Dưới Bóng Cây Sao

7

Bữa tiệc tối gây quỹ từ thiện.

Tôi cùng Giang Diễn Chu bước vào hội trường, lập tức thu hút mọi ánh nhìn.

Tô Man Ni và Thẩm Vũ Nhu ngồi cùng bàn, vừa thấy chúng tôi liền ghé tai nhau thì thầm.

Tôi nhìn hai người họ ngồi chung, khẽ nhướng mày đầy ngạc nhiên.

Các món đấu giá lần lượt được mang ra.

Chiếc túi xách phiên bản giới hạn do Tô Man Ni quyên tặng được Thẩm Vũ Nhu mỉm cười đấu giá cao hơn giá gốc, khiến cả hội trường vang lên tràng pháo tay.

Đến lượt vật phẩm của tôi — một tấm bình phong thêu “Bạch Khổng Tước khai bình”.

Người dẫn chương trình giới thiệu:

“Đây là tác phẩm thêu Tô Châu ‘Khai Bình’ do cô Thẩm Thanh Huyền quyên tặng. Giá khởi điểm: mười vạn.”

Bên dưới có vài tiếng xì xào, dường như cho rằng món này quá “nhẹ ký”.

Tô Man Ni mỉm cười, giọng mang vẻ trào phúng:

“Thủ công thì đáng quý thật, chỉ là không biết liệu có xứng đáng để đặt lên sàn đấu giá không. Mười vạn, món này… có đáng không nhỉ?”

Thẩm Vũ Nhu phụ họa:

“Tay nghề cô Thẩm dĩ nhiên tốt, nhưng thứ nhỏ như vậy, có lẽ nên bày ở cửa hàng đồ thủ công thì hợp hơn.”

Cũng có vài người yêu nghệ thuật truyền thống lên tiếng:

“Các anh nhìn xem, lông chim khổng tước kia, mảnh như tơ mà óng như ánh trăng, thật sự như được bao phủ bởi một tầng nguyệt quang.”

“Nghe nói thêu Tô Châu tách sợi tơ mảnh như tóc, nay mới được mở mắt. Nhưng mười vạn thì hơi cao đấy.”

Người dẫn chương trình cười, ra hiệu cho nhân viên xoay mặt sau tấm bình phong lại.

Phía sau — là một con khổng tước xanh.

Hai mặt khác màu, cùng hình mà khác họa — song diện dị sắc thêu.

“Nghe nói thêu được song diện dị sắc không chỉ cần kỹ thuật mà còn cần thiên phú.”

“Khổng tước khai bình tượng trưng cát tường, bức này tôi nhất định phải có.”

Lục Trần Phong giơ bảng: “Mười vạn.”

Giang Diễn Chu vẫn im lặng.

Tô Man Ni nhướng mày, ánh mắt đầy thách thức nhìn về phía tôi.

Một lát sau, Lục Trần Phong lại giơ bảng: “Ba mươi vạn.”

Hội trường yên lặng. Mức giá ấy cho một tấm bình phong quả thật không nhỏ.

Cuộc cạnh tranh dần chỉ còn giữa Giang Diễn Chu và Lục Trần Phong.

Giang Diễn Chu giơ bảng, giọng anh không cao nhưng vang khắp hội trường:

“Hai triệu.”

Cả khán phòng sững sờ.

Anh đứng dậy, chỉnh lại tay áo vest, ánh mắt lướt qua Tô Man Ni và Thẩm Vũ Nhu, rồi dừng lại nơi tôi.

“Mỗi sợi tơ trong tác phẩm của vợ tôi — với tôi, đều đáng giá như thế.”

Khi tiếng búa cuối cùng vang lên, anh còn thản nhiên quay sang Lục Trần Phong, nhếch môi cười, mang chút thách thức.

Sau phiên đấu giá là tiệc tối. Nhiều người vây quanh tôi làm quen, khen ngợi không ngớt.

