Chương 4 - Chị Chồng Quê Nhà Hoàng Đế

“Em dâu mày nói hộ mày rồi đấy. Còn bản thân mày thì sao?”

Chu Nghị không nhúc nhích.

Nước mắt mẹ chồng lã chã rơi xuống, chiếc phích nước suýt tuột khỏi tay.

Bố chồng đứng thẳng người dậy khỏi khung cửa ban công, bờ môi run bần bật.

Chu Bình đứng phắt dậy.

“Được.”

Chị ta cầm áo khoác trên thành ghế lên, cài từng chiếc cúc một.

“Cô nói đúng, em dâu. Cô không nợ nần gì tôi, cô không cần đứng hầm xe, chẳng việc gì phải cười nịnh.”

“Nhưng người đàn ông cô lấy.” Chị ta nhìn chằm chằm lưng Chu Nghị, “Món nợ nó nợ tôi, cả đời này nó cũng không trả hết được.”

Chị ta bước ra cửa, xỏ lại đôi giày cao gót của mình.

“Hôm nay tao đến, vốn là muốn xem nó cưới được một đứa như thế nào. Giờ thì thấy rồi đấy.”

Chị ta mở cửa ra.

“Nhưng cô đừng vội mừng thầm.”

Chị ta ngoảnh mặt lại, trừng mắt nhìn tôi.

“Tiền cọc căn nhà này có tiền của tao. Ô thứ ba trên sổ đỏ đứng tên tao đấy. Cô đang ở trong nhà của tao mà dám lên mặt với tao à?”

Cánh cửa sập lại.

Tiếng giày cao gót nện cồm cộp trên nền gạch hành lang xa dần.

Cửa thang máy mở ra rồi đóng lại.

Trong phòng khách không một ai mở miệng.

Tôi ngồi trên sofa, hai tay đặt trên đầu gối.

Câu nói cuối cùng kia của chị ta không phải buông ra cho vui miệng.

Đó là một con bài tẩy.

Chị ta ém lại đến tận phút chót mới tung ra.

Phòng khách chìm trong tĩnh lặng rất lâu.

Mẹ chồng là người động đậy đầu tiên, bà mang phích nước cất vào bếp, tắt lửa trên bếp gas.

Bố chồng lững thững bước lại mép sofa ngồi xuống, hai bàn tay cứ xoa qua xoa lại vào nhau.

Chu Nghị vẫn đứng chết trân trước kệ tivi.

“Chu Nghị.” Tôi gọi anh.

Anh không quay đầu lại.

“Trên sổ đỏ thật sự có tên chị ta à?”

Cuối cùng anh cũng quay người lại. Nét mặt anh vô cùng phức tạp, như thể bị người ta lột sạch quần áo giữa chốn đông người, vừa nhục nhã vừa sợ hãi.

“Tiền cọc ba mươi vạn. Chị anh bỏ ra hai mươi mốt vạn, bố mẹ gom góp được chín vạn. Khoản vay đứng tên anh, nhưng chị anh yêu cầu phải thêm tên chị vào.”

“Anh biết chuyện này từ khi nào?”

“Năm mua nhà anh đã biết rồi.”

“Anh chưa từng nói với tôi.”

“Anh cứ nghĩ… không ảnh hưởng gì.”

Tôi khẽ gật đầu.

“Anh còn chuyện gì giấu tôi nữa không?”

Anh mấp máy môi, rồi lại ngậm chặt lại.

Mẹ chồng từ trong bếp đi ra, đứng lấp ló ở cửa phòng khách, muốn nói lại thôi.

“Mẹ, mẹ nói đi.” Tôi nhìn bà.

Môi mẹ chồng run rẩy hai cái: “Tiền nợ ngân hàng, trả bảy năm nay rồi, mỗi tháng bốn nghìn ba trăm tệ. Đều là thằng Nghị cày cuốc trả. Nhưng mà… trên sổ đỏ đứng tên ba người, phần của con Bình ghi rõ là bốn mươi phần trăm.”

