Ngày Lục Cảnh Xuyên gặp tai nạn sập hầm ở khu mỏ, tôi tự khóa mình trong phòng rồi nuốt nửa lọ thuốc ngủ.
Chính Hoắc Đình Sâm, người lúc nào cũng không vừa mắt Lục Cảnh Xuyên, vị đoàn trưởng mặt lạnh ấy đã đạp tung cửa gỗ, cõng tôi đến bệnh viện quân khu.
“Cho dù Lục Cảnh Xuyên chết đến không còn thi thể, cô cũng phải thở mà sống tiếp cho tôi!”
Ba năm sau đó, người đàn ông vốn nóng tính ấy thu lại toàn bộ sự sắc bén của mình.
Ngay cả khi tôi chỉ ra phòng nước công cộng trong khu tập thể giặt quần áo, anh cũng im lặng bưng chậu đi theo phía sau.
Tôi cứ tưởng cuối cùng mình đã vượt qua được cửa ải ấy.
Thế nhưng trong góc sâu của chiếc tủ sắt trong phòng làm việc của anh, chiếc tủ chưa từng khóa, tôi lại tìm thấy một lá đơn xin điều chuyển công tác có đóng dấu thép.
Nơi tiếp nhận là vùng Đại Tây Bắc, ngày tháng ghi trên đó là năm năm trước.
Người làm đơn chính là người chồng cũ được cho là đã bỏ mạng, đến hài cốt cũng không còn của tôi.
Ở mục người nhà đi cùng, cái tên được điền vào lại là cô em gái kế từng nói muốn cắm rễ nơi biên cương cả đời của tôi — Lâm Bạch Vi.
Thời gian chính là ngày tôi nuốt thuốc ngủ rồi được đưa đi cấp cứu.
Bên cạnh tờ điều chuyển là một lá thư đã được bóc, do Lâm Bạch Vi gửi tới vào tuần trước:
“May mà năm năm nay anh Hoắc giữ được chị Uyển ở lại Kinh Thành, không để chị ấy phát hiện ra đầu mối. Em và Cảnh Xuyên bây giờ sống rất yên ổn.”
Tôi siết chặt tờ giấy xác nhận mang thai mỏng manh trong tay, cảm giác như rơi thẳng xuống hầm băng.
Hóa ra sự dịu dàng của người đàn ông cứng rắn mà tôi từng tin tưởng, chẳng qua chỉ là tấm lưới mà bọn họ cùng nhau giăng suốt năm năm để che giấu sự thật khỏi tôi.
Danh sách đánh giá
- Đang tải...
Bình luận