“Giang phu nhân có thể thêu được song diện, chắc hẳn bao năm cực khổ lắm nhỉ.”

“Thật đúng là khác biệt, hàng máy thêu công nghiệp so với tay nghề thủ công đúng là một trời một vực.”

“Giang phu nhân, khi nào cô rảnh thì giúp tôi thêu một bức Quan Âm nhé. Bà nội tôi sắp mừng thọ sáu mươi sáu rồi.”

Bên cạnh, Tô Man Ni và Thẩm Vũ Nhu nghe mà tức đến nghiến răng, sắc mặt đổi liên tục.

Cuối cùng, Giang Diễn Chu xuất hiện, lịch sự xen vào:

“Các vị, vợ tôi hơi mệt rồi. Ông nội đang đợi chúng tôi về dùng cơm.”

“Ôi, xem kìa, Giang tổng cưng vợ thật. Đúng là đôi vợ chồng kiểu mẫu!”

Má tôi nóng bừng, còn anh lại thản nhiên mỉm cười, nhận hết những lời khen ấy.

Khi đi ngang qua Lục Trần Phong, anh vừa định lên tiếng chào thì Giang Diễn Chu bất ngờ nắm lấy tay tôi.

“Vợ tôi làm ra tác phẩm này, dĩ nhiên tôi phải là người trân trọng nhất. Tôi sẽ đặt tấm bình phong đó ngay trước bàn làm việc, để mỗi khi ngẩng đầu là thấy tác phẩm của cô ấy — người khác nhìn cũng không được đâu.”

Tôi đỏ mặt:

“Không hợp với phong cách phòng làm việc của anh đâu.”

“Không sao, tôi có thể sửa lại phòng. Cùng lắm thì đổi nhà.”

Tôi nghẹn lời: “Không cần đến mức đó.”

“Thật ra nếu anh thích, tôi có thể thêu riêng cho anh một bức khác, không cần tốn tiền thế đâu.”

Giang Diễn Chu đột nhiên sáng rỡ đôi mắt, nhìn tôi chăm chú:

“Em sẽ tự tay thêu riêng cho tôi một bức? Vì tôi một người thôi sao?”

“Ờ… coi như vậy đi.”

Anh lập tức quay sang, đắc ý nhướng mày với Lục Trần Phong.

Sắc mặt Lục Trần Phong lập tức đen lại.

Lên xe, tài xế vừa hỏi:

“Giang tổng, có về thẳng biệt thự cũ không ạ?”

Giang Diễn Chu vẫn còn vẻ hân hoan, tự lẩm bẩm:

“Anh biết không, vợ tôi sẽ thêu cho tôi một bức bình phong, chỉ riêng cho tôi.”

Tôi: “?”

Không ai hỏi anh câu đó cả.

8

Sau buổi đấu giá, chúng tôi trở về Giang trạch cũ để ăn cơm với ông nội.

Trong bữa ăn, ông hết lời khen ngợi phần thể hiện của tôi hôm nay.

“Ông Thẩm có phúc thật đấy, có đứa cháu gái vừa khéo léo lại biết điều. Không giống tôi, chỉ có mỗi thằng cháu suốt ngày chọc tức ông già này.”

Cơm nước xong, ông gọi tôi vào thư phòng, lấy ra một quyển album dày cộp.

“Đến đây, xem thử lúc Diễn Chu còn nhỏ.” — Ông lật trang, chỉ vào bức ảnh một cậu bé tầm bảy, tám tuổi, mặc âu phục nhỏ, vẻ mặt nghiêm nghị nhưng trong mắt vẫn còn ánh lên nét ngây thơ của trẻ con.

“Trước kia nó không như bây giờ.” — Ông thở dài. — “Năm cha mẹ nó gặp nạn, nó vừa tròn hai mươi. Một đêm thôi, trời như sập xuống đầu. Nó tự nhốt mình trong phòng ba ngày ba đêm, đến khi bước ra, đã trở thành con người lạnh như giờ đấy. Từ đó, nó vùi đầu vào công việc, chẳng khác gì một cỗ máy.”

