Khi Thanh Xuân Đổ Vỡ

Vừa mở cửa, không bất ngờ gì — đúng kiểu “nhà mẫu”.

Tối giản, cứng nhắc, ba màu chủ đạo: đen, trắng, xám. Phòng khách trống đến mức nghe thấy tiếng vang.

Nội thất toàn đường nét thẳng tắp, sạch sẽ đến mức giống như chưa từng có người ở.

Thứ duy nhất có chút hơi thở “cuộc sống”, có lẽ là chậu trầu bà héo úa ở góc ban công.

Tôi kéo vali bước vào, cảm giác như một kẻ xâm nhập.

Phòng ngủ chính rất rộng, có nhà vệ sinh riêng. Tủ quần áo trống trơn, chỉ treo vài chiếc áo sơ mi và quần tối màu giống kiểu anh hay mặc.

Tôi tự biết điều, mang đồ mình sang phòng ngủ phụ.

Ngày qua ngày cứ thế trôi đi, bình thản mà nhạt nhẽo.

Giang Kiến Xuyên như bốc hơi khỏi thế gian.

Không điện thoại, không tin nhắn. Cái số “khẩn cấp” kia, tôi chưa từng gọi lấy một lần.

Còn lời hứa “sắp xếp gặp người nhà” thì chẳng có động tĩnh gì.

Tôi cũng chẳng phiền.

Đi làm, tan làm, thỉnh thoảng gọi điện cho mẹ, báo cáo “cuộc sống hôn nhân rất ổn”.

Mẹ tôi nửa tin nửa ngờ: “Tiểu Giang đâu? Sao lần nào gọi cũng chỉ có mình con? Nó lại không ở nhà à?”

“Ừ, công việc anh ấy đặc biệt, rất bận.” Tôi tỉnh bơ nói dối.

“Haiz… Cưới rồi mà cứ như chưa cưới vậy…” Mẹ tôi thở dài, “Hai đứa… không có mâu thuẫn gì chứ?”

“Không, rất ổn.” Tôi nhìn trần nhà trắng toát của phòng ngủ phụ.

Rất ổn.

Giống như hai người xa lạ sống chung nhà.

Thậm chí còn chẳng bằng bạn cùng phòng — ít ra bạn cùng phòng còn có thể thỉnh thoảng chạm mặt ở phòng khách.

Mối liên hệ duy nhất giữa tôi và Giang Kiến Xuyên là vào mỗi mùng một đầu tháng, tài khoản ngân hàng trên điện thoại sẽ đúng giờ nhận được một khoản chuyển tiền không nhỏ.

Ghi chú: Chi tiêu trong nhà.

Tôi nhìn dòng tin nhắn, trong lòng có cảm xúc khó tả. Tôi bấm “từ chối nhận”.

Vài phút sau, tin nhắn lại đến, số tiền không đổi, nhưng phần ghi chú đã sửa thành: Chi tiêu trong nhà (bắt buộc nhận).

Tôi: “…”

Thôi được rồi.

Tôi tách riêng số tiền ấy, chuyển vào một tài khoản khác, không đụng đến.

Thời gian lặng lẽ trôi sang đầu đông.

Trần Vũ, cái hồn ma vĩnh viễn không chịu tan ấy, lại một lần nữa xuất hiện.

Không biết hắn nghe tin tôi “kết hôn chớp nhoáng” từ đâu, chắc tự cho là tôi đang giận dỗi, hoặc tin chắc tôi lấy chồng chẳng ra gì.

Một buổi chiều tan làm, hắn chặn tôi dưới toà nhà công ty.

Người tiều tụy thấy rõ, râu ria lởm chởm, nhưng ánh mắt lại mang theo thứ cố chấp giả tạo khiến người ta buồn nôn — thứ hắn nghĩ là “chân tình”.

“Vãn Vãn!” Hắn lao tới định nắm tay tôi.

Tôi lập tức lùi lại, tránh về phía chốt bảo vệ.

“Chúng ta nói chuyện đi!” Hắn vội vàng nói, “Anh biết em kết hôn là vì giận anh! Anh sai rồi, anh thật sự biết mình sai rồi! Anh đã cắt đứt với cô ta từ lâu! Cho anh thêm một cơ hội, được không?!”

“Trần Vũ,” tôi nhìn hắn, giọng lạnh như băng, “chúng ta đã kết thúc rồi. Tôi đã kết hôn. Làm ơn tự trọng.”

“Kết hôn? Em hiểu gì về hắn ta?” Trần Vũ cười khẩy, đầy ác ý, “Nghe nói là thằng bảo vệ nghèo mạt, suốt ngày không ở nhà? Vãn Vãn, em đừng tự lừa mình nữa! Em lấy hắn thì có ngày nào yên ổn? Em cưới hắn chẳng qua là để chọc tức anh!”

Bác bảo vệ trong chốt thò đầu ra, ánh mắt cảnh giác nhìn Trần Vũ.

“Anh Trần,” tôi lạnh lùng, “tôi lấy ai, sống thế nào, không liên quan gì đến anh. Còn tiếp tục dây dưa, tôi sẽ gọi cảnh sát.”

“Cảnh sát? Cô gọi đi!” Trần Vũ như bị chọc trúng dây thần kinh, giọng bỗng vọt lên, “Để mọi người xem ai đúng ai sai! Ba năm tình cảm, cô nói cắt là cắt, quay đầu cưới thằng chẳng biết từ đâu chui ra! Ôn Vãn, cô đúng là cái đồ—”

“Cái đồ gì?”

Một giọng nói trầm thấp, lạnh lùng, đột ngột vang lên.

Tôi và Trần Vũ đồng thời quay đầu.

Dưới ánh đèn đường vàng vọt, Giang Kiến Xuyên không biết đã đứng đó từ bao giờ.

Anh mặc chiếc áo khoác tối màu giống ngày đi đăng ký kết hôn, dáng người thẳng tắp như tùng bách. Tay xách một chiếc túi du lịch nhỏ, phong trần bụi bặm.

Gương mặt không có biểu cảm gì, nhưng ánh mắt dưới ánh đèn mờ tối, sắc bén như lưỡi dao lạnh buốt, đâm thẳng vào người Trần Vũ.

Áp lực vô hình dâng lên, nặng nề đến nghẹt thở.

Khí thế hống hách của Trần Vũ lập tức như bóng bay bị chọc thủng — xẹp lép.

Hắn vô thức lùi lại một bước, ánh mắt lảng tránh: “Mày… mày là ai?”

Giang Kiến Xuyên không thèm đáp.

Anh sải bước đến gần, mỗi bước vững chãi, như giẫm lên tim người khác.

Đi thẳng đến bên cạnh tôi, ánh mắt lướt qua mặt tôi, nhìn từ đầu đến chân, như đang xác nhận tôi có bị thương hay không.

“Không sao chứ?” Anh hỏi, giọng không to.

“…Không sao.” Tôi lắc đầu, tim lại đập hơi nhanh.

Sự xuất hiện của anh… giống như một điều bất ngờ từ trên trời rơi xuống?