Đừng khóc nữa, chồng cũ, đây mới chỉ là khởi đầu thôi

Tôi chỉ tay về phía bức tranh đang bị phá nát, giọng run như chiếc lá úa trong gió thu:

“Đây là thứ anh gọi là ‘dọn dẹp’ à?!”

Tôi lao nhanh về phía trước, định giật lại cây cọ từ tay Vị Nhiên.

Nhưng cô ta lách người sang một bên, nhẹ nhàng giấu cây cọ ra sau lưng, nụ cười trên môi càng thêm sâu độc.

“Ôn Dạng, sao phải kích động vậy?”

“Nghệ thuật rốt cuộc cũng phải phục vụ thị trường mà, đúng không? Cứ khư khư cố chấp thì làm sao tiến xa được.”

“Cút ra ngoài!”

Tôi gần như hét lên, mọi lý trí, mọi sự tử tế, tan vỡ ngay khoảnh khắc đó.

“Ôn Dạng!”

Cố Hoài cuối cùng cũng nổi giận, lao vào kéo tôi lại, dùng thân hình cao lớn chắn chắn đứng chắn trước mặt Vị Nhiên.

Anh quát vào mặt tôi, đôi mắt đỏ ngầu: “Em nổi điên cái gì?! Vị Nhiên có lòng tốt giúp em, em không biết ơn thì thôi, lại còn muốn đánh người?”

Anh ngừng lại một chút, rồi buông ra câu nói đã nhấn chìm tôi xuống vực sâu lạnh lẽo:

“Chẳng phải chỉ là một cái áo, một cây cọ, một bức tranh thôi sao? Em làm quá rồi đấy!”

“Chẳng phải chỉ là…”

Tôi nhìn dáng vẻ anh vô thức bảo vệ người phụ nữ khác, nhìn nụ cười đắc thắng, đầy khiêu khích của Vị Nhiên phía sau lưng anh.

Bỗng nhiên… tôi bình tĩnh lại.

Ngọn lửa đang thiêu đốt trong lòng tôi bị dập tắt trong nháy mắt. Chỉ còn lại tro tàn lạnh ngắt, trống rỗng, chết lặng.

Đúng vậy… Tôi làm quá rồi.

Tôi từ từ gỡ tay anh ra, từng chút, từng chút một, rồi bước về góc phòng.

Nơi đó, là một chiếc giá vẽ cũ kỹ, trên cùng phủ một tấm vải chống bụi.

Tôi nhẹ nhàng kéo tấm vải ra — lộ ra một bức chân dung.

Trong tranh là một chàng trai trẻ mặc áo sơ mi trắng, ôm cây đàn guitar giữa ánh nắng mùa hè, nụ cười tươi sáng và trong trẻo như ánh mặt trời.

Là Cố Hoài của năm mười tám tuổi.

Là bức tranh đầu tiên — cũng là duy nhất — tôi vẽ tặng khi hai đứa mới yêu nhau.

Góc dưới bên phải bức tranh, có dòng chữ nhỏ đã mờ đi theo năm tháng: “Tặng người duy nhất mang ánh sáng đến đời tôi.”

Tôi ôm khung tranh, chậm rãi quay trở lại đối diện với họ.

Cố Hoài nhìn thấy bức tranh, ánh mắt lập tức chấn động, mặt trắng bệch, môi run run: “Ôn Dạng… em định làm gì?”

Tôi không nhìn anh, chỉ quay sang Vị Nhiên, mỉm cười — một nụ cười dịu dàng đến đáng sợ.

“Cô Vị Nhiên à, cô nói đúng. Nghệ thuật phải phục vụ thị trường. Cũ không đi, mới không đến.”

Tôi đưa khung tranh cho cô ta như đang trao một món hàng: “Bức tranh này, tặng cô.”

Trước ánh mắt sửng sốt của cô ta, tôi nói nhẹ như gió thoảng: “Dù sao thì… cô cũng hợp với cái ‘kiểu áo’ này hơn tôi.”

