Chương 13 - Bảy Tên Tóc Vàng Và Giấc Mơ Đại Học

“Người đại diện pháp luật là tôi. Nhưng cửa hàng là của cả bảy chúng ta. Cổ phần chia đều, bắt đầu tính từ tháng đầu tiên có lợi nhuận, tiền lương cũng trả như nhau. Quản lý cửa hàng là chị Huệ Tử. Mọi người có đồng ý không?”

Sáu người nhìn nhau rồi đồng loạt gật đầu.

“Cô quyết định là được.” A Chính nói.

Nửa tháng tiếp theo, việc trang trí và nhập hàng được tiến hành đến mức chân không chạm đất.

Huệ Tử dẫn tôi và A Hỏa chạy đến chợ đầu mối nhập hàng. A Chính và Cương Tử đi theo thợ trang trí giám sát tiến độ. Anh Phan tự sửa được chiếc tủ đông gần như hỏng hoàn toàn trong bếp, tiết kiệm một khoản tiền thay mới rất lớn. Lão Ngô đi in năm trăm tờ rơi, gặp ai trước cổng Đại học Chiết Giang cũng phát.

Ngày mười sáu tháng Tám, cửa hàng khai trương.

Tên quán là “Quán nhỏ Nghĩa Phụ”, do Huệ Tử đặt.

Cô ấy nói cái tên này nghe như đang chiếm lợi của người khác nhưng lại thuận miệng. Sinh viên đến ăn chỉ cần gọi một tiếng “nghĩa phụ” là có thể tìm thấy quán.

Tấm biển được A Chính nhờ một ông lão chuyên vẽ quảng cáo ở khu làng đô thị làm. Chữ viết xiêu xiêu vẹo vẹo, nhưng khi đèn sáng vào buổi tối, nền đỏ chữ vàng đặc biệt nổi bật trên cả con phố.

Ngày đầu khai trương, cả bảy người đều bận rộn trong bếp.

Tôi mặc đồng phục học sinh, đứng sau quầy thu ngân tính tiền. Trên bếp, Huệ Tử đảo chiếc chảo sắt. Khói dầu khiến tóc mái dính chặt lên trán cô ấy.

“Hạ Hạ! Sao máy tính tiền không kêu nữa?”

Huệ Tử hét qua làn khói dầu.

“Đá nó một cái!” A Chính đang rửa bát trong bếp, không ngẩng đầu lên đáp.

Huệ Tử thật sự đá một cái.

Máy tính tiền kêu “ting” rồi sáng lên.

Buổi trưa có một nhóm sinh viên đến. Đó là những người hôm qua Cương Tử phát tờ rơi lôi kéo được ở trạm xe buýt.

Bảy, tám người ngồi ở mấy chiếc bàn nhỏ trước cửa, mỗi người gọi một phần cơm chan món xào.

Tay nghề của Huệ Tử đã được rèn luyện nửa năm ở quầy chợ đêm. Món ăn xào nhiều dầu, nhiều cay. Sinh viên mới ăn một miếng đã gọi:

“Cho thêm một bát cơm!”

24

Đến chạng vạng, tôi cầm sổ sách tính doanh thu trong ngày, lòng bàn tay hơi toát mồ hôi.

“Bao nhiêu?” A Chính ghé lại.

“Tám trăm ba mươi.”

Tôi giơ sổ cho cậu ấy xem.

Sáu người vây tới, nhìn con số ấy suốt một lúc lâu.

Sau đó A Hỏa là người đầu tiên gào lên. Anh Phan ôm lấy cậu ấy, đẩy đập vào tường. Cương Tử nhảy tại chỗ hai cái, đầu suýt va vào quạt hút mùi.

Huệ Tử tháo tạp dề, lau mặt, trong mắt đều là ánh sáng:

“Mới ngày đầu tiên. Ngày mai chắc chắn sẽ có nhiều người hơn.”

Tối hôm ấy, sau khi đóng cửa, bảy người ngồi bên lề đường trước quán ăn dưa hấu.

