Cuộc Sống Của Một Cô Gái Cá Mặn

8

Khách du lịch cũng bắt đầu nhiều lên.

Tuy còn xa mới gọi là đông đúc, nhưng ngôi làng tĩnh mịch này, rốt cuộc cũng có sức sống và nhịp thở khác hẳn.

Tôi cũng lấy được chứng chỉ kế toán, cất dưới đáy hòm, coi như cho bản thân một câu trả lời.

Ngày tháng như trở lại đường ray yên ổn nào đó.

Chỉ là bận rộn hơn trước.

Chủ nhiệm Dương phân cho tôi một cô bé mới tốt nghiệp làm trợ lý, tên Tiểu Hòa, cuối cùng tôi cũng không còn là chỉ huy đơn độc nữa.

Tôi nghĩ, chắc đời mình sẽ cứ thế mà trôi.

Ở xã Thanh Thạch, dạy ít giờ học (trường tiểu học trung tâm đã có giáo viên mới, tôi chỉ kiêm một chút), quản sổ sách, viết tài liệu, nhìn mảnh đất này dần đổi thay.

Cũng tốt.

Cho đến buổi chiều nắng chói chang hôm đó.

Một chiếc xe đen bóng loáng, như dị vật xông vào núi rừng, dừng trước cổng ủy ban xã cũ kỹ.

Cửa xe mở, bước xuống một người phụ nữ mặc bộ vest màu be cắt may tinh xảo, giá trị đắt đỏ vừa nhìn đã biết.

Giày cao gót gõ trên nền xi măng thô, vang lên giòn tan mà chói tai.

Cô ta tháo kính râm, lộ ra khuôn mặt trang điểm tinh tế, bảo dưỡng kỹ càng.

Ánh mắt đảo qua dãy nhà cấp bốn thấp bé, tấm biển khẩu hiệu bạc màu, góc tường chất nông cụ, cuối cùng dừng lại ở tôi.

Trong mắt mang theo sự soi xét, khắt khe, và một chút khó nhận ra của kẻ đứng ở trên cao nhìn xuống.

“Tống Nhàn?” Cô ta mở miệng, giọng mang phong thái thành thị đặc trưng.

Lúc ấy tôi đang ôm một chồng báo cáo quý mới in từ phòng in, trên tay còn dính mực.

“Là tôi. Còn cô là…?”

“Tôi là Cố Nhã Lan.” Cô ta hơi mỉm cười, nụ cười chuẩn mực, nhưng chẳng chạm tới đáy mắt. “Triệu Cạnh chắc hẳn có nhắc tới tôi rồi chứ?”

Triệu Cạnh?

Tôi ngẫm một chút mới nhớ ra — bạn cùng phòng đại học.

Tốt nghiệp xong ít liên lạc, thỉnh thoảng chỉ thấy trên vòng bạn bè đăng ảnh nhà hàng sang trọng, du lịch nước ngoài, túi xách hàng hiệu, định vị toàn ở thành phố lớn. Nghe nói cô ta lấy chồng giàu, chồng là lãnh đạo cấp cao của một tập đoàn.

“Triệu Cạnh?” Tôi ngơ ngác, “Cô ấy chưa…”

“À, có lẽ cô ấy quên.” Cố Nhã Lan không mấy để ý, phẩy tay, ánh mắt quét qua chiếc áo thun bạc màu và quần vải dính bụi của tôi, “Tôi là đại diện của Vân Tê Capital. Chúng tôi rất quan tâm đến dự án Thanh Thạch Khê này, muốn khảo sát sâu hơn, tiện thể cũng muốn bàn chuyện với cô.”

Vân Tê Capital?

________________

Tôi nhớ mang máng từng nghe Chu công nhắc qua đó là một công ty đầu tư rất có thực lực.

“Muốn bàn với tôi?” Tôi càng thêm bối rối. “Chuyện dự án, cô phải tìm Chu công hoặc Chủ nhiệm Dương mới đúng chứ…”

“Không,” Cố Nhã Lan cắt ngang, nụ cười sâu hơn, mang theo vẻ nhìn thấu tất cả. “Chỉ tìm cô thôi. Tống Nhàn, hay là… tôi nên gọi cô một tiếng em họ?”

Em họ?!

Tập báo cáo trên tay tôi suýt rơi xuống đất.

“Mẹ cô, Tống Ngọc Mai, là em gái cùng cha khác mẹ của mẹ tôi.” Giọng điệu Cố Nhã Lan thản nhiên, như chỉ nói một chuyện chẳng mấy liên quan. “Theo vai vế, cô phải gọi tôi là chị họ.”

Thông tin quá nhiều, tôi không kịp tiêu hóa.

Mẹ chưa bao giờ nhắc qua rằng bà còn có người thân thế lực như vậy.

“Ra chỗ yên tĩnh nói chuyện nhé?” Cố Nhã Lan nhìn quanh, nhíu mày, rõ ràng không quen với hoàn cảnh nơi đây.

Tôi đưa cô ta về “ký túc” của mình.

Cố Nhã Lan đứng ở cửa, nhìn căn phòng đơn sơ, lông mày càng nhíu chặt. Do dự một chút, cuối cùng cô ta chỉ dùng đầu ngón tay nhón lấy cái ghế ba chân (tôi vội dùng chân đá viên gạch kê vào sâu thêm), rồi ngồi xuống một cách cẩn trọng.

“Không nói vòng vo nữa,” cô ta mở lời dứt khoát, mang theo phong thái của một cuộc đàm phán thương mại, “Lần này tôi tới là do bà ngoại nhờ.”

Bà ngoại?

Trong trí nhớ của tôi, chỉ có một tấm ảnh mờ nhạt, gương mặt nghiêm nghị của một bà lão.

“Bà ngoại già rồi, sức khỏe không tốt. Bao năm nay, trong lòng bà vẫn canh cánh về dì út, cũng chính là mẹ cô.” Ánh mắt Cố Nhã Lan nhìn tôi, xen lẫn dò xét. “Chuyện năm xưa… là người lớn hồ đồ. Ngoại bà muốn bù đắp.”

Cô ta đưa cho tôi một tập hồ sơ bằng giấy da bò.

“Trong này là hợp đồng chuyển nhượng cổ phần. Ngoại bà chuyển nhượng 5% cổ phần Tập đoàn Nhã Lan dưới tên bà, tặng cho mẹ cô. Theo giá trị hiện tại khoảng thế này.” Cô ta giơ tay làm một con số.

Một con số thiên văn, ngoài sức tưởng tượng của tôi.

“Điều kiện là,” giọng cô ta đổi sắc, ánh mắt trở nên sắc bén, “cô và mẹ cô phải rời khỏi đây, trở lại thành phố sống. Ngoại bà hy vọng nửa đời còn lại của dì út có thể sống tốt, cũng hy vọng cô… có một tương lai ‘thể diện’.”

Ánh mắt cô ta đảo qua căn phòng trống trải, hàm ý rõ ràng.

“Thể diện?” Tôi buột miệng lặp lại.