“Cả con người này nữa, những dấu vết từng được tôi yêu thương, những điều đẹp đẽ, xấu xí, sạch sẽ hay dơ bẩn — tất cả những gì thuộc về anh ta, tôi — không cần nữa.”

Tôi nhét khung tranh vào tay cô ta, Vị Nhiên giật mình lùi lại, không kịp đỡ.

“Choang ——”

Khung tranh rơi xuống đất, tiếng kính vỡ vang lên chói tai và sắc lạnh.

Tôi không nhìn lại đống hỗn độn đó nữa, chỉ xoay người, kéo vali lên, bước thẳng ra ngoài.

Khi lướt ngang qua Cố Hoài, tôi thậm chí không liếc anh ta lấy một cái — như thể anh chưa từng tồn tại chỉ là một khoảng không vô nghĩa trong không khí.

Ra khỏi cửa, tôi rút điện thoại, gửi tin nhắn cho người bạn thân nhất —

Chu Tử Ấn, cũng là cộng sự của tôi ở phòng tranh:

“Vé đi Paris, có thể đặt chuyến tối nay không?”

Anh ấy trả lời gần như ngay lập tức: “Không vấn đề gì, để tôi lo.

Triển lãm bên đó cũng cần cô sớm qua chuẩn bị.

Tôi sẽ đi cùng, đợi cô ở sân bay.”

Tôi hít một hơi thật sâu, gọi nhanh một cuộc điện thoại, nói vài câu ngắn gọn trong giọng trầm khàn.

Đúng lúc đó, cánh cửa phía sau khẽ mở ra một khe hẹp — ánh mắt soi mói của Vị Nhiên lóe lên, rồi lập tức biến mất khi cửa đóng lại.

Tôi chẳng mấy bận tâm. Chắc cô ta chỉ đang nhìn tôi rời đi để cười thầm mà thôi.

6

Tôi tìm thấy Chu Tử Ấn trong phòng chờ VIP ở sân bay.

Vừa thấy tôi, anh liền đưa tới một ly trà sữa nóng, đúng vị ngọt mà tôi thích nhất. “Vé và thư mời triển lãm đều ở đây.”

Anh đẩy tập hồ sơ về phía tôi, trong ánh mắt thấp thoáng sự lo lắng.

“Ôn Dạng, cô thật sự quyết định rồi sao?

Lần này đi, là không thể quay lại nữa đâu.”

Tôi gật đầu.

Trong lòng, khối băng lạnh vì Cố Hoài bao lâu nay — dường như tan đi một góc nhỏ, nhờ hơi ấm của ly trà sữa ấy.

Paris.

Giấc mơ của tôi.

Tôi đã chuẩn bị cho triển lãm này suốt ba năm trời — nó là niềm kiêu hãnh lớn nhất, là bước chân đầu tiên để tôi đứng vững giữa thế giới, không cần dựa vào ai.

Tôi từng ngây thơ nghĩ, đợi khi sang đó ổn định rồi, sẽ nhẹ nhàng nói với Cố Hoài rằng tôi đang mang thai.

Vì đứa bé, chúng tôi có thể bình yên chia tay, không cần làm tổn thương nhau thêm nữa.

Giờ nghĩ lại, thật buồn cười.

Khi tôi chuẩn bị bước lên máy bay, một cuộc gọi video bật lên trên màn hình.

Là Cố Hoài.

Tôi theo phản xạ định tắt đi, nhưng Chu Tử Ấn giữ lấy tay tôi, khẽ nói:

“Nghe đi. Dù gì cũng nên nghe anh ta nói lần cuối, để không còn vướng bận.”

Tôi hít sâu, nhấn “chấp nhận”.

Nhưng trên màn hình hiện ra, không phải gương mặt người đàn ông tôi từng yêu, mà là một cảnh tượng tan hoang đến rợn người.

Là xưởng vẽ ngoại ô của tôi.