Huệ Tử cắt miếng lớn nhất đưa cho tôi. Tôi nhận lấy cắn một miếng, ngọt đến khé cổ.

Sinh viên đi lại trên phố. Tiếng nhạc từ quán trà sữa bên cạnh bay tới. Đèn đường chiếu tấm biển “Quán nhỏ Nghĩa Phụ” trở nên ấm áp.

A Chính nhổ hạt dưa hấu vào bồn cây ven đường, bỗng nói:

“Sau khi khai giảng, cô cứ yên tâm học. Chuyện trong quán đã có sáu người bọn tôi.”

Tôi nhai dưa hấu, gật đầu.

Ngày khai giảng tháng Chín, Huệ Tử nhất quyết phải đưa tôi vào trường.

Cô ấy đặc biệt thay một bộ quần áo sạch sẽ, buộc tóc lên, dùng mấy miếng băng cá nhân che hình xăm trên cánh tay.

Tôi nói không cần, cô ấy nói không được. Ngày đầu nhập học phải để bạn học biết rằng phía sau tôi có người chống lưng.

Cổng Đại học Chiết Giang còn lớn hơn những gì tôi từng nhìn thấy trên tivi.

Khi đi theo hàng tân sinh viên đến đăng ký, tôi ký ba chữ “Thẩm Hạ Hạ” ở bàn tiếp nhận, nhận chìa khóa ký túc xá và thẻ sinh viên.

Phòng ký túc xá có bốn người. Hai người bạn cùng phòng đã đến, đều là người ngoại tỉnh, một người tên Trần Tranh, một người tên Chu Vũ.

Nhìn thấy Huệ Tử giúp tôi xách hành lý vào, họ trao đổi ánh mắt nhưng không hỏi nhiều.

Huệ Tử giúp tôi trải giường, để lại năm trăm tệ tiền mặt dưới gối, dặn “đừng tiết kiệm tiền ăn” rồi rời đi.

Khi đi, cô ấy quay đầu ở hành lang, dùng khẩu hình nói với tôi.

Tôi nhận ra cô ấy nói:

“Học cho tốt.”

Tôi đứng trước cửa ký túc xá, nhìn bóng lưng cô ấy biến mất ở khúc ngoặt cầu thang rồi quay lại chỗ ngủ của mình.

Tôi lấy giấy báo trúng tuyển ra, dán ngay ngắn lên tấm ván cạnh giường tầng trên.

Điện thoại vang lên.

A Chính gửi một bức ảnh vào nhóm “Quán nhỏ Nghĩa Phụ”.

Trước cửa quán có bảy, tám sinh viên đang xếp hàng chờ chỗ. Huệ Tử bận rộn trong bếp đến mức bốn tay cũng không đủ dùng, A Hỏa đứng ngoài cửa phát số thứ tự.

Sau đó là một tin nhắn thoại.

Tôi mở ra nghe. Giọng A Chính trộn lẫn với tiếng xẻng chảo và tiếng người ồn ào:

“Hôm nay Cương Tử phát ba trăm tờ rơi trước cổng Đại học Chiết Giang, tất cả đều quay lại. Tối nay chắc còn phải xoay bàn gấp đôi.”

Tôi bật cười, nhắn trả lời:

“Các nghĩa phụ vất vả rồi.”

Khoảnh khắc tin nhắn được gửi đi, trong nhóm lập tức bùng nổ.

A Hỏa liên tục gửi hơn mười tiếng “ha ha ha”. Cương Tử gửi một tấm ảnh tự chụp, gương mặt bóng dầu đầy mồ hôi nhưng cười đến mức chỉ thấy răng không thấy mắt.

Cuối cùng Huệ Tử gửi một tin nhắn thoại, bên trong vô cùng ồn ào:

“Con gái cứ học cho tốt! Tối nay doanh thu vượt một nghìn năm trăm, nghĩa phụ mời em ăn đồ nướng!”