Xin Mẹ Ký Chủ Cho Con Ít Tiền Ăn Cơm

3

Thấy tôi tỉnh lại, mọi người đều mừng rỡ, đặc biệt là cô Hồng — giáo viên chủ nhiệm của tôi.

Cô ấy đến gần, đặt tay lên trán tôi, dịu dàng nói:

“Trần Hy, nếu có gì không thoải mái phải nói với cô nhé, cô sẽ luôn ở bên em.”

Tôi thấy ấm lòng, liền gật đầu mạnh mẽ.

Sau đó nhìn sang Trần Tử Minh, gọi một tiếng:

“Ba…”

Giọng tôi nghẹn lại như sắp khóc.

Nghe tôi gọi, gương mặt ông ta thoáng khựng lại một giây, rồi nhanh chóng quay lại vẻ quen thuộc thường ngày.

“Tiểu Hy à, con không khỏe thì phải nói chứ. Con xem, lại làm phiền mọi người rồi. Được rồi, mau đi học đi, năm cuối cấp áp lực lắm. Con chẳng phải muốn thi vào trường tốt sao? Đừng để thầy cô và bạn bè thất vọng.”

“Ba…” – tôi nghẹn ngào gọi thêm một tiếng nữa.

“Thôi nào, lớn tướng rồi còn nũng nịu gì nữa. Ba còn bận kiếm tiền nuôi con với chị con nữa đó, nghe lời chút đi.”

Bàn tay giấu trong chăn của tôi siết chặt lại thành nắm đấm.

May mà tôi không mềm lòng.

Hiệu trưởng ở bên cạnh lên tiếng ngắt lời ba tôi. Ông ấy nhìn thoáng sang phía cảnh sát, rồi nói:

“Ba của bạn Trần Hy, tôi là hiệu trưởng trường Nhất Trung. Có một vài việc chúng tôi cần trao đổi thêm với anh.”

“Mời anh theo tôi về văn phòng.”

Ba tôi ngơ ngác bị đưa đi, phía sau còn có hai cảnh sát theo cùng.

Ông ấy không hề biết — từ lúc bước chân vào cổng trường, ông đã không còn là ông nữa rồi.

Ngay trước khi ông đến, cảnh sát đã liên hệ với pháp y.

Lâm Hoa Lôi, dưới sự hộ tống của giáo viên chủ nhiệm và cảnh sát, đã đến trung tâm pháp y để thực hiện kiểm tra thân thể.

Tại sao cần phải làm kiểm tra thân thể?

Bởi vì có thể, một vụ xâm hại gia đình đang âm thầm diễn ra. Một đứa trẻ tuyệt vọng khóc trong đêm, còn người cha “bình dị” trước mắt, rất có thể là một kẻ bệnh hoạn.

Tôi thấy hết — ánh mắt, sắc mặt, thái độ của mọi người xung quanh.

Tôi đứng ngoài mà lạnh lùng quan sát tất cả.

Người cha thiên vị, đáng thương của tôi vẫn chưa nhận ra mình đang bị nghi ngờ.

Rằng ông sắp rơi vào vực sâu không đáy. Không, thật ra ông đã rơi rồi.

Mà người đẩy ông xuống, lại chính là con gái ruột của ông.

“Bạn Trần Hy, chúng tôi cần bạn phối hợp làm bản ghi lời khai.”

Tôi lưỡng lự:

“Em… không biết nên nói gì.”

Cảnh sát đối diện mỉm cười trấn an:

“Cứ kể về việc ba bạn đã đối xử với bạn thế nào.”

Ba tôi đã đối xử với tôi thế nào ư?

Câu hỏi hay đấy.

4

Có câu xưa rằng: “Quân tử luận việc không luận tâm.”

Ba tôi, Trần Tử Minh, là một người hiền lành, thật thà, ai gặp khó cũng giúp.

Ông cụ ở tầng sáu mới mổ xong được về nhà. Các con của cụ nhờ ba tôi giúp đỡ.

Dù đang bị đau lưng, ba vẫn bỏ chén cơm xuống, chạy đi ngay.

Vậy mà con cháu người ta chỉ đứng nhìn như cọc gỗ, còn ba tôi thì cõng ông cụ gần trăm ký lên tận tầng sáu.

Mẹ tôi chạy theo vừa lo vừa mắng, còn bị con cháu nhà kia xỉa xói:

“Cảm ơn anh Lâm cảm ơn chị dâu.”

Kết quả, ba tôi đau lưng suốt hai tháng, tiền khám bệnh, thuốc men, nghỉ làm… tổng thiệt hại gần cả chục triệu.

Mẹ tôi mệt mỏi sau một ngày làm việc, còn phải hầu hạ cả nhà, uất ức quá nên nói năng chẳng nể nang:

“Anh làm người tốt xong, mất toi cả chục triệu. Anh tốt đúng là… đắt đỏ thật.”

Mẹ tôi gọi ông là đầu óc cứng nhắc.

Cả khu chung cư bao nhiêu người, sao cứ phải là ông?

Ba chỉ nằm sấp trên giường nói:

“Thôi mà, là hàng xóm láng giềng với nhau cả…”

Hàng xóm đều nói ba tôi hiền lành, tử tế, là người tốt.

