Đêm Trắng Nơi Cung Cấm

Biến cố kinh động Thôi mụ và đám cung nhân.

Thôi mụ sải bước tới, mặt xanh mét, quát: “Đồ ngu! Tay chân vụng về! Kinh động nương nương tĩnh dưỡng, ngươi mấy cái đầu!”

Bà trừng mắt với tên run lẩy bẩy, rồi quay sang ta, cố ý nhũn giọng tạ tội: “Nương nương thứ tội, là nô tỳ quản giáo bất nghiêm, để đồ ngu si làm kinh giá! Nô tỳ lập tức cho dọn sạch, lại đổi cho nương nương một chậu lan hảo hạng…”

“Không cần.”

Ta cắt lời.

Ánh mắt ta ghim chặt vào mớ đất vung vãi và gốc rễ lộ ra.

Ở đó, giữa đất và rễ rối bời, thấp thoáng một góc… chẳng phải thực vật!

Một góc bọc giấy dầu!

Tim ta trong khoảnh khắc đập như trống trận! Suýt xé toạc lồng ngực!

Là nó!

Chắc chắn là nó!

Nguồn gốc của cảm giác quen thuộc quái lạ bấy nay! Thứ có thể chứa bí mật về thân phận thật của “ta”!

Hoá ra nó vẫn luôn ở ngay bậu cửa của ta! Ngay trong tầm tay! Bị chậu lan vô danh che đi mười năm!

Ta cưỡng ép nén khiếp hãi và mừng rỡ sắp vỡ tung, cố giữ giọng bình thản, còn pha chút mỏi mệt chán chường:

“Một chậu cỏ mà thôi, vỡ thì vỡ. Tản cả đi, bổn cung muốn yên tĩnh.”

Thôi mụ liếc ta nghi hoặc, lại nhìn mớ bừa bộn dưới đất, như muốn nói điều gì.

Ta ôm ngực, cau mày, làm bộ khó thở.

Nghi ngờ trong mắt bà vơi đi, một chậu lan không đáng rình rang.

Bà cúi người: “Vâng, nô tỳ tuân chỉ. Lập tức quét sạch.” Rồi xẳng giọng với tiểu thái giám và một cung nữ: “Không mau dọn! Nhẹ tay! Đừng quấy nương nương!”

“Đợi đã.” Ta lại lên tiếng, vẫn yếu ớt mà không cho cãi:

“Đất này… còn sạch. Chậu lan dẫu xấu, cũng là đồ cũ ta mang từ vương phủ, nuôi ngần ấy năm… Tiểu Mãn, tìm một chậu nhỏ sạch, bốc cả gốc lẫn đất chuyển vào. Còn lại, quét đi.”

Yêu cầu của ta hợp tình hợp lý, lại vương chút thương vật cũ.

Thôi mụ không ngăn nữa, chỉ lườm tên tiểu thái giám một cái.

Tiểu thái giám và cung nữ như được giải thoát, vội nhặt mảnh chậu vỡ, rồi nâng nguyên mảng đất kèm rễ đặt vào cái chậu sứ nhỏ Tiểu Mãn đem tới.

Tiểu Mãn ôm chậu “hồn về lại xác”, theo ta vào nội thất.

Khép cửa, chặn hết ánh mắt bên ngoài.

Ta không nén nổi nữa, gần như nhào tới chiếc kỷ nhỏ, ngón tay run run gạt lớp đất ẩm lạnh và rễ rối.

Tiểu Mãn chưa hiểu gì, lo sợ nhìn ta: “Nương nương?”

Rất nhanh, một vật dẹt, to bằng bàn tay, bọc giấy dầu dày, hiện ra trong tay ta!

Bên ngoài giấy dầu còn quấn mấy vòng dây gai đã mục.

Ta nín thở, khẽ tháo dây, bóc từng lớp giấy dầu đã ngấm đất đến vàng giòn.

Vật bên trong lộ ra.

Là một mảnh vải gấp lại, hơi cứng…

Không, không phải vải thường.

Màu chàm lam thớ dày bền, rìa đã xờn tưa, phảng phất mùi năm tháng và hơi đất.

Ta run run mở nó ra.

Là một vuông khăn.

Một vuông khăn vải thô nhuộm chàm dành cho nam nhân buộc tóc hay lau mồ hôi!

Ở một góc khăn, dùng chỉ cùng màu, thêu một chữ.

Nét thêu chẳng mềm mại, thậm chí xiêu vẹo vụng về như tay kẻ mới học, nhưng bút thế rõ ràng hữu lực,

là một chữ “Giang”!

Ầm——!

Như tiếng sét nữa bổ thẳng thiên linh cái!

Mọi mảnh ký ức hỗn loạn, trong chớp mắt như được sợi tơ vô hình xâu chuỗi, trở nên sáng rõ!

Phố phường ồn ã, hạt dẻ rang đường thơm ngậy trên bếp,

bánh quế hoa ở góc phố…

Vòng tay ấm áp thoang thoảng mùi tào giác, khúc ru không đúng điệu…

“A Hy ngoan…”

“A Hy chạy chậm thôi…”

Và… một tiếng gọi thân thiết mơ hồ, nồng đượm hơi thở dân gian và nâng niu…

“Giang… Giang…”

Giang… gì?

Đầu ta lại đau dữ dội! Nhưng lần này, theo cơn đau là lũ lụt ký ức ào ạt suýt nhấn chìm ta!

Ta nhớ ra rồi!

Nhớ hết rồi!

Ta không phải tiểu thư danh môn Yến Hy!

Ta là Giang A Hy!

Nhà ta ở hẻm Thanh Thuỷ phía nam thành, trước cửa có cây liễu cổ cong cổ!

Cha ta là Giang Đại Xuyên, gánh hàng rong gõ mõ rao khắp phố!

Mẹ ta là Lưu Tam Nương, tay thêu tuyệt hảo!

Vuông khăn chàm này là mẹ thêu cho cha, còn chữ “Giang” xiêu vẹo kia là ta sáu tuổi lần đầu cầm kim vụng về mà thêu vào! Cha ta quý như bảo, ngày ngày quấn trên đầu, dẫu sờn rách cũng không nỡ bỏ!

Mười năm trước, đêm Nguyên Tiêu…

Người đông như nêm, đăng hoa rực rỡ.

Ta mải mê ngắm đèn thỏ, bị dòng người đẩy tách khỏi cha mẹ…

Rồi gáy sau đau nhói một trận…

Tỉnh lại, ta đã thành “Yến Hy”.

Nằm trong gian phòng xa lạ, hoa lệ mà lạnh băng.

Bên cạnh chỉ có một mụ bão mẫu thần sắc nghiêm khắc, ánh mắt sắc như dao.

Bà ta bảo ta là tiểu thư Yến gia Yến Hy, cha mẹ đã mất, gia đạo sa sút, được chỉ hôn cho An Vương Tiêu Hành. Ta vì bi thương, lại nhiễm hàn, bệnh nặng nên quên nhiều chuyện.

Ta sợ hãi, chống cự, khóc gào đòi về nhà.

Đổi lại là quát mắng và đe doạ.

Mụ bão mẫu ấy, mắt như lưỡi dao:

“Yến tiểu thư, nhớ kỹ thân phận! Yến gia đã không còn! Nay cô nương là An Vương phi! An phận mà sống! Còn dám nói càn, coi chừng song thân cô nương dưới cửu tuyền cũng chẳng yên!”

Bà ta nhắc tới cha mẹ ta!

Lấy sự an yên của họ để uy hiếp ta!