Cuộc Tình Đẫm Nước Mắt

10

Nắng ở Nhĩ Hải xuyên qua rèm cửa chiếu xuống giường, Thẩm Yến đã thu dọn xong hành lý, hai chiếc vali nhỏ được đặt gọn gàng ngay cửa.

Vé máy bay là buổi chiều. Anh ngồi xổm bên giường, ngón tay khẽ chải tóc tôi: “Chúng ta có thể ra biển ngắm hoàng hôn.”

Tôi gật đầu, cố gắng đè nén cơn ho dâng lên trong cổ, không muốn phá vỡ ánh mong chờ trong mắt anh.

Anh cẩn thận giúp tôi mặc áo khoác, động tác nhẹ nhàng như đang đối xử với một món đồ dễ vỡ. Ngón tay chạm vào xương bả vai gầy gò khiến anh khẽ run.

Trong sân bay, anh suốt chặng đường đều bế tôi, từ chối ngồi xe lăn, như thể làm vậy có thể chứng minh tôi vẫn ổn.

Tiếp viên lo lắng nhìn khuôn mặt tái nhợt của tôi, Thẩm Yến chỉ lắc đầu, mấp máy môi bảo “không sao”, rồi ôm tôi càng chặt hơn.

Khi máy bay cất cánh, tôi dựa vào vai anh, ngửi mùi gỗ quen thuộc trên người anh, mơ hồ nhớ lại kỳ trăng mật năm năm trước.

“Còn nhớ không?” Anh khẽ nói, “Lần đó em say máy bay, nôn hết lên người anh.”

Tôi mỉm cười, ký ức hiện về là dáng vẻ luống cuống mà dịu dàng của anh, lần đầu tiên tôi thấy thiên tài lạnh lùng này cũng dễ thương đến thế.

“Anh còn hát cho em nghe bài Ánh trăng nói hộ lòng tôi nữa.” Tôi khe khẽ nói.

Thẩm Yến bỗng khựng lại, giọng nghẹn ngào: “Bài đó… anh hát cho Kiều Nhan… xin lỗi…”

Tôi lắc đầu, siết chặt tay anh: “Chuyện cũ rồi, không còn quan trọng nữa.”

Bầu trời Nhĩ Hải xanh hơn trong ký ức, khách sạn Thẩm Yến đặt ngay sát biển, ban công đối diện núi Thương Sơn, phong cảnh hữu tình.

“Em thích không?” Anh đặt tôi xuống ghế dài, cẩn thận kê thêm gối dựa sau lưng.

Tôi gật đầu, nhưng ánh mắt lại bị chai thuốc trên tủ đầu giường thu hút – thuốc giảm đau, liều gấp ba lần trước.

Thẩm Yến nhìn theo ánh mắt tôi, sững lại, rồi gượng cười: “Bác sĩ bảo phải uống đúng giờ…”

“A Yến.” Tôi ngắt lời, “Chúng ta ra biển dạo đi.”

Anh do dự một chút rồi gật đầu, tỉ mỉ đội mũ và quàng khăn cho tôi. Mùa đông Vân Nam không lạnh, nhưng tôi đã gầy yếu đến mức không chịu nổi gió.

Trên bãi cát vắng người, Thẩm Yến nửa bế nửa dìu tôi đi từng bước chậm rãi. Sóng biển nhẹ nhàng vỗ vào bờ, như tiếng thở dài dịu dàng.

“Mệt không?” Mỗi vài bước anh lại hỏi một lần, giọng lo lắng như sắp tràn ra.

Tôi lắc đầu, dù đôi chân đau như bị kim đâm, nhưng tôi muốn đi cùng anh thêm chút nữa, chỉ thêm một chút nữa thôi.

Khi hoàng hôn buông xuống, Thẩm Yến bất chợt dừng lại, móc từ túi ra một chiếc hộp nhỏ.

“Tĩnh Thư.” Anh quỳ một gối xuống bãi cát, sóng biển làm ướt gấu quần, “Lấy anh thêm một lần nữa, được không?”

Trong hộp là một chiếc nhẫn kim cương, dưới ánh hoàng hôn tỏa ra thứ ánh sáng ấm áp, tinh xảo hơn chiếc trước rất nhiều.

Tôi run rẩy đưa tay ra, nhìn anh đeo nhẫn vào ngón áp út gầy guộc, viên kim cương lớn đến mức gần như khiến ngón tay tôi cong xuống.

“Đẹp quá.” Tôi khẽ nói, dẫu đã chẳng còn cảm nhận được sức nặng của chiếc nhẫn.

Thẩm Yến ôm chặt lấy tôi, cơ thể khẽ run: “Ngày mai chúng ta đi chụp ảnh cưới… anh đã liên hệ nhiếp ảnh gia giỏi nhất rồi…”

Tôi dựa vào vai anh, nhìn mặt trời lặn dần xuống Nhĩ Hải, bóng chúng tôi kéo dài thật dài trên cát.

Tối đó, tôi nôn ra máu ba lần, Thẩm Yến luống cuống dọn dẹp, vành mắt đỏ hoe nhưng vẫn cố tỏ ra bình tĩnh.

“Không sao đâu…” Giọng anh run rẩy, “Ngày mai chúng ta về, tìm bác sĩ giỏi nhất…”

Tôi nắm lấy tay anh, định mỉm cười, nhưng bất ngờ ho dữ dội, máu tươi tràn qua kẽ tay, nhuộm đỏ ga giường trắng muốt.

Sắc mặt Thẩm Yến lập tức trắng bệch, run rẩy gọi cấp cứu, giọng vỡ vụn.

Tiếng còi xe cứu thương vang vọng giữa màn đêm. Khi tôi được đưa lên cáng, thấy Thẩm Yến quỳ bên giường, trong tay vẫn nắm chặt chiếc nhẫn vương máu.

Đèn huỳnh quang chói gắt trong bệnh viện khiến mắt đau buốt, các bác sĩ vây quanh tôi bận rộn, hàng loạt máy móc liên tục áp sát.

“Gan thận suy kiệt… phổi nhiễm trùng… chuẩn bị đặt ống…”

Những từ ngữ y học vang lên ngắt quãng, tôi nhìn thấy Thẩm Yến bị chặn ở ngoài cửa, điên cuồng đập vào tấm kính, gương mặt vặn vẹo trong tuyệt vọng.

Khi thuốc mê được đẩy vào tĩnh mạch, tôi mấp máy môi nói với anh ba chữ “Em yêu anh”, không biết anh có nhìn rõ không.

Lần mở mắt tiếp theo, tôi đã nằm trong ICU, khắp người cắm đầy ống dẫn, tiếng máy thở vang đều đều, lạnh lẽo như nhịp đếm sinh mệnh.

Thẩm Yến mặc đồ cách ly ngồi bên giường, trong tay cầm cuốn nhật ký của tôi, đang đọc bức thư đầu tiên trong tập “Gửi A Yến”.

“Anh yêu à, hôm nay bác sĩ nói em chỉ còn ba tháng, em muốn dùng khoảng thời gian này để từ từ nói lời tạm biệt anh…”

Giọng anh nghẹn ngào, gần như không thể đọc nổi, nước mắt rơi xuống trang giấy, thấm nhòe từng dòng chữ.