Phong Bao Chữ Hỷ

Trong chuyến xe về quê dịp Tết, tôi tình cờ gặp một người giàu có.

Ông ta hào phóng phát lì xì cho toàn bộ hành khách trên xe.

Chỉ riêng phong bao của tôi lại khác hẳn, trên đó in một chữ Hỷ đỏ chói lóa, khiến ai nhìn cũng phải giật mình.

Tôi hiểu ngay: đây là lễ vật “kết âm thân” ràng buộc hôn nhân với người đã khuất.

Nhưng trớ trêu thay, từ nhỏ tôi đã có một mối kết âm thân rồi.

Mà người đó lại nổi tiếng nhỏ nhen,

Ghen tuông đến mức chẳng chịu để ai dám có ý định tranh giành tôi.

1

“Cạch… cạch…”

Tiếng bánh sắt va vào đường ray dội lên từng hồi. Con tàu xanh cũ kỹ lắc lư dữ dội, tiếng ầm ầm gần như nuốt trọn giai điệu trong tai nghe.

Từ khi vào đại học đến giờ, đã bảy tám năm tôi chưa từng về quê.

Nếu không phải vì mẹ qua đời, e rằng lần này tôi cũng chẳng trở về.

Lần đầu trải nghiệm mùa xuân xuân vận” đông nghịt người, tôi chẳng có chút kinh nghiệm nào: vé máy bay, vé tàu cao tốc đều không mua được, chỉ đành mua vé ghế cứng.

Đường đã đi được nửa, trời đã chín giờ tối. Trong toa, tiếng cười đùa, trò chuyện, ngáy ngủ không dứt.

Lo sợ lỡ có chuyện, tôi rút căn cước từ túi ra định cất vào ba lô.

Một đứa trẻ bất ngờ lao qua va vào cánh tay tôi, làm thẻ rơi xuống sàn.

“Xin lỗi, xin lỗi, trẻ con còn nhỏ không hiểu chuyện.”

Một người đàn ông trung niên vội bước đến, mặt đầy áy náy.

Ông ta nhặt thẻ lên, nhưng không trả lại ngay mà cầm xem thật kỹ, thậm chí còn liếc tôi mấy lần, như đang so sánh đối chiếu.

Rất bất lịch sự.

Tôi nén khó chịu, hạ giọng: “Có thể trả cho tôi chưa?”

Toa tàu ngột ngạt, tôi hơi say xe nên gục xuống nghỉ.

Sợi dây đỏ trên cổ tay khẽ lóe, tôi chợt ngửi thấy mùi trầm hương quen thuộc, thứ mùi quen đến mức xua tan mọi cảm giác khó chịu.

Trong hơi hương đó, tôi yên tâm chìm vào giấc ngủ sâu.

Tỉnh dậy, toa tàu đã ồn ào.

“Ha ha, không cần khách sáo, tôi phát lì xì cho mọi người, phiền các vị viết vài câu chúc phúc cho tôi.”

Là người đàn ông trung niên khi nãy, tươi cười đi từng chỗ phát phong bao. Phong bao nhìn dày, bên trong không ít tiền.

Ông giải thích: con trai bị bệnh nặng, muốn mọi người nhận tiền rồi viết lời chúc đặt vào phong bao, như vậy mới tích đức cầu phúc.

Ông còn dặn phải ghi rõ tên, như thế mới linh nghiệm.

Giọng nói chân thành, ánh mắt đầy khẩn thiết.

Đứa trẻ lúc nãy ngoan ngoãn đi theo, đưa bút và giấy cho từng người.

Ban đầu nhiều hành khách còn chần chừ, nhưng nghe nói là “tích đức”, ai nấy cũng nhận lì xì rồi viết vài câu.

Đến lượt tôi, ông ta cười hề hề, đưa ra một phong bao dày cộp:

“Lúc nãy va phải cô, thật xin lỗi. Cho cô cái lớn nhất, mong cô đừng để bụng.”

Tôi nhìn phong bao đỏ chói, trên mặt in rõ chữ Hỷ, chỉ mình tôi là khác.

Mưu tính của ông ta gần như viết thẳng lên mặt.

Khóe môi tôi nhếch lên, ánh mắt mang ý cười nhìn thẳng.

Ông ta bị tôi nhìn đến bối rối, như bị lật tẩy, liền có chút cáu kỉnh, nhét phong bao vào ngực tôi.

Đứa trẻ cũng lập tức đưa giấy và bút cho tôi.

Trang giấy trắng… thoang thoảng mùi tro vàng mã.

Đây là kết âm thân.

Tôi hiểu quá rõ.

Nhận phong bao nghĩa là nhận sính lễ.

Viết tên mình vào giấy, tức là đồng ý hôn ước, giao ước lập thành.

Đáng tiếc…

Ông ta không biết, tôi đã kết âm thân từ lâu.

Lúc này, sợi dây đỏ trên tay tôi nóng rực, như đang bốc lửa.

2

Dây đỏ lóe sáng liên hồi, tuy không nhìn thấy nhưng tôi đoán được kẻ kia đang tức giận thế nào.

Người đàn ông vẫn nhìn chằm chằm, tôi cười nhẹ hỏi:

“Ngài chắc không thiếu tiền, sao lại đi tàu hỏa?”

“Đi tàu vui mà, đông người, náo nhiệt.” Ông đáp hời hợt.

Tôi không ngạc nhiên.

Ông ta mặc vest, xách cặp da, đeo đồng hồ cả trăm triệu, nhưng lại lộ vẻ không quen với bộ dạng “nhà giàu”.

Trong mấy phút ngắn ngủi, ông ta đã liếc đồng hồ nhiều lần, như sợ mất chứ không phải xem giờ.

Giả làm người giàu, ngồi tàu lửa, chắc chắn có mưu đồ.

Thấy ông ta cứ chờ tôi viết, tôi lười dây dưa, bèn tùy tiện ghi vài lời chúc rồi ký tên: Ôn Dĩ Văn.

Dĩ nhiên, đó không phải tên tôi.

Hy vọng người kia đừng quá ngạc nhiên khi thấy cái tên này.

Ôn Dĩ Văn, trưởng môn đời trước của nhà họ Ôn, danh gia huyền thuật.

Dù mất khi mới ba mươi tuổi, ông vẫn che chở cho Ôn gia bình an suốt năm mươi năm, giúp họ giữ vững ngôi đầu giới huyền học.

Và ông chính là… phu quân âm hôn của tôi.

Hẳn khi thấy cái tên ấy, sợi dây đỏ mới chịu yên, không còn nóng bỏng nữa.

Tôi khẽ vuốt dây, như dỗ dành.

Trao tờ giấy cho người đàn ông, ông ta cười khoái trá, khóe mắt hằn mấy nếp nhăn.

Nhớ lại ánh nhìn khi ông xem căn cước của tôi, có lẽ lúc đó ông đã tính toán được bát tự sinh thần.

Tám chữ sinh thần của tôi rất đặc biệt: từ nhỏ đã nhìn thấy thứ không sạch, lại dễ dẫn dụ chúng.

Cũng chính vì vậy mà “hợp” để kết âm thân.

Năm xưa, không biết Ôn gia lấy đâu ra bát tự của tôi.