Sự Thật Sau Bức Ảnh

Một tin nhắn riêng mới — người gửi là một blogger có tên “Tình Thân Ấm Áp.”

Khác với những kẻ khác, hắn không chửi bới mà lại tỏ ra thông cảm, khuyên nhủ tôi:

“Đời người như một chuyến hành trình, đâu tránh khỏi gập ghềnh.

Giờ em thấy như trời sập, nhưng nghĩ kỹ đi — chẳng qua chỉ là một trải nghiệm.

Ván này thua rồi, cùng lắm bước lên sân thượng, khởi đầu lại từ đầu.

Ở kiếp sau, em sẽ không còn bị ràng buộc bởi gia đình nghèo khổ, sẽ không gặp cha mẹ như vậy nữa, nhất định sẽ sống hạnh phúc.”

Khởi đầu lại? Một lần là hết?

Tôi ngẩng đầu nhìn về hướng gác xép — nơi đó có một cửa trượt dẫn thẳng lên sân thượng.

Tôi ở tầng sáu.

Nếu bước ra đó rồi nhảy xuống… thì có lẽ tất cả sẽ kết thúc:

Không còn chửi rủa, không còn đau đớn, không còn thứ tình thân nghẹt thở này.

…Nhưng — hắn làm sao biết nhà tôi có cửa lên sân thượng?

Ý nghĩ ấy vừa lóe lên, toàn thân tôi nổi da gà.

Tôi chợt bừng tỉnh — người này hiểu rõ môi trường sống của tôi!

Hắn cố tình dụ tôi tự tử trong lúc tôi hoảng loạn!

Tôi vội mở trang cá nhân của hắn, phóng to ảnh đại diện.

Khuôn mặt ấy, dù đã chỉnh sửa nặng nề, nhưng đường nét giữa lông mày và khóe mắt — càng nhìn càng quen.

Một cái tên hiện lên trong đầu, và tất cả những gì đã xảy ra trong mấy ngày nay bỗng chốc ghép lại thành một bức tranh hoàn chỉnh.

Người đó là Tống Vi!

Đứa con gái mà mẹ tôi sinh với chồng trước!

Tôi chỉ gặp cô ta một lần, năm mười hai tuổi.

Hôm đó cô ta theo ba mình về quê, mặc váy hồng, tóc buộc kiểu công chúa.

Mẹ đuổi tôi ra ngoài, đem hết mấy quả trứng luộc duy nhất trong nhà cho cô ta.

Sau này nghe họ hàng nói, Tống Vi bỏ học giữa chừng, đi bán bảo hiểm.

Bảo hiểm…?

Một luồng khí lạnh chạy dọc sống lưng tôi.

Tôi vội lục tung ngăn kéo, lôi ra một tờ hợp đồng bảo hiểm.

Tháng trước, mẹ từng bảo tôi rằng bà mua cho tôi một gói “bảo hiểm tai nạn”.

Khi đó tôi còn ngạc nhiên.

Bà hiếm khi dịu giọng như thế:

“Con gái bôn ba ngoài kia vất vả, mẹ chỉ muốn thêm chút đảm bảo cho con thôi.”

Tôi cảm động, không chút nghi ngờ, liền ký tên.

Giờ mở lại tờ hợp đồng ấy, tôi mới thấy rõ dòng chữ ở mục người thụ hưởng:

Lý Quế Lan (mẹ)

Và số tiền bảo hiểm — mười triệu.

Thời gian chờ hiệu lực: vừa đúng ba mươi ngày.

Ngày bắt đầu có hiệu lực — chính là ngày mẹ tôi đăng “thử thách bữa khuya” ấy!

Một người bình thường có lẽ sẽ không dễ gì vì bị mạng xã hội tấn công mà tìm đến đường cùng, nhưng tôi thì rất có khả năng.

Bởi vì… trong nhà tôi vẫn luôn có một bí mật.

Đó là: hồi học cấp ba, tôi từng mắc chứng trầm cảm.

Ngoài ba mẹ tôi, không một ai biết.

Hồi đó, tôi từng bị mấy bạn nữ trong lớp chặn trong nhà vệ sinh cướp tiền.

Chúng ném cặp sách của tôi xuống hố phân.

Tức giận quá, tôi nhân lúc chúng sơ ý, hắt mực lên chiếc cặp hàng giới hạn của đứa cầm đầu.

Con bé đó giận dữ bắt tôi đền tiền.

Mẹ tôi đến trường, chưa hỏi han câu nào, giơ tay tát thẳng vào mặt tôi.

“Bốp!”

Một cái tát mạnh đến nỗi tôi ngã đập đầu vào tường, máu mũi lập tức trào ra.

Bà quát lên:

“Mày sao mà không hiểu chuyện vậy hả! Cái cặp của người ta đáng bao nhiêu tiền, mày đền nổi à?”

Mẹ của con bé kia đứng chắn trước con gái mình, khinh khỉnh nhìn tôi:

“Tiền không phải vấn đề, phải để con bé Giang Lạc Huân này biết lỗi của mình.”

Mẹ tôi nghe xong, túm tóc tôi, đè xuống đất, tát liên tiếp.

Một cái, hai cái, bốn mươi cái.

Tôi nằm rạp trên nền xi măng lạnh buốt, máu mũi lẫn nước mắt tràn vào miệng.

Trong đầu tôi lúc ấy chỉ còn một suy nghĩ duy nhất:

“Phải chăng tôi không phải con ruột của bà ta?”

Sau đó, tôi được chẩn đoán mắc trầm cảm.

Bác sĩ dặn rằng người nhà phải thường xuyên ở bên động viên, quan tâm.

Nhưng mẹ tôi lại mỉa mai:

“Con bé này giỏi thật đấy, chỉ muốn kiếm cớ lười học phải không?”

Cho nên, tất cả mọi chuyện bây giờ, từ đầu đến cuối, chính là một âm mưu có sắp đặt.

Mẹ tôi đã mua sẵn bảo hiểm từ chỗ Tống Vi, rồi cố ý tạo ra vụ bạo mạng, kích thích để chứng trầm cảm của tôi tái phát, để họ có thể dùng mạng sống của tôi đổi lấy tiền bảo hiểm!

Ngay khi tôi vừa hiểu ra tất cả, tin nhắn riêng của Tống Vi lại hiện lên.

Cô ta gửi một tấm ảnh — là bức hình tôi năm đó sau khi bị bắt nạt, mặt mũi đầy vết thương, sưng tím không nhận ra.

“Cô xem đi, từ nhỏ đã chẳng ai thương cô cả.

Cô sống chỉ là chịu tội thôi.

Mẹ cô nói rồi, cô chết đi, bà ấy còn có thể nhận được một khoản tiền, vậy cũng coi như cô không sống uổng kiếp này.”

Theo sau là một đoạn ghi âm — là giọng của mẹ tôi, sắc nhọn và chua chát:

“Đồ đòi nợ, ngay cả chết cũng chậm chạp thế à!