Ly Trà Sơn Tra Của Chị Chồng

Hứa Hạo thì khỏi nói — chính thức trở thành “ông bố nghiện con”.

À không, là “cuồng con trai” chính hiệu.

Anh gần như chẳng quan tâm đến nhà hàng nữa, suốt ngày quanh quẩn bên con.

Thay tã, cho bú, vỗ lưng ợ hơi… việc gì cũng làm rất ra dáng.

Nhiều khi tôi thức giấc giữa đêm, vẫn thấy anh gục bên nôi, ngơ ngẩn ngắm con trai mà cười ngốc nghếch.

Tôi hỏi: “Nhìn gì mà đắm đuối thế?”

Anh đáp: “Nhìn con trai sao mà đẹp trai quá.”

Tôi không nhịn được cười: “Não yêu đấy à.”

Anh áp sát hôn tôi một cái: “Cả đời này, anh tiêu rồi, bị hai mẹ con em thu phục hoàn toàn.”

Ngôi nhà vì có thêm thành viên mới mà tràn ngập tiếng cười và niềm vui.

Những đau khổ trong quá khứ, dường như đã bị thời gian cuốn đi.

Đến ngày làm tiệc đầy tháng, người thân, bạn bè kéo đến rất đông.

Ba mẹ chồng tất bật tiếp khách, mặt mày rạng rỡ không ngớt.

Hứa Hạo bế con đi khắp nơi nhận lời chúc mừng, cười đến mức miệng gần chạm tai.

Tôi nhìn khung cảnh náo nhiệt ấy, lòng cảm thấy vô cùng yên bình.

Giữa buổi tiệc, tôi bế con vào phòng nghỉ để cho bú.

Vừa khép cửa lại, liền nghe bên ngoài ồn ào hỗn loạn.

Tim tôi khẽ thắt lại, linh cảm có chuyện chẳng lành.

Tôi nhẹ nhàng mở hé cửa, nhìn ra ngoài.

Một người phụ nữ mặc áo quần rách rưới, sắc mặt tiều tụy, đang bị vài người họ hàng chặn lại ở cửa sảnh tiệc.

Là Hứa Uyển.

Cô ta gầy trơ xương, má hóp sâu, ánh mắt chứa đầy van xin và tuyệt vọng.

Trong lòng cô ta là một bé gái đang ngủ — Chu Tâm Nghiên.

Tâm Nghiên cũng gầy sọp, mặc bộ đồ cũ kỹ rộng thùng thình.

“Cho tôi vào đi! Tôi là chị của nó! Là cô ruột của đứa bé! Tôi chỉ muốn nhìn cháu trai một cái…”

Giọng Hứa Uyển khản đặc, như sắp khóc.

“Tiểu Hạo! Tiểu Hạo, em ra đây đi! Cho chị nhìn cháu trai một cái thôi… chỉ một cái…”

Nghe thấy tiếng, Hứa Hạo lập tức chạy ra, sắc mặt lập tức lạnh băng:

“Chị đến đây làm gì?”

“Chị… chị chỉ muốn nhìn đứa nhỏ một chút…” Hứa Uyển nhìn anh, ánh mắt lảng tránh. “Chị không có ý gì khác…”

Ba mẹ chồng tôi cũng theo sau tới nơi. Vừa thấy con gái trong bộ dạng thảm hại ấy, mẹ chồng lập tức rơi nước mắt:

“Tiểu Uyển, con tới làm gì nữa…”

“Mẹ… con hết tiền rồi… Tâm Nghiên bị sốt cao, con không có tiền đưa nó đi khám…”

Hứa Uyển cuối cùng cũng gục ngã. Cô ôm con ngồi thụp xuống đất, khóc nức nở.

“Con xin mọi người… cho con mượn ít tiền… cứu con bé…”

Người thân xung quanh bắt đầu xì xào bàn tán.

Hứa Hạo đứng im lặng tại chỗ, siết chặt tay thành nắm đấm, mặt căng như sắt đá.

