Đừng khóc nữa, chồng cũ, đây mới chỉ là khởi đầu thôi

Tôi ôm bụng, mồ hôi lạnh tuôn ướt lưng áo.

Cơn đau quặn thắt từ sâu trong bụng lan ra khắp người, mắt tối sầm lại, đứng cũng không vững nữa.

Tiếng phát thanh dịu dàng trong sân bay vang lên lần thứ ba — “Xin quý khách trên chuyến bay đi Paris, vui lòng ra cửa khởi hành.”

m thanh ấy như một lời gọi từ thiên đường, trong khi trước mặt tôi — là địa ngục.

Tôi nhìn khuôn mặt Cố Hoài trên màn hình, vặn vẹo vì giận dữ và điên cuồng, và trong khoảnh khắc ấy, ký ức năm năm trước bất chợt ùa về.

Cũng tại chính căn xưởng này, anh đã trao cho tôi khoản đầu tư đầu tiên, đôi mắt anh khi đó sáng rực, như chứa cả bầu trời sao.

“Dạng Dạng, em chỉ cần vẽ thôi. Vẽ ra tương lai của chúng ta.

Anh sẽ lo hết — lo cho em, lo cho ước mơ của chúng ta.”

Còn bây giờ, anh muốn tự tay thiêu rụi ước mơ ấy, chỉ để ép tôi quay về — làm người vợ ngoan ngoãn, biết quỳ dưới chân anh.

Ngọn lửa trong lò sưởi phản chiếu trong mắt anh, và trong khoảnh khắc đó, trái tim tôi — cũng cháy thành tro.

“Cố Hoài.”

Tôi gắng sức đứng thẳng, nói từng chữ, giọng run nhưng kiên định:

“Anh cứ đốt đi.”

“Thứ anh đốt hôm nay, không phải là tranh của tôi.”

“Mà là cơ hội cuối cùng trong đời này — để tôi quay đầu nhìn lại anh.”

Tôi dứt khoát cúp máy.

Chu Tử Ấn đỡ lấy tôi đang run rẩy, mặt tái đi: “Ôn Dạng, mau lên! Cổng máy bay sắp đóng rồi!”

Tôi vừa bước được một bước — đau đớn xé ruột xé gan từ bụng dưới ập đến, như có ai đó đang xé toạc một phần cơ thể tôi ra.

Một dòng chất nóng trào ra giữa hai chân, lạnh và ướt, kinh hoàng.

Nhân viên y tế trong sân bay chạy tới.

Khi tôi được đặt lên cáng, ý thức dần mờ đi — nhưng trong ánh nhìn mờ đục cuối cùng, tôi vẫn thấy điện thoại của Chu Tử Ấn rơi xuống đất, màn hình còn sáng, và tiếng gào điên cuồng của Cố Hoài vẫn vọng ra từ loa.

Rồi tất cả chìm vào bóng tối.

Khi tỉnh lại, tôi đang nằm trong phòng bệnh trắng toát, mùi thuốc khử trùng nồng nặc xộc vào mũi.

Chu Tử Ấn ngồi bên giường, hốc mắt đỏ hoe, giọng khàn đặc như bị mài bằng giấy nhám:

“Bác sĩ nói… do em kích động, động thai. Đứa bé… không giữ được rồi.”

Tay tôi run rẩy đặt lên bụng — bằng phẳng đến đáng sợ.

Ở đó, từng có một sinh linh nhỏ bé, đang chờ được thấy ánh sáng thế giới này.

Nhưng nó lại bị người cha ruột của mình, dùng ngọn lửa tàn nhẫn nhất, qua một màn hình lạnh lẽo — thiêu chết.

Tôi không khóc.

Chỉ nhìn chằm chằm lên trần nhà, đôi mắt khô rát như sắp nứt.

Điện thoại trên tủ đầu giường khẽ rung.

Là tin nhắn từ bạn Chu Tử Ấn gửi từ Paris. Là ảnh chụp tại hội trường triển lãm.

