Chương 6 - Lời Hẹn Dưới Ánh Đèn
Dòng chữ đi kèm rất ngắn.
*[Xin lỗi, anh quyết định ra nước ngoài đột xuất.]*
Tôi nhìn rất lâu, ngón tay dừng lại trên bàn phím, gõ rồi lại xóa.
Cuối cùng chỉ trả lời một chữ.
*[Được.]*
Thiếu niên Cố Hoài Tự đứng trước bảng thông báo, nhìn những thành tích chói lọi cuộn cuộn trên màn hình điện tử.
“Sau này cậu có đến Bắc Thành không?”
Tôi nói: “Có.”
Mắt cậu ấy sáng lên một thoáng.
Nhưng giây tiếp theo, như nhớ ra điều gì, ánh sáng trong mắt từ từ chìm xuống.
“Cậu đi một mình à?”
Tôi đáp: “Ừ.”
Cậu ấy nắm chặt tờ giấy đăng ký nguyện vọng, mép giấy nhăn nhúm.
Tôi đưa tay lấy lại, từ từ vuốt phẳng.
Thiếu niên Cố Hoài Tự nhìn động tác của tôi, giọng khàn đi.
“Tại sao tôi không đi?”
“Cậu nói gia đình có sự sắp xếp.”
“Sắp xếp cái gì?”
“Đi du học.”
Cậu ấy cau mày.
“Không thể nào. Bố mẹ lúc đó có hỏi tôi, tôi bảo không đi.”
“Sau đó thay đổi rồi.”
“Tôi có giải thích cho cậu không?”
Tôi im lặng một lát.
“Cậu nói, kế hoạch không theo kịp sự thay đổi.”
Câu nói này rơi vào trong bóng đêm, rất nhẹ.
Nhưng thiếu niên Cố Hoài Tự lại như bị ai giáng một đòn mạnh.
Cậu ấy lùi lại nửa bước, lưng va vào mép bảng thông báo, tấm kính phát ra một tiếng vang nhỏ.
“Chỉ mỗi câu này thôi á?”
Tôi không nhìn cậu ấy.
“Lúc đó tôi đã tin.”
Cậu ấy ngẩng đầu.
“Cậu tin cái gì?”
“Tin là cậu có nỗi khổ tâm.”
Màn hình điện tử trên bảng thông báo chuyển sang một trang mới.
Những bức ảnh của các sinh viên tốt nghiệp xuất sắc liên tục lướt qua những gương mặt xa lạ sáng lên rồi vụt tắt trong ánh sáng xanh.
Thiếu niên Cố Hoài Tự rất lâu không lên tiếng.
Tôi bước về phía sân vận động, cậu ấy đi theo sau.
Đường chạy đã được cải tạo thành đường nhựa mới.
Bậc thềm cạnh đài chủ tịch vẫn còn.
Tôi ngồi xuống bậc thứ hai.
Thiếu niên Cố Hoài Tự đứng bên đường chạy, nhìn về phía khung bóng rổ đằng xa.
“Sau đó tôi có liên lạc lại với cậu không?”
“Có.”
“Nói gì?”
“Nói bảo tôi hãy cố gắng học hành.”
“Còn gì nữa?”
“Nói bên nước ngoài rất bận.”
“Còn gì nữa?”
Tôi nhìn về phía cuối đường chạy.
“Nói đợi ổn định lại, sẽ về thăm tôi.”
“Hắn ta có về không?”
Thiếu niên lần này không xưng “tôi” nữa.
Cậu ấy gọi là “hắn ta”.
Tôi quay sang nhìn cậu ấy.
Cậu ấy đứng ở nơi ánh đèn đường không chiếu tới, bộ đồng phục nửa sáng nửa tối, chai Coca trong tay từ lâu đã không còn lạnh nữa.
Tôi đáp: “Từng về một lần.”
“Khi nào?”
“Năm ba đại học.”
“Hắn ta đến tìm cậu à?”
“Tham gia một sự kiện, tiện đường nên mời tôi ăn cơm.”
Yết hầu của thiếu niên Cố Hoài Tự chuyển động.
“Cậu đi không?”
“Đi.”
“Hắn ta nói gì?”
Tôi nhớ lại trận tuyết ở Bắc Thành ngày hôm đó.
Cố Hoài Tự ngồi ở vị trí gần cửa sổ nhà hàng, đã thay một chiếc áo dạ thẳng thớm, sạch sẽ, bên cạnh đặt một tập tài liệu tiếng Anh.
Anh nói Hạ Chi, lâu rồi không gặp.
Anh nói em thay đổi nhiều quá.
Anh nói hồi đó đi gấp quá, rất nhiều chuyện chưa xử lý ổn thỏa.
Anh nói chúng ta đều phải nhìn về phía trước.
Bữa cơm đó ăn hết một tiếng hai mươi phút.
Anh thanh toán, đưa tôi đến cửa ga tàu điện ngầm, nói lần sau có dịp thì gặp lại.
Khi tôi về trường, tuyết đã phủ đầy trên chiếc khăn quàng cổ.
Đêm đó, tôi bóc tờ tuyển sinh dán trên tường xuống, kẹp vào trang cuối cùng của cuốn sổ tay.
Tôi nói với thiếu niên Cố Hoài Tự: “Anh ấy bảo tôi hãy nhìn về phía trước.”
Thiếu niên Cố Hoài Tự cúi đầu.
“Vậy cậu có nhìn không?”
“Nhìn rồi.”
“Nhìn thấy cái gì?”
Tôi nhếch khóe môi.
“Nhìn thấy tối nay anh ta công khai đính hôn.”
Gió trên đường chạy bỗng nhiên thổi mạnh.
Thiếu niên Cố Hoài Tự đứng đó, khóe mắt dần đỏ lên.
Cậu ấy đặt chai Coca xuống thềm, đưa tay vệt ngang mặt.
“Hạ Chi.”
“Ừ.”
“Nếu tôi không làm được, tôi không nên để cậu phải đợi.”
Lần này, tôi không nói đỡ cho bất kỳ ai nữa.