Chương 6 - Thịt Rồng Và Những Nỗi Kinh Hoàng

“Mà là để bảo vệ con.”

Tôi nhìn chằm chằm vò gốm.

“Trong này rốt cuộc là cái gì?”

Mẹ tôi giơ tay, chỉ về phía chín cỗ quan tài đá.

“Năm xưa Triệu Vạn Thành để xây hồ chứa nước, đã mua từ bên ngoài về chín người phụ nữ sắp đến ngày sinh.”

“Bọn họ nghe thầy phong thủy nói, sơn thủy quá hung ác, bắt buộc phải dùng mạng kép đè đáy.”

“Một mạng đàn bà, một mạng thai nhi.”

“Mười tám mạng người dìm xuống, hồ chứa nước mới đọng được nước, trong làng mới phát tài.”

Giọng bà rất bình thản.

Nhưng càng bình thản, càng giống như những nhát dao từ từ cứa vào lồng ngực tôi.

“Mẹ là người thứ chín.”

“Con đang ở trong bụng mẹ.”

Tôi lùi lại một bước.

“Không thể nào.”

“Con vẫn còn sống.”

Mẹ tôi nhìn tôi.

“Cho nên cha con mới tới cứu mẹ.”

“Ông ấy chặt đứt dây thừng, kéo mẹ từ dưới nước lên.”

“Nhưng lúc đó mẹ đã tắt thở rồi.”

“Ông ấy mổ bụng mẹ, ôm con ra.”

Trước mắt tôi trắng xóa, dạ dày cuộn lên từng đợt trào ngược.

Tôi nhớ lại ánh mắt của người trong làng nhìn tôi khi tôi còn bé.

Thương hại.

Kinh tởm.

Sợ hãi.

Bọn họ không chê tôi không có mẹ.

Họ sợ tôi, một đứa nhẽ ra phải chết dưới đáy nước, lại sống sót.

“Rồng trắng thì sao?”

Tôi hỏi.

“Tại sao bà ấy lại đòi con?”

Mẹ tôi chầm chậm quay đầu, nhìn vò gốm.

“Bà ấy không phải rồng.”

“Bà ấy là thủy mẫu của ngọn núi này.”

“Lúc người làng dìm xác, máu đã cho bà ấy ăn tỉnh lại.”

“Bà ấy nuốt mười tám mạng oan khiên, cũng bị mười tám mạng oán khí bám chặt.”

“Về sau bà ấy mang thai.”

“Không phải thai của chính mình.”

“Mà là những đứa trẻ bị dìm xuống nước.”

Da đầu tôi tê dại.

Giọng nói trong vò bỗng trở nên lanh lảnh.

“Tỷ tỷ.”

“Thả em ra.”

“Bên ngoài nóng lắm.”

“Bên ngoài có người đang ăn mẹ em.”

Sắc mặt mẹ tôi biến đổi.

“Đừng nghe.”

“Đó không phải là đứa trẻ.”

“Đó là nghiệt thai được nuôi dưỡng từ mười tám mạng người.”

“Một khi nó thoát ra ngoài, nước sẽ hóa thành máu.”

“Mọi sinh vật dưới chân núi, đều sẽ bị nó nhận nhầm là mẹ.”

Từ trên trần thạch thất vọng xuống một tiếng động vang trời.

Giống như có thứ gì đó đang bò trên thành giếng.

Vảy trắng thi nhau mở mắt.

Vô số đôi mắt đỏ rực đồng loạt chằm chằm nhìn vào tôi.

Hồn ảnh mẹ tôi bắt đầu mờ nhạt đi.

“Bọn chúng xuống rồi.”

“Ai cơ?”

Vừa dứt lời, trong đường đá vẳng ra giọng thầy Mã.

“Hứa Hòe.”

“Cứu tôi.”

Tôi quay người nhìn lại.

Thầy Mã từ trong bóng tối bò ra.

Nửa thân dưới của ông ta biến mất.

Ruột gan rải rác lôi suốt một đường.

Nhưng ông ta vẫn còn sống.