Dưới ánh đèn sân khấu, gian trưng bày mang tên tôi — đang bị tháo xuống.

Phía dưới bức ảnh, dòng chữ khiến tôi nghẹn thở:

“Dạng Dạng, ban tổ chức nói tài liệu gốc của cô bị phá hủy, không thể hoàn thiện tác phẩm, buộc phải hủy phần trưng bày.”

Tôi nhắm mắt lại thật chậm.

Cố Hoài, anh thắng rồi.

Anh hủy hoại tranh của tôi, hủy hoại con tôi, hủy hoại cả ước mơ của tôi. Và cả trái tim từng toàn vẹn dành cho anh.

Từ nay về sau — giữa chúng ta, chỉ còn một trận chiến không đội trời chung.

8

Tôi nằm trong bệnh viện suốt một tuần.

Chu Tử Ấn và Chu Tĩnh – bạn thân kiêm luật sư của tôi – thay nhau chăm sóc tôi suốt một tuần.

Trong suốt bảy ngày đó, tôi không rơi một giọt nước mắt.

Chỉ cảm thấy cơ thể mình yếu đến mức như một tờ giấy, chạm nhẹ là rách.

Bác sĩ nói, đây là hội chứng căng thẳng sau chấn thương tâm lý — vết thương trong lòng còn nặng hơn gấp trăm lần vết thương trên thân thể.

Ngày xuất viện, Chu Tĩnh lái xe đón tôi thẳng về căn hộ của cô ấy.

“Ở đây tĩnh dưỡng trước đã, đừng nghĩ gì nữa.”

Cô cẩn thận đặt hành lý của tôi sang một bên, đưa cho tôi ly nước ấm.

“Chuyện bên Cố Hoài, tôi đã để trợ lý gửi đơn khởi kiện rồi.

Ly hôn — ta từ từ mà làm.

Tài sản — sẽ không để mất một xu.**”

Tôi khẽ gật đầu.

Tất cả vấn đề pháp lý, tôi giao hết cho cô ấy.

Nhưng có vài thứ, tôi phải tự tay lấy lại.

Bộ dụng cụ vẽ của tôi. Tập phác họa tôi đã gìn giữ suốt bốn năm đại học.

Và… đôi bông tai ngọc trai mẹ tôi để lại, nói rằng sau này tôi hãy truyền lại cho con gái mình.

“Tôi đi cùng cô.”

Chu Tĩnh quả quyết, không yên tâm để tôi đi một mình. “Đi ngay bây giờ.

Nhân lúc Vị Nhiên không có ở đó, còn Cố Hoài thì đang bị đống công việc trong công ty giữ chân.”

Chúng tôi lái xe trở lại căn nhà từng gọi là “tổ ấm”.

Không gian tĩnh lặng đến lạ, mọi thứ trông vẫn như ngày tôi rời đi, như thể những trận cãi vã, tan vỡ hôm ấy — chỉ là một cơn ác mộng thoáng qua.

Cho đến khi tôi mở cửa phòng ngủ chính.

Trên giường, bộ đồ ngủ tôi gấp gọn gàng trước khi đi đã biến mất, thay vào đó là một chiếc váy ngủ lụa màu champagne, vắt hờ hững trên chăn, vương lại mùi nước hoa nhẹ và một chút hương tình mơ hồ.

Trên bàn đầu giường, chiếc ly gốm tôi tự tay làm đang bốc khói nghi ngút.

Trong ly là trà táo tàu kỷ tử — hương ngọt phảng phất trong không khí.

Tôi lạnh bụng, thể chất yếu, chưa bao giờ uống trà, chỉ uống nước ấm.

Cố Hoài biết rõ điều đó. Vị Nhiên — cũng biết.

“Chúng ta lấy đồ rồi đi nhanh.” Chu Tĩnh nhíu mày, giọng căng thẳng.

Nhưng đúng lúc ấy, cửa phòng tắm mở ra.

