Nồi Canh Gà Và Những Nỗi Đau Chưa Nói

Khi đó, ánh mắt anh đầy phức tạp, anh nói:

“Ngôn An, nếu anh ta làm cậu tổn thương, cậu có thể đến tìm tớ bất cứ lúc nào.”

Chỉ tiếc, ba năm trước, tôi bị cái gọi là chín chắn trưởng thành, cái gọi là nhiệt tình theo đuổi của Hứa Tử Thần che mắt.

Tôi nghĩ mình gặp được tình yêu.

Nhưng…

Tàu dừng.

Tôi đã đến thành phố của Thiếu Xuyên.

Một thành phố ven biển miền Nam — ấm áp, ẩm ướt, khác hẳn miền Bắc lạnh giá tôi vừa rời đi.

Cũng chính sự khác biệt ấy khiến tảng đá đè trên ngực tôi ba năm nay bắt đầu nhẹ hơn từng chút.

Vừa xuống tàu, Hứa Tử Thần đã gọi — tôi không nghe.

Cuối cùng tôi chặn luôn số anh ta.

Nhưng anh ta không bỏ cuộc, dùng số khác nhắn tin:

【Ngôn An, em đi đâu rồi? Xưởng nói em xin nghỉ rồi? Đừng trẻ con nữa, mau về đi, mẹ và Tiểu Noãn vẫn đang giận, em không thể tùy hứng như vậy！】

【Hành lý em đâu？Em định làm gì？】

【Nghe máy đi! Thẩm Ngôn An! Đừng làm anh lo!】

Dòng tin nhắn ấy vẫn là kiểu “quan tâm” quen thuộc của anh ta — luôn mang theo sự mất kiên nhẫn, như thể việc tôi rời đi chỉ là một màn giận dỗi trẻ con, cần anh ta tốn công dỗ dành.

Tôi hít sâu một hơi, lại chặn số thêm lần nữa.

Thứ Hứa Tử Thần sợ mất, nào phải tôi — mà chỉ là một người giúp việc biết điều, miễn phí, sẵn sàng chịu đựng mọi thứ không lời oán thán.

Một cơn gió ấm mang theo mùi mặn của biển Nam ập vào mặt.

Tôi mặc chiếc áo dày cộp của phương Bắc, theo dòng người bước ra khỏi sân ga, đứng ngẩn ngơ giữa quảng trường rộng lớn.

“Ngôn An!”

Giọng nói quen thuộc vang lên từ phía sau. Tôi quay đầu, thấy Hà Thiếu Xuyên đang vẫy tay với tôi, nét mặt rạng rỡ.

Tôi cũng vẫy tay lại. Anh chạy nhanh về phía tôi, nhưng ánh mắt vui mừng nhanh chóng sững lại khi thấy vết thương trên mặt tôi.

Anh đưa tay ra, định chạm vào, nhưng tôi nghiêng mặt tránh nhẹ:

“Thiếu Xuyên…”

Giọng tôi khô khốc, lẫn trong đó là sự ngượng ngùng khi để người thân thấy mình tàn tạ đến vậy.

Bàn tay anh khựng lại giữa không trung, rồi rút về, giọng trầm xuống:

“Xin lỗi… Ngôn An.”

Nhưng anh không có lỗi gì với tôi cả.

Từ sau khi cha mẹ tôi mất, anh luôn chăm sóc tôi như một người anh trai — chỉ có tôi, mới là người cứ mãi cố chấp và bướng bỉnh.

“Về nhà thôi.”

Anh không hỏi thêm điều gì, chỉ tự nhiên kéo lấy vali trong tay tôi, đưa tôi ra bãi đỗ xe.

Xe của anh là một chiếc xe cũ, đơn giản nhưng sạch sẽ, trong xe phảng phất hương chanh dịu nhẹ.

Đó là mùi hương tôi yêu thích nhất — khác hẳn với mùi dành dành nồng nặc mà Trần Nhạc Hoan thích, luôn ám đầy xe của Hứa Tử Thần.

Vừa ngồi lên xe, Thiếu Xuyên đưa tôi một tấm chăn:

“Cả hành trình dài rồi, ngủ một chút đi. Tới nơi anh gọi.”

Tôi lắc đầu, chỉ im lặng nhìn nắng ấm bên ngoài cửa kính.

Anh bật cười khe khẽ:

“Nơi này ấm lắm, chắc em sẽ không bị nứt tai vì lạnh nữa đâu.”

“Nhưng mấy hôm nữa sẽ lại trở lạnh đấy, tai nghe giữ ấm anh mua vẫn phải dùng nhé.”

Tôi sờ nhẹ vào dái tai