“Bốn mươi phần trăm?”

“Hồi đó nó nằng nặc đòi thế. Bảo nó bỏ ra nhiều tiền nhất thì phải chiếm phần lớn. Bố nó… bố chồng con không dám cãi lại.”

Tôi tựa lưng vào thành sofa.

Bản chất của chuyện này đã thay đổi hoàn toàn rồi.

Không còn là vấn đề phô trương, cũng chẳng phải chuyện quy củ lễ nghi nữa.

Người phụ nữ kia nắm trong tay gần một nửa quyền sở hữu căn nhà này, chị ta về nhà mẹ đẻ tác oai tác quái, cả nhà không ai dám hé răng, không chỉ đơn thuần là vì cảm giác tội lỗi.

Mà là vì chị ta có quyền tống cổ bọn họ ra đường bất cứ lúc nào.

“Chu Nghị, anh trả nợ bảy năm qua tổng cộng đã trả bao nhiêu rồi?”

“Hơn ba mươi sáu vạn.”

“Cộng với chín vạn bố mẹ anh bỏ ra, nhà các người tổng cộng chi bốn mươi lăm vạn. Chị ta bỏ ra hai mươi mốt vạn. Chị ta chiếm bốn mươi phần trăm.”

“Hồi đó ký giấy tờ chia theo tỷ lệ đấy.”

“Anh thấy hợp lý à?”

Anh nín thinh.

“Tôi hỏi anh thêm một câu nữa.”

Anh nhìn tôi.

“Suốt bảy năm qua mỗi tháng anh còng lưng trả bốn nghìn ba, anh đã bao giờ nói với chị anh một lần rằng, chị ơi, số tiền năm xưa em đang trả dần rồi, phần của chị em vẫn luôn ghi nhận chưa?”

Anh lắc đầu.

“Anh cứ thế cắm đầu trả nợ, cắm đầu đứng gác dưới hầm xe, một câu nói tử tế đàng hoàng cũng không dám mở miệng với chị ta.”

“Anh không biết phải nói thế nào.”

“Anh không phải không biết nói. Mà là anh hèn, anh không dám.”

Mẹ chồng bước tới, ngồi xuống bên cạnh tôi.

Bà không khuyên can tôi nữa, cũng chẳng nói đỡ cho ai. Ngồi một lúc, bà bỗng cất giọng.

“Lâm Lâm mẹ nói với con một câu từ tận đáy lòng.”

“Mẹ nói đi ạ.”

“Con Bình từ nhỏ là đứa hiểu chuyện nhất. Năm bố nó gặp chuyện, nó chẳng rơi một giọt nước mắt nào. Thầy cô đến tận nhà khuyên nhủ, nó nấp sau bếp nghe một hồi lâu, rồi tự mình bước ra bảo: ‘Mẹ, con không học nữa đâu, để cho em nó đi học.'”

Nước mắt mẹ chồng lăn dài từng giọt.

“Mẹ có lỗi với nó. Bố nó cũng có lỗi với nó. Món nợ chúng ta phải trả, chúng ta nhận. Trải thảm đỏ, đứng chờ dưới hầm xe, nó bảo gì mẹ cũng nghe theo. Mười mấy năm qua nó có đánh có mắng mẹ cũng chịu hết.”

“Thế nhưng.” Mẹ chồng quẹt nước mắt, “Con bé đó thay đổi rồi.”

“Mấy năm đầu, nó về nhà chỉ biết khóc. Ngồi trên sofa khóc, khóc xong ăn bữa cơm rồi đi. Về sau nó không khóc nữa, bắt đầu đặt ra quy củ. Càng ngày càng nhiều, càng ngày càng khắt khe. Dép lê phải đúng nhãn hiệu gì, khăn mặt phải màu nào, đũa phải xếp mấy đôi. Có một lần nó về, cái tách trà của mẹ có một vết nứt nhỏ, nó đập tan tành cả bộ ấm chén.”