Chương 8 - Cuộc Hôn Nhân Bí Ẩn

Người hỗ trợ thao tác cũng bị xử lý riêng.

Cô tôi, Triệu Tú Anh, là bên biết chuyện và cùng tham gia, bị xử lý hành chính.

Mẹ tôi, Lưu Hoa, là người biết nhưng không ngăn cản. Xét đến việc lúc đó bị dẫn dắt và hiểu sai tình hình, bà bị ghi nhận trong hồ sơ nhưng không bị truy cứu thêm.

Bên luật sư cũng đã thương lượng xong phương án bồi thường với nhà họ Trần. Đó là một con số hợp lý, bao gồm phần ảnh hưởng có thể phát sinh do tình trạng hôn nhân bất thường trong ba năm, cùng một khoản bù đắp tổn thất tinh thần.

Tôi ký giấy xác nhận.

Ngày kết quả ra, tôi ngồi một mình trong phòng trọ, nhìn tờ xác nhận đó.

Tình trạng hôn nhân của tôi lại trở thành: Chưa kết hôn.

Tôi nhìn hai chữ đó rất lâu.

Không nói rõ được cảm giác là gì.

Chỉ thấy rằng hai chữ ấy bây giờ là thật.

Là của tôi. Không phải thứ người khác đặt ở đó, cũng không phải thứ người khác lấy đi rồi trả lại.

Nó vốn luôn thuộc về tôi, cuối cùng cũng trở về đúng vị trí.

Sau khi kết quả được công bố, Triệu Tình gửi cho tôi một tin WeChat rất dài.

Cô ấy nói khi đó mình còn trẻ, nói mình cũng bị cô tôi đẩy đi, nói tình cảm của cô ấy với Trần Cảnh Thịnh là thật lòng, nói cô ấy biết mình đã sai, nhưng mong tôi có thể hiểu cho cô ấy.

Câu cuối cùng là: Chúng ta là chị em họ, hy vọng chị có thể tha thứ cho em.

Tôi đọc tin nhắn đó hai lần, không trả lời.

Không phải tôi không hiểu cô ấy.

Tôi hiểu lúc hai mươi tuổi, cô ấy nhìn trúng một người đàn ông có điều kiện gia đình tốt, muốn gả vào đó, nên đã chọn cách có vẻ “ít phải trả giá nhất”: mượn tên của một người chị họ không có mặt. Dù sao chị ấy cũng không ở đây, dù sao cũng chẳng ai hỏi chị ấy.

Tôi hiểu logic mà cô ấy tự nói với mình: “chỉ là một cái tên thôi”.

Tôi cũng hiểu bây giờ cô ấy hối hận. Nhưng có lẽ cô ấy hối hận vì bị xử lý nhiều hơn là hối hận vì đã dùng tên tôi.

Hiểu không đồng nghĩa với tha thứ.

Tha thứ cần có một ngưỡng.

Mà họ, từ đầu đến cuối, chưa từng hỏi tôi có đồng ý hay không.

9

Khoảng thời gian đó, quan hệ giữa tôi và mẹ rơi vào một trạng thái rất kỳ lạ.

Sống chung dưới một mái nhà, vẫn ăn cơm, vẫn nói chuyện bình thường. Nhưng giữa chúng tôi có thêm một lớp gì đó, cũng bớt đi một lớp gì đó.

Thêm một lớp chân thật mà trước đây chưa từng có.

Bớt đi một lớp, tôi cũng không biết là gì. Có lẽ là kiểu sống chung quen thuộc trong rất nhiều gia đình Trung Quốc: mọi thứ không cần nói rõ, cứ thế mà qua.

Một tối, mẹ gõ cửa phòng tôi, vào ngồi bên mép giường.

Bà nói: “Hạ Hạ, mẹ có chuyện muốn nói với con.”

“Vâng, mẹ nói đi.”

“Chuyện này, mẹ xin lỗi con,” bà nói. “Không chỉ chuyện mượn tên. Mà là… từ nhỏ đến lớn, mẹ chưa từng nghiêm túc hỏi con.”

Tôi không nói ngay.

“Hồi con còn nhỏ, con rất ngoan, không khóc không quậy, chúng ta cứ nghĩ con cái gì cũng ổn, cái gì cũng không để bụng,” bà nói rất chậm, giống như đang sắp xếp lại điều gì đó. “Sau này con đi làm, lại một mình ở ngoài, chúng ta gọi điện ít đi, cũng không biết con sống thế nào. Chúng ta cứ nghĩ con làm được, con không cần người khác lo…”

“Mẹ,” tôi nói, “làm được không có nghĩa là không cần được hỏi thăm.”

“Mẹ biết,” bà cúi đầu. “Bây giờ mẹ mới hiểu.”

“Tại sao mẹ lại nghĩ Tình Tình được người ta thích, còn con thì không?” tôi hỏi câu này, ngay cả bản thân tôi cũng không ngờ mình sẽ hỏi ra.

Mẹ sững lại.

“… Tình Tình miệng ngọt, biết dỗ người khác,” bà nói. “Con từ nhỏ đã không thích nói chuyện, không thích thân mật với người khác. Mẹ tưởng con không cần những thứ đó…”

“Con không phải không cần,” tôi nói. “Con chỉ không biết nói thế nào.”

Nói ra câu đó, chính tôi cũng im lặng một lúc.

“Từ nhỏ, con không biết nói ra có tác dụng gì,” tôi nói. “Các người có nghe không? Có để tâm không? Con không chắc, nên con không nói nữa.”