Chương 3 - Chị Gái Bị Bỏ Quên
Nó ngủ đến trưa, chiều ra tiệm ngồi hai tiếng, thu được vài chục đồng.
Thế mà đã thành người thừa kế.
Còn tôi?
Tôi là người phụ giúp.
Giúp xong rồi, có thể rút lui.
Sáng hôm sau, tôi không đến tiệm.
Tám giờ, mẹ gõ cửa phòng tôi.
“Tiểu Hòa! Còn chưa dậy à? Ai mở tiệm đây?”
“Em mở.”
“Em con không biết—”
“Thì học.”
Tôi trở mình, ngủ tiếp.
Ngoài cửa im lặng một lúc.
Rồi là tiếng bước chân mẹ, rời đi.
Chín giờ, mẹ lại đến gõ cửa.
“Dậy đi! Em con không biết nhào bột!”
“Trên mạng có hướng dẫn.”
“Trên mạng cái gì! Con cứ đứng nhìn nó loay hoay vậy à? Con còn là chị nó không đấy?”
Tôi ngồi dậy, mở cửa phòng.
Mẹ đứng đó, gương mặt đầy giận dữ.
“Mẹ,” tôi nói, “hôm qua mẹ đã nói rồi, tiệm là của em con. Đã là của nó, thì nó phải tự lo. Con lo gì nữa?”
“Con—”
“Con đã giúp mười năm rồi. Thế là đủ.”
Tôi đóng cửa lại.
Mẹ sững người vài giây bên ngoài.
Rồi một tràng bước chân vang lên, đi xuống lầu.
Tôi nằm xuống giường.
Trong lòng rất bình thản.
Mười giờ sáng, tôi nghe tiếng em trai vọng lên từ dưới nhà:
“Sao bột dính thế này?”
“Mày cho nhiều nước quá!” – giọng mẹ.
“Giờ làm sao?”
“Thì cho thêm bột vào!”
“Thêm bao nhiêu?”
“Làm sao mà tao biết! Trước giờ toàn chị mày làm!”
Tôi bật cười.
Đúng vậy.
Trước giờ toàn là tôi làm.
Còn giờ thì sao?
Tự lo đi.
4.
Hai giờ chiều, tôi ra ngoài.
Không phải đến tiệm, mà là đi dạo.
Mười năm rồi, lần đầu tiên tôi đi dạo phố vào ngày thường.
Trời nắng đẹp, người qua lại tấp nập.
Tôi bước vào một tiệm trà sữa, gọi một ly dương chi cam lộ.
Hai mươi hai tệ.
Trước đây tôi tiếc tiền lắm. Một tháng chỉ có năm trăm, phải chi li từng đồng.
Giờ thì sao?
Tài khoản của tôi có hơn ba mươi ngàn. Tôi dành dụm suốt mấy năm, mẹ không biết.
Tôi ngồi cạnh cửa sổ, từ tốn uống trà.
Điện thoại reo.
Là mẹ gọi.
“Con đang ở đâu đấy? Mau về ngay! Tiệm bận không xoay sở nổi!”
“Không phải có em con ở đó sao?”
“Một mình nó sao mà lo được? Hôm nay nhiều đơn lắm—”
“Vậy thì bớt nhận lại.”
“Cái gì?”
“Nếu làm không xuể thì đừng nhận.” Tôi nói, “Dù sao cũng không phải tiệm của con, con lo làm gì?”
Tôi cúp máy.
Uống xong trà, tôi ghé vào một cửa hàng quần áo.
Thử ba bộ, mua một cái.
Bốn trăm tệ.
Trước đây tôi không dám mua đồ nào trên trăm tệ.
Giờ thì sao?
Tôi xứng đáng.
Về đến nhà đã gần tối.
Vừa bước vào cửa, mẹ đã lao đến.
“Con còn biết đường về hả? Có biết hôm nay tiệm rối loạn cỡ nào không?”
“Không biết.” Tôi nói, “Liên quan gì đến con?”
“Liên quan gì? Đó là tiệm nhà mình!”
“Không phải.” Tôi nhìn thẳng vào mắt mẹ, “Đó là tiệm của em con. Mẹ nói mà.”
Mẹ chết lặng.
Ba từ phòng khách bước ra: “Tiểu Hòa, đừng cứng đầu nữa. Em con mới ngày đầu, lúng túng là bình thường. Con giúp nó chút đi—”
“Con giúp gì?” Tôi hỏi, “Giúp nhào bột? Giúp thu ngân? Giúp nhận đơn? Giúp giao hàng? Giúp nó cả đời?”
“Con nói kiểu gì vậy!” Mẹ nổi nóng, “Cả nhà là một—”
“Cả nhà?” Tôi cười khẽ, “Mẹ, mẹ nhìn lại em con đi. Nó ở Thượng Hải bốn năm, về được mấy lần? Tết về ba ngày là đi. Nó đã từng đưa một đồng nào cho nhà chưa? Nó có bao giờ quan tâm đến chuyện tiệm không?”
“Ở ngoài đi làm, nó bận—”
“Con cũng bận.” Tôi ngắt lời mẹ, “con còn bận hơn nó. Con làm việc mười bảy tiếng mỗi ngày, bảy ngày một tuần, không nghỉ lễ, không nghỉ Tết. Còn nó? Làm tám tiếng một ngày, nghỉ thứ bảy, chủ nhật, lại còn có phép năm.”
“Làm sao mà giống nhau được? Nó là đi làm công ty, con thì—”
“con thì sao?” Tôi nhìn thẳng mẹ, “con là người giúp việc à? Là lao động miễn phí à? Là việc đương nhiên phải làm à?”
Mẹ há miệng, nhưng không nói được gì.
Em trai từ trên lầu đi xuống.
Nó đã nghe thấy hết cuộc cãi vã.
“Chị, đừng cãi với mẹ nữa.” Nó nói, “Nếu chị có gì muốn nói thì mình ngồi xuống nói chuyện đàng hoàng.”
“Tôi chẳng có gì để nói cả.” Tôi đáp, “Tiệm là của em, em tự quản. Tôi nghỉ.”
“Chị—”
“Tôi nói xong rồi.”
Tôi quay người đi lên lầu, vào phòng, đóng cửa.
5.
Ngày thứ ba, tiệm xảy ra chuyện.
Chín giờ sáng, tôi bị cuộc gọi của mẹ đánh thức.
“Xảy ra chuyện lớn rồi! Bên nhà cung cấp giao nhầm bột, toàn là bột mì ít gluten!”
“Thì trả lại.”
“Không trả được! Người ta nói rõ là đơn do em con đặt, trên giấy trắng mực đen ghi là bột ít gluten!”
“Thì dùng bột ít gluten mà làm.”
“Dùng bột đó làm được vỏ bánh trứng muối chắc? Em con không biết gì hết—”
“Thì học.”
Tôi cúp máy.
Mười phút sau, em trai gọi tới.
“Chị, thật đấy, em không cố ý đâu. Em không biết là làm vỏ bánh phải dùng bột mì trung bình—”
“Giờ thì biết rồi.”
“Chị, chị có thể về giúp một tay được không? Chỉ hôm nay thôi—”
“Không được.”
“Chị—”
“Em này,” tôi cắt lời nó, “em về đây ba ngày thì thành ông chủ tiệm. Chị làm mười năm, không được gì cả. Em thấy như vậy công bằng không?”