Chương 11 - Tiệm Cầm Đồ Âm Phủ

Phiếu tự cháy thành tro.

Tài trạng nguyên kia không trở về với anh ta.

Vì anh ta đã không cần nữa.

Nhưng tôi nhìn thấy trên người anh ta có thêm một vầng sáng rất nhẹ.

Không phải tài hoa.

Mà là nhẹ nhõm.

Anh ta đi ra khỏi cửa.

Khi rèm cửa buông xuống, tôi nghe thấy tiếng anh ta thấp giọng đọc:

“Đời người như giấc mộng lớn, bao độ thu mát trong đời…”

Giọng càng lúc càng xa.

Cuối cùng biến mất.

Từ đó, chiếc ghế thái sư trong góc trống một thời gian rất lâu.

Triệu Tiểu Phán không quen.

Gà đen cũng không quen.

Ngay cả Lão Hắc cũng nhìn chiếc ghế ấy mấy lần.

Tôi thì càng không quen.

Nhưng tiệm cầm đồ chính là như vậy.

Có người tới.

Sẽ có người đi.

Có người cầm cố chấp niệm.

Có người chuộc lại tự do.

Một tháng sau, Cố Niệm quay lại.

Cô ta đã đầu thai.

Không phải lấy dáng vẻ của người sống tới, mà là trước khi đầu thai, tàn ảnh quay lại nói lời tạm biệt.

Cô ta vẫn mang gương mặt bình thường kia.

Nhưng cười rất đẹp.

Cô ta nói: “Chưởng quầy, người ta hận đã chết rồi.”

Tôi hỏi: “Cô tự tay báo thù à?”

Cô ta lắc đầu.

“Không. Hắn sống rất không tốt. Nghèo túng, bệnh tật, cuối cùng chết trong cô độc. Ta đứng bên cạnh nhìn hắn tắt thở, bỗng nhiên cảm thấy không có ý nghĩa.”

“Hận một người lâu quá, sẽ biến mình thành một phần của hắn.”

“Ta không muốn nữa.”

Cô ta vẫy tay với tôi.

“Đời sau, ta muốn làm một người bình thường.”

Tôi nói: “Chúc cô may mắn.”

Cô ta cười: “Cảm ơn.”

Sau đó biến mất.

Tờ giấy phê chuẩn đầu thai của cô đã dùng xong.

Trên quầy, chiếc gương đồng đại diện cho sắc đẹp của cô cũng dần ảm đạm, cuối cùng hóa thành bụi.

Tôi quét bụi vào hộp.

Không ném đi.

Đặt trong kho.

Sau này tướng quân quỷ cũng quay lại một lần.

Ông ta không còn cao ba mét nữa, chỉ cao một mét tám, mặc bộ quần áo vải sạch sẽ, đi theo sau là mấy con ma nhỏ.

Ông ta ngại ngùng nói: “Chưởng quầy, tôi có bạn rồi.”

Mấy con ma nhỏ trốn sau lưng ông ta, tò mò nhìn tôi.

Tôi nói: “Chúc mừng.”

Ông ta gãi đầu, cười ngây ngô.

“Tôi muốn chuộc về một chút sức lực, không cần nhiều, đủ giúp bạn bè chuyển đồ là được.”

Tôi gảy bàn tính.

Bàn tính xếp ra: “Có thể chuộc một phần. Giá chuộc: một lời hứa.”

“Lời hứa gì?”

“Từ nay về sau, không vì sức mạnh mà bắt nạt kẻ yếu.”

Tướng quân quỷ lập tức đứng nghiêm, trịnh trọng gật đầu.

“Tôi hứa.”

Một vầng sáng xanh xám nhỏ bay khỏi quầy, trở lại thân thể ông ta.

Ông ta siết nắm tay, rồi cẩn thận thả lỏng, như sợ làm hỏng thứ gì.

Sau đó, ông ta dẫn mấy con ma nhỏ rời đi.

Bước chân vẫn rất nhẹ.