Vị Nhiên bước ra, quấn khăn tắm quanh người, vừa lau mái tóc ướt vừa nhìn chúng tôi.

Cô ta sững lại một giây, rồi nở nụ cười dịu dàng, tự tin — nụ cười của một người đàn bà đã chờ sẵn để khoe chiến thắng.

“Ôn Dạng, cô về rồi à?

Tôi còn tưởng cô bỏ căn nhà này luôn chứ.”

Cô ta thong dong bước đến bên giường, cầm lên chiếc ly vốn thuộc về tôi, tự nhiên nhấp một ngụm, rồi khẽ thở dài, ra vẻ hưởng thụ.

“A Hoài thật chu đáo, cứ nói tôi bị lạnh tử cung, phải điều dưỡng, bắt tôi ngày nào cũng uống trà này.”

Cô ta lắc nhẹ ly trà, trong mắt ánh lên vẻ đắc ý trắng trợn.

“Mà cô biết không, cái ly này cầm lên thấy thích tay thật đấy — tốt hơn tôi tưởng.”

9

Ánh mắt tôi dừng lại ở chiếc ly trong tay cô ta — không rời nổi.

Đó là cặp ly đôi tôi và Cố Hoài tự làm trong một tiệm gốm thời còn yêu nhau.

Một chiếc vẽ mặt trời — tượng trưng cho anh.

Một chiếc vẽ mặt trăng — tượng trưng cho tôi.

Chiếc của tôi, ở đáy còn khắc vụng về một chữ nhỏ: “Dạng.”

Ngày đó, Cố Hoài cười rạng rỡ, nói: “Mặt trời và mặt trăng — ngày đêm nối liền, một đời không rời nhau.”

Còn bây giờ, “một đời không rời nhau” ấy lại nằm trong tay người đàn bà khác, uống thứ trà anh ta pha để “chăm sóc cơ thể, chuẩn bị cho đứa con tương lai.”

Thật là trớ trêu.

“Ai cho cô động vào đồ của tôi?” Giọng tôi lạnh như băng.

“Đồ của cô?”

Vị Nhiên giả vờ ngạc nhiên, chớp mắt vô tội, đặt ly xuống bàn, cười nhạt: “Tôi tưởng cô đi rồi, mấy thứ này chẳng phải là đồ vô chủ sao?”

“A Hoài cũng nói mà — cũ không đi, thì mới sao đến được.”

Nói xong, cô ta thong thả đi đến tủ quần áo, và không hề ngần ngại, tự tay mở tung cánh cửa tủ.

Bên trong tủ, phần quần áo của tôi đã bị dọn sạch.

Thay vào đó là một tủ đầy những bộ đồ hiệu mới tinh – tất cả đều thuộc về cô ta.

Thẻ mác vẫn còn nguyên, chưa kịp cắt.

“Ôn Dạng, nói thật nhé, tôi phải cảm ơn cô đấy.”

Vị Nhiên cầm một chiếc váy dạ hội lên, ướm thử trước gương.

Trong gương, là gương mặt cô ta rạng rỡ, đắc thắng, ánh lên thứ tự tin của kẻ chiến thắng.

“Cảm ơn cô, vì đã mất bảy năm cuộc đời, giúp tôi dạy dỗ một tên Cố Hoài ngây ngô, trắng tay thành người đàn ông hoàn hảo hôm nay — biết quan tâm, biết yêu thương, lại vừa giàu có.”

“Cô dạy anh ta cách dịu dàng, để tôi bây giờ có thể hưởng thụ.”

Cô ta quay lại, nhìn thẳng vào tôi, giọng chậm rãi, từng chữ như dao cắt: “Nhưng thời của cô — đã qua rồi.

Giờ đến lượt tôi, tận hưởng thành quả.”

Chu Tĩnh giận đến mức muốn lao lên cãi, nhưng tôi giơ tay ngăn lại.

Tôi không tranh cãi với Vị Nhiên.