Ông ta vừa bò, vừa đưa tay về phía tôi.

“Tôi không muốn chết.”

“Tôi chỉ nhận tiền của Triệu Vạn Thành.”

“Tôi chỉ muốn cải mệnh.”

Ông ta bò đến cửa thạch thất, chợt khựng lại.

Trên lưng ông ta nhô lên một cục u.

Cục u càng lúc càng phình to.

Lớp da thịt bị căng ra đến trong suốt.

Một khuôn mặt trẻ sơ sinh từ dưới lớp da lưng ông ta nhô lên, toét miệng cười với tôi.

“Tỷ tỷ.”

“Tìm thấy tỷ rồi.”

06

Lớp da lưng của thầy Mã nứt toạc từ giữa.

Một đứa trẻ sơ sinh dính đầy chất nhầy bò ra ngoài.

Nó chỉ to bằng bàn tay.

Nhưng cái đầu lại chiếm hết nửa thân hình.

Không có mí mắt.

Một đôi mắt đỏ lúng liếng đảo quanh, chằm chằm nhìn tôi không rời.

Thầy Mã vẫn chưa đứt hơi.

Ông ta nằm sấp trên mặt đất, miệng trào máu tươi.

“Cứu tôi.”

“Hứa Hòe, cứu tôi.”

Đứa bé sơ sinh cúi đầu, ôm lấy gáy ông ta cắn một cái.

Toàn thân thầy Mã co giật.

Lớp da trên mặt nhanh chóng hóp lại.

Giống như có người hút cạn máu thịt trong cơ thể ông ta chỉ bằng một miếng.

Chỉ vài hơi thở sau, ông ta chỉ còn lại một bộ da bọc xương.

Đứa bé sơ sinh nhảy từ trên lưng ông ta xuống.

Lúc chạm đất, tứ chi gập ngược, bò lổm ngổm như một con nhện.

Nó ngoẹo đầu nhìn tôi.

“Tỷ tỷ.”

“Bế em.”

Mẹ tôi chắn trước người tôi.

“Lùi lại.”

Chín cỗ quan tài đá trong thạch thất đồng loạt rung bần bật.

Những bộ xương trắng nhỏ xíu trên nắp quan tài phát ra tiếng kêu lách cách, từng chiếc sọ người xoay về hướng cửa.

Sâu trong đường đá, vọng đến nhiều tiếng bò lổm ngổm hơn.

Không chỉ có một con.

Tôi thấy trong bóng tối lóe lên một hàng chấm đỏ.

Những thứ đó men theo thành giếng và đường đá bò tới, lít nhít dày đặc, giống như một đám côn trùng vừa nở trứng.

Chúng đều mọc ra khuôn mặt trẻ sơ sinh.

Khuôn mặt có đứa giống Triệu Dũng.

Có đứa giống thím Ba.

Có đứa giống những người quen thuộc trong làng.

Chúng dùng giọng điệu lanh lảnh the thé cùng nhau gọi.

“Tỷ tỷ.”

“Mở vò ra.”

“Mẹ đau.”

“Mẹ đói.”

Tiếng va đập trong vò gốm càng lúc càng nặng nề.

Mỗi một cú, đều chấn động khiến bùa vàng rơi lả tả.

Hồn ảnh mẹ tôi bị chấn động đến mức gần như trong suốt.

“Hòe Hòe.”

“Lấy thứ cha con để lại ra đây.”

“Thứ gì?”

Bà chỉ về phía cỗ quan tài đá đầu tiên.

“Mệnh bài của con.”

Tôi cắn răng lao qua đó.

Quan tài đá rất nặng.

Trên nắp quan tài khắc tên Trần Tú Liên.

Tôi dùng dao rựa nạy một khe hở, bên trong lập tức tràn ra một luồng khí lạnh tanh hôi.

Trong quan tài không có xác chết.

Chỉ có một tấm thẻ gỗ màu đen.

Trên thẻ gỗ ghi hai cái tên.

Lâm Thu Hòa.

Hứa Hòe.

Dưới cái tên, còn ép một lọn tóc nhỏ.