Còn Lão Hắc, ông ta vẫn đang làm công trả nợ.

Ba trăm năm.

Một ngày cũng không được thiếu.

Thỉnh thoảng ông ta sẽ đứng ở cửa kho, nhìn về phía cuối ngõ.

Tôi biết ông ta vẫn còn chấp niệm.

Chỉ là đã không còn điên cuồng như trước.

Có một đêm, ông ta hỏi tôi: “Hứa Điển, nếu có một ngày, ngươi phát hiện thứ ngươi tìm cả đời đã không còn nữa, ngươi sẽ làm gì?”

Tôi nghĩ một lúc.

“Khóc một trận, ăn một bữa, ngủ một giấc.”

“Sau đó?”

“Sau đó mở cửa làm ăn.”

Ông ta nhìn tôi.

Rất lâu sau, cười một tiếng.

“Ngươi rất giống ông nội ngươi.”

Tôi nói: “Đừng mắng người.”

Ông ta cười lớn.

Đó là lần đầu tiên tôi thấy ông ta cười thật sự.

Tiệm cầm đồ vẫn mở vào mỗi đêm.

Khách vẫn đủ kiểu kỳ quặc.

Có một nữ quỷ cầm cố nước mắt, đổi lấy một lần được khóc thành tiếng.

Có một thư sinh cầm cố ký ức, đổi lấy việc quên đi một lần thi rớt.

Có một con mèo thành tinh cầm cố cái đuôi thứ chín, đổi lấy chủ nhân ở kiếp sau không dị ứng lông mèo.

Còn có một ông chú trung niên cầm cố cái bụng bia của mình, đổi lấy trong mộng được trẻ lại ba phút.

Tôi hỏi ông ta: “Bụng bia cũng có thể cầm cố?”

Bàn tính trả lời: “Có thể. Dù sao cũng là thứ theo ông ấy mười lăm năm, có tình cảm.”

Tôi không còn gì để nói.

Dần dần, tôi cũng quen với việc làm chưởng quầy.

Quen với tiếng chuông đồng lúc nửa đêm.

Quen với những vị khách chân không chạm đất.

Quen với đủ loại giao dịch kỳ quái.

Nhưng tôi vẫn chưa quen với sinh ly tử biệt.

Cũng không muốn quen.

Vì tôi nhớ lời ông nội nói.

Khó chịu thì cứ khó chịu.

Đừng để bản thân quen với chuyện không khó chịu.

Một năm sau, tôi sửa lại mặt tiền của tiệm.

Không sửa lớn, chỉ thay rèm cửa mới, lau sạch biển hiệu, quét bụi trên kệ.

Biển hiệu cũ lộ ra chữ ban đầu:

“Hằng Điển”.

Bên dưới còn có một dòng chữ nhỏ, trước đây bị bụi che mất.

“Không hỏi lai lịch, chỉ hỏi có đáng hay không.”

Tôi đứng trước biển hiệu nhìn rất lâu.

Sau đó treo chiếc chuông đồng trở lại.

Keng.

Tiếng chuông trong trẻo.

Giống như ông nội đang cười.

Đêm đó, vị khách đầu tiên bước vào là một đứa trẻ.

Không, là một con tiểu quỷ.

Tầm bảy tám tuổi, mặc đồng phục học sinh bẩn thỉu, ôm một chiếc cặp sách rách.

Cậu bé ngẩng đầu nhìn tôi, rụt rè hỏi:

“Chú ơi, cháu có thể cầm cố bài tập về nhà không?”

Tôi: “…”

Triệu Tiểu Phán phun cả ngụm trà.

Gà đen cười đến mức suýt lăn khỏi kệ.

Lão Hắc ở cửa kho im lặng ba giây, rồi nói: “Không nhận hàng giả.”

Tiểu quỷ lập tức đỏ mặt.

“Nhưng… nhưng bài này khó quá.”

Tôi thở dài, kéo ghế ra.

“Lại đây, chú dạy cháu làm.”