Còn mẹ tôi thì bị gán mác là đàn bà chanh chua, đanh đá, chẳng xứng với người tốt như ba tôi.

“Con mụ ấy suốt ngày la lối, chửi bới, Trần Tử Minh có gì không tốt chứ, sao để mụ ta sỉ vả như thế.”

Cụ già ở tầng sáu chống gậy, đứng chửi mẹ tôi đầy tức giận.

Danh tiếng của mẹ tôi ngày càng xấu, hàng xóm bắt đầu xa lánh.

Một số người còn “đùa giỡn” trước mặt mẹ tôi kiểu mỉa mai:

“Nếu là thời phong kiến, ông Trần chắc đã bỏ bà từ lâu rồi.”

Tôi còn nhớ rất rõ ánh mắt của mẹ lúc đó — bàng hoàng, giận dữ, và tuyệt vọng.

Tối hôm ấy, mẹ chỉ biết ôm tôi mà khóc.

Mẹ tôi không hiểu rốt cuộc mình đã làm sai điều gì.

Nhà tôi nghèo.

Ba mẹ đều không có học thức, chỉ sống nhờ sức lao động.

Mẹ tôi làm bảo mẫu, chăm trẻ cho nhà người ta, mỗi tháng kiếm được sáu triệu, rất chăm chỉ và tận tâm.

Nhưng rồi, một ngày nọ, gia chủ bỗng nhiên kiếm cớ soi mói, trả tiền và đuổi mẹ tôi đi.

“Cô ơi, em cũng vì con thôi. Người ta không nói thì em cũng không biết. Nghe bảo cô nổi tiếng là người chanh chua bên chỗ cô ở… Cô cũng là mẹ mà, chắc hiểu cho em, đúng không?”

Mẹ tôi siết chặt số tiền lương trong tay, như chạy trốn khỏi đó.

Bà trốn vào một góc khuất, lấy tay che miệng, bật khóc nức nở.

Làm bảo mẫu là công việc.

Nhưng khi một người trưởng thành bị một người trưởng thành khác sỉ nhục như thế, lại không có khả năng phản kháng — thì đó là sỉ nhục nhân phẩm.

Mẹ tôi không thể ném tiền lại rồi hét lên:

“Cút! Bà không thèm cái đồng tiền bẩn thỉu của cô!”

Bởi vì… bà còn có con gái nhỏ.

Và bà phải nuôi tôi.

Chồng mẹ tôi bị thương, nằm liệt giường.

Người sống thì cần tiền.

Mẹ lau khô nước mắt, quay về khu tập thể.

Hàng xóm thì thầm bàn tán.

Có người chào hỏi:

“Mẹ của Tiểu Hy, hôm nay về sớm thế.”

Mẹ không trả lời, ưỡn ngực bước nhanh về nhà.

Phía sau là giọng nói lúc rõ lúc nhỏ:

“Cái nhà mà cô ấy làm giúp việc là người quen của người quen tôi. Người ta nhắc đến, tôi cũng phải nói thật chứ. Nếu cô ấy bị đuổi thì không liên quan đến tôi đâu.”

Đêm đó, mẹ cãi nhau lớn với ba.

Hôm sau, mẹ đi tìm việc.

Gần nhà chỉ có việc rửa rau, rửa bát, mà toàn là việc lặt vặt.

Mẹ phải chăm tôi, chăm lo cho cái nhà này, buổi trưa còn phải về nấu cơm cho ba, nên chỉ có thể tìm việc gần nhà.

Nhưng rửa rau người ta không nhận.

Rửa bát cũng không nhận.

Cuối cùng, mẹ chỉ có thể ra công trường làm công khuân vác.

Mẹ chưa đến 40kg, nhưng phải vác cả trăm ký.

Mẹ nói:

“Tiểu Hy, đừng sống như mẹ, không có tiền đồ. Con chỉ cần chăm học, mẹ nhất định nuôi nổi con. Mẹ chỉ mong con sau này có tương lai, không phải đi làm nặng nhọc như mẹ.”

Tôi vừa làm bài, vừa nhìn thấy bên cạnh là ba tôi đang chơi game xếp hình.

Và tiếng rên rỉ quen thuộc:

“Tiểu Quyên ơi, anh lại đau lưng rồi…”

Lúc đó, tôi chỉ mong mẹ đưa tôi rời khỏi người đàn ông này, rời khỏi nơi đây.

Về sau, tôi lại mong mẹ tự mình bỏ đi.

Rời khỏi cái nhà này, rời khỏi chốn này… và cũng rời xa cả tôi.

Nhưng mẹ tôi số khổ, bà không có cơ hội đưa tôi đi, cũng chẳng có cơ hội tự mình rời đi.

Bà làm công khuân vác suốt 5 năm.

Thân thể gầy guộc như một cái áo cũ, lúc nào cũng nhợt nhạt như giẻ lau phơi trên lan can, giặt thế nào cũng không sạch, còn bị người ta chê:

“Cái áo rách rưới thế kia mà cũng đem phơi, sao không vứt đi luôn cho rồi.”

Rồi mẹ đổ bệnh — ung thư dạ dày.

Ba tôi thề sẽ dốc hết gia sản để cứu mẹ.

Nhưng mẹ rơi nước mắt lắc đầu:

“Đừng chữa nữa, để dành tiền cho Tiểu Hy học đại học…”