Tôi ôm con, lặng lẽ đứng ở cửa phòng nghỉ, nhìn toàn bộ cảnh tượng ấy — không nói một lời.

Tôi biết, Hứa Hạo lại đang phải đưa ra một lựa chọn.

Cuối cùng, anh vẫn mềm lòng.

Anh không cho Hứa Uyển vào nhà, mà rút từ ví ra một xấp tiền mặt, đưa cho ba chồng.

“Ba, ba đưa chị ấy đi khám bệnh cho con bé. Số tiền này coi như con cho chị ấy mượn, sau này phải trả.”

Giọng anh lạnh tanh, không mang chút cảm xúc nào.

“Khám xong thì đi. Con không muốn gặp lại chị ấy nữa.”

Ba chồng nhận tiền, thở dài, rồi đi tới kéo Hứa Uyển dậy.

Hứa Uyển nhìn Hứa Hạo, môi mấp máy như muốn nói gì đó, nhưng cuối cùng lại chẳng thốt được lời nào.

Cô ta ôm Chu Tâm Nghiên, lầm lũi theo ba chồng rời đi, cả người như cái xác không hồn.

Mẹ chồng đứng nguyên tại chỗ, nhìn theo bóng con gái xa dần, nước mắt tuôn như suối.

Buổi tiệc đầy tháng đang vui vẻ, bỗng bị phá tan không khí.

Sau khi tiễn hết khách, nhà lại trở nên vắng lặng.

Mẹ chồng tìm tôi, định nói gì đó nhưng lại ngập ngừng.

“Thư Di, mẹ biết…”

Tôi cắt lời bà:

“Mẹ, đừng nói gì nữa.”

Tôi nhìn bà, bình tĩnh nói:

“Việc Hứa Hạo làm, cũng chính là điều con muốn làm. Bọn con không thể xem như chưa có chuyện gì xảy ra. Nhưng Chu Tâm Nghiên vô tội, con bé bệnh thì phải chữa.”

“Nhưng… chỉ vậy thôi.”

“Từ giờ trở đi, chuyện của chị ấy, bọn con sẽ không can thiệp. Sống chết thế nào, cũng không liên quan đến chúng con.”

Mẹ chồng nhìn tôi, khẽ gật đầu, nước mắt lại lăn dài.

“Con là người tốt… là nó… là nó không có phúc được làm chị dâu của con…”

Tối hôm đó, Hứa Hạo nhốt mình trong phòng làm việc, hút thuốc cả đêm.

Tôi không đến làm phiền.

Tôi biết, anh cần có không gian cho riêng mình.

Cắt đứt máu mủ tình thân, chẳng khác gì tự cắt đi một phần thịt của bản thân — làm sao mà không đau?

Nhưng có những phần thịt đã thối rữa, không cắt bỏ, sẽ khiến cả cơ thể mục ruỗng.

Thà đau một lần, còn hơn dằn vặt cả đời.

Từ đó về sau, chúng tôi không còn gặp lại Hứa Uyển.

Nghe mẹ chồng kể, chị ta dắt con gái về quê.

Chu Minh nợ nần quá nhiều, chị ta không còn chỗ đứng ở thành phố nữa.

Về quê, chị ta xin được công việc ở một nhà máy điện tử, làm quần quật mỗi ngày chỉ đủ sống qua ngày.

Chu Tâm Nghiên bệnh đã khỏi, nhưng tính cách thay đổi — lặng lẽ, ít nói.

Mẹ chồng thỉnh thoảng vẫn lén gửi tiền và đồ về cho họ. Chúng tôi biết, nhưng giả vờ như không.

Ngày qua ngày trôi qua bình lặng mà đều đặn.

Con trai tôi mỗi ngày một lớn — biết bò, biết đi, biết ê a gọi “ba ba”, “mẹ mẹ”.

Nhà hàng của Hứa Hạo cũng dần khởi sắc, thậm chí còn phát đạt hơn trước.