Tôi nhìn tấm ảnh, trong đầu hiện lên hình ảnh anh giữa cơn ác mộng đêm hôm ấy — mồ hôi lạnh, ánh mắt đầy sợ hãi.

“Mẹ nó rất thích thêu Tô Châu.” — Ông chỉ sang một bức ảnh gia đình. — “Bức ‘Hướng Dương’ ấy, vốn là bà ấy muốn đích thân đi dự buổi đấu giá. Tiếc là… chưa kịp. Sau này, chính Diễn Chu đã thay mẹ đến đó, mua lại bức thêu ấy, rồi treo trong thư phòng đến giờ.”

Lòng tôi khẽ run.

Thì ra, bức ‘Hướng Dương’ kia… không chỉ là “đầu tư”, mà còn là hồi ức của anh về người mẹ đã khuất.

Thì ra, cái gọi là “giá trị thương mại” tôi từng tưởng, ngay từ đầu đã pha lẫn quá nhiều cảm xúc phức tạp.

Công tác chuẩn bị cho xưởng Huyền Âm bước vào giai đoạn gấp rút. Tôi và Lâm Tiểu Tiểu bận đến mức chân không chạm đất.

Giang Diễn Chu dường như cũng bận — mấy ngày rồi chúng tôi chưa gặp nhau.

Hôm đó, tôi mang đến công ty anh một bản văn kiện cần anh ký duyệt. Anh không có trong phòng, thư ký bảo tôi chờ bên trong.

Màn hình máy tính của anh vẫn đang sáng, một tiêu đề email trên đó thu hút ánh nhìn tôi:

“Về khả năng hợp tác chuyên sâu và liên kết thương hiệu với Studio Tô Man Ni.”

Tôi mở phần đính kèm.

Bản báo cáo liệt kê chi tiết những “lợi ích” của việc liên kết:

— Dựa vào danh tiếng quốc tế của Tô Man Ni, nhanh chóng mở rộng thị trường nước ngoài.

— Kết hợp ‘thiết kế hiện đại’, làm mờ yếu tố ‘truyền thống’ của thêu Tô Châu.

Dòng cuối cùng khiến mắt tôi đau nhói:

“Đề xuất điều chỉnh định vị thương hiệu ‘Huyền Âm’ thành dòng cao cấp phụ thuộc dưới Studio Tô Man Ni, nhằm tối đa hóa lợi ích thương mại.”

Cả người tôi lạnh đi.

Thì ra, “sự ủng hộ” của anh, rốt cuộc chỉ là bước đệm để biến Huyền Âm — tâm huyết của tôi — thành cái bóng dưới ánh hào quang của người khác?

“Em đang xem gì vậy?” — Giọng Giang Diễn Chu vang lên phía sau.

Tôi xoay người lại, ném thẳng bản in xuống bàn anh.

“Giang tổng thật biết tính toán.” — Tôi nghe rõ giọng mình run lên. — “Vừa dỗ cho tôi yên tâm, vừa sớm chuẩn bị cách đem mọi thứ của tôi dâng cho người khác?”

Anh cau mày, cầm tờ giấy lên đọc sắc mặt trầm xuống:

“Không phải vậy. Đây chỉ là đề xuất của bộ phận dưới, tôi—”

“Không cần giải thích.” — Tôi cắt ngang, giọng lạnh như băng. Tôi cầm bản văn kiện đã ký sẵn, nói dứt khoát:

“Hợp tác vẫn tiếp tục. Nhưng Giang tổng nên nhớ, ‘Huyền Âm’ mang họ Thẩm, không phải họ Tô — càng không phải họ Giang.”

Nói rồi, tôi xoay người rời đi, không nhìn anh thêm một lần.

Trong lồng ngực, nơi cảm xúc vừa mới nảy mầm — bị giẫm nát không thương tiếc.