Nơi duy nhất tôi nghĩ mình có thể trốn khỏi thế giới này.

Tôi từng tưởng anh ta không biết, nhưng giờ mới nhận ra — trong cuộc đời tôi, chẳng còn nơi nào thoát khỏi sự kiểm soát của anh ta.

Những bức tranh tôi yêu quý nhất — bị dao rạch nát, bị xé khỏi giá vẽ, vứt la liệt dưới đất như giẻ rách.

Mảnh kính vỡ vương khắp nơi, phản chiếu ánh sáng lạnh buốt, như hàng ngàn mũi dao đang cắm vào tim tôi.

Giữa đống đổ nát ấy — Cố Hoài đứng đó, như một con sư tử nổi điên mất kiểm soát.

Trên tay anh ta, là một xấp bản thảo dày và vài ổ cứng mà tôi dùng để lưu trữ tác phẩm.

“Ôn Dạng, em thấy chưa?”

Anh nhìn vào ống kính, nụ cười méo mó, man dại, đầy tàn nhẫn.

Trong mắt anh, tia máu đỏ còn đáng sợ hơn cả mảng màu đỏ bị rạch nát trên tranh.

“Đây là toàn bộ bản vẽ và dữ liệu gốc của Ánh Sáng Đầu Tiên.

Không có chúng, bức tranh em định đem đi triển lãm Paris chỉ là cái xác rỗng không hồn!”

“Em chẳng phải luôn tin rằng rời khỏi anh, em vẫn sống tốt bằng mấy thứ vớ vẩn này sao?”

“Cố Hoài! Anh điên rồi à?!

Anh muốn làm gì?!”

Tôi hét lên, máu như bị rút sạch, tay chân lạnh cứng như vừa bị kéo ra khỏi hầm băng.

“Muốn làm gì ư?” Anh cười khẩy, đưa camera sang một bên.

Trong khung hình, Vị Nhiên đang đứng đó, khoanh tay, bình thản nhìn tất cả, như đang xem một vở kịch chẳng liên quan đến mình, khóe môi còn vương nụ cười mơ hồ.

“Vị Nhiên đều nghe thấy rồi. Em và Chu Tử Ấn gọi điện đặt vé bay Paris tối nay.”

Giọng Cố Hoài nghiến chặt giữa hai hàm răng — từng chữ như nhả ra cùng hơi độc.

“Em định đi như thế này à? Trong mắt em, Cố Hoài tôi là gì? Là cái bãi rác, muốn đến thì đến, muốn đi thì đi à?!”

“Buông bản vẽ của tôi ra! Đó là mạng sống của tôi!”

Tôi hét lên, tiếng nghẹn trong cổ họng, bụng đột nhiên co rút lại, đau nhói đến mức như có ai đó dùng dao khoét vào trong.

“Buông ra à?”

Khóe môi Cố Hoài cong lên, nụ cười méo mó, lạnh lẽo đến rợn người.

Anh ta giơ xấp bản thảo và ổ cứng trong tay, hướng thẳng về phía lò sưởi đang cháy rực nơi góc tường.

Ngọn lửa mùa đông — thứ đáng ra dùng để sưởi ấm, giờ lại như cánh cổng dẫn xuống địa ngục.

“Ôn Dạng, anh cho em cơ hội cuối cùng.”

Giọng anh xuyên qua tín hiệu điện thoại, lạnh băng, rõ ràng từng chữ — một bản án từ địa ngục:

“Bây giờ, ngay lập tức, rời khỏi sân bay.

Quay về, đến sinh nhật của mẹ anh.

Quỳ xuống, xin lỗi bà ấy, và xin lỗi tất cả khách khứa.”

Anh dừng lại, giọng đột ngột hạ thấp, ẩn chứa khoái cảm tàn bạo của kẻ nắm trọn quyền kiểm soát:

“Nếu không, em sẽ tận mắt thấy ‘Ánh Sáng Đầu Tiên’ của em biến thành tro bụi.”

“Đừng mà…”