiêu tiền cũng không lấp nổi đâu.”
“Mấy tờ giấy lộn đó thì chứng minh được cái gì? Ai mà biết có phải nó cố tình gom lại để hôm nay giở trò đóng vai nạn nhân hay không!”
Nhìn mấy dòng chữ tàn nhẫn ấy trên màn hình, trong lòng tôi bỗng nhiên chẳng còn chút tức giận nào nữa.
Những năm qua không phải tôi không cố gắng vun vén cho cuộc sống này.
Mà là cho dù tôi có cố gắng sống tốt đến nhường nào, họ cũng chưa từng xem tôi là người một nhà.
Hóa đơn, chứng từ rành rành ngay trước mắt, họ vẫn có thể trơ trẽn bảo tôi đã sớm có mưu đồ từ trước.
Trong phòng khách, chuông điện thoại lại vang lên dồn dập, lần này không phải mẹ chồng.
Đó là trợ lý của Thẩm Ngạn Chu.
Sau khi anh bấm nghe, vì đối phương quá đỗi hốt hoảng nên giọng nói đã lọt thẳng qua ống nghe truyền ra ngoài:
“Thẩm tổng, tôi điều tra ra rồi!”
“Ba năm qua khoản tiền người giúp việc sáu mươi triệu mỗi tháng quả thực đều được trích từ phòng tài chính của công ty.”
“Nhưng tài khoản thụ hưởng hoàn toàn không phải là mợ chủ!”
Thẩm Ngạn Chu giật thót người, trừng trừng nhìn vào điện thoại.
Đạo diễn lập tức ra hiệu cho thợ thu âm ghé mic lại gần hơn.
Trợ lý ngập ngừng một thoáng, rồi cẩn trọng bẩm báo:
“Đó là tài khoản quản lý sinh hoạt đứng tên bà lớn ạ.”
“Phần nội dung ghi chú chuyển khoản có ghi là—”
“Thu hộ Lâm Vãn.”
Tôi khẽ nhắm mắt lại.
Đúng như tôi đã đoán trước.
Nhưng khi tận tai nghe thấy sự thật này phơi bày, tôi vẫn thấy chua chát và nực cười khôn xiết.
Những ngón tay Thẩm Ngạn Chu nắm chặt lấy chiếc điện thoại siết mạnh đến trắng bệch.