Chương 8 - Thi Thể Trong Cống Nước Và Bí Ẩn Đằng Sau

“Mọi người, đây là Trình Hựu — một nữ phóng viên nằm vùng dũng cảm và chính nghĩa.”

Mỗi lần có ai ghé thăm, Lăng Châu đều giới thiệu như vậy, ánh mắt anh chứa đầy tự hào.

“Cô ấy đã dùng chính mạng sống của mình để cho chúng ta thấy rằng, dù có ở trong bóng tối… cũng phải hướng về phía ánh sáng.”

Trình Kỳ cũng thường xuyên đến quỹ giúp đỡ, anh trồng rất nhiều hoa hướng dương trong sân.

Tôi lơ lửng bên họ, nhìn những điều họ làm vì mình, trong lòng đầy mãn nguyện.

Bỗng nhiên, tôi cảm nhận cơ thể mình đang dần trong suốt, ánh sáng xung quanh mỗi lúc một rực rỡ hơn.

Tôi biết, thời khắc chuyển kiếp đã đến.

Tôi ngoái lại nhìn Trình Kỳ và Lăng Châu — nhìn thế giới mà tôi từng yêu thương và ra sức bảo vệ.

“Anh ơi… Lăng Châu… tạm biệt nhé. Hai người nhất định phải sống tốt, đừng buồn vì em nữa.”

Trình Kỳ như cảm nhận được gì đó, đột ngột ngẩng đầu nhìn lên không trung, mắt đỏ hoe:

“A Hựu… em sắp đi rồi sao?”

Lăng Châu cũng ngước nhìn theo, ánh mắt cuống quýt:

“A Hựu, đừng đi mà… anh còn rất nhiều điều chưa kịp nói với em…”

Tôi khẽ lắc đầu, mỉm cười.

Trong ánh sáng mờ ảo, tôi thấy hình ảnh năm tôi mười lăm tuổi, giữa mùa đông giá rét.

Tôi sốt cao, Trình Kỳ cõng tôi chạy vội đến bệnh viện.

Tuyết rơi phủ kín lưng anh, nhưng anh vẫn lấy áo khoác quấn kín người tôi.

“A Hựu cố lên chút nữa… sắp tới rồi…”

Lúc tôi tỉnh lại, anh đang gục bên giường bệnh, tay vẫn nắm chặt chiếc khăn len tôi đánh rơi ngoài tuyết.

Đó là món đồ len đầu tiên tôi tự đan — méo mó vụng về, vậy mà anh vẫn dùng suốt nhiều năm trời.

Tôi lại thấy năm mười tám tuổi, tôi ôm giấy báo trúng tuyển ngành báo chí chạy vào đồn cảnh sát.

Anh đang sắp xếp hồ sơ, tôi đập mạnh tờ giấy lên bàn anh: “Anh ơi! Sau này em sẽ vạch trần tội ác, bắt bọn xấu!”

Anh lướt ngón tay qua ba chữ “Ngành báo chí”, rồi xoa đầu tôi mỉm cười:

“A Hựu muốn làm gì, anh đều ủng hộ… chỉ xin em đừng để bản thân gặp nguy hiểm.”

Khi đó tôi chỉ nghĩ đến chính nghĩa, chẳng nhận ra ánh mắt anh đã đong đầy lo lắng.

Tôi cũng nhìn thấy sinh nhật năm hai mươi tuổi, Lăng Châu bày nến trên ban công căn hộ thuê, tay ôm bó hoa hướng dương.

“A Hựu, đợi anh thành công, anh sẽ dẫn em đến sống ở biển, sáng ngắm bình minh, tối ngắm sao.”

Tôi vừa ăn bánh kem vừa cười anh sến súa, nhưng lại lén ép bông hướng dương vào sổ tay.

Sau này, mỗi lần viết xong một bài báo, tôi đều vẽ một mặt trời nhỏ bên cạnh.

Năm tôi hai mươi hai, anh thất bại trong kinh doanh, trốn trong căn hộ uống rượu.

Tôi đưa cho anh toàn bộ tiền lương tích góp: “Lăng tổng, làm lại lần nữa đi, em tin anh mà.”

Anh ôm chặt tôi, mắt đỏ hoe: “A Hựu… sau này anh nhất định cho em một cuộc sống thật tốt.”

Lần đầu tiên anh ký được hợp đồng lớn, anh chạy về trong đêm.

Tay anh cầm một chiếc hộp nhỏ — bên trong là sợi dây chuyền mặt trời nhỏ xíu.

“Em nói muốn sống dưới ánh sáng. Vậy sau này… anh chính là ánh sáng của em.”

Tôi mắng anh sến súa, nhưng lại giấu dây chuyền vào cổ áo, ngay cả lúc tắm cũng không nỡ tháo.

Mãi đến khi làm nội gián, tôi mới buộc phải tháo ra.

Tôi giấu nó sau ống sưởi trong căn hộ, cạnh cuốn sổ chứng cứ.

Bất chợt, tôi thấy Lâm Vân trong trại giam, nhận được gói đồ Lăng Châu gửi đến.

Bên trong là bức ảnh chụp chung giữa tôi và cô ấy. Mặt sau có dòng chữ:

“Đây là tấm ảnh mà A Hựu trân trọng nhất. Những gì cô nợ con bé… không chỉ là một mạng sống.”

Lâm Vân ôm ảnh, gục mặt khóc rất lâu.

Có lẽ giờ đây, cô ta mới thật sự hiểu… rằng người đã xem cô là chị gái ruột… đã vĩnh viễn không còn nữa.

Lờ mờ trong ánh sáng, tôi thấy lại bến tàu ba năm trước.

Tên cầm đầu chợ đen đang nhìn chằm chằm vào đôi tình nhân đang hưởng tuần trăng mật —

Lăng Châu và Lâm Vân.

Lúc ấy, tôi cũng thấy ánh mắt Lâm Vân nhìn tôi… trong thoáng chốc, từng có một chút do dự.

Cơ thể tôi dần tan biến trong quầng sáng rực rỡ.

Tôi thấy Trình Kỳ và Lăng Châu đang khóc. Thấy họ đưa tay ra muốn níu lấy điều gì đó… nhưng chỉ chạm vào khoảng không.

Nhưng tôi biết, đây không phải là kết thúc. Mà là một khởi đầu mới.

Ánh sáng mỗi lúc một chói lòa. Trong khoảnh khắc cuối cùng trước khi tan biến hoàn toàn…

Tôi nhìn thấy trong sân quỹ — những bông hướng dương nở rộ rực rỡ.

Giống hệt như lời tôi từng nói: “Chỉ cần còn ánh mặt trời… thì vẫn còn hy vọng.”

Trước khi linh hồn tôi hoàn toàn tan vào ánh sáng, tôi nghe thấy một giọng nói quen thuộc, vang vọng giữa không trung:

“Trình Hựu — kiếp này gìn giữ chính nghĩa, kiếp sau sẽ sống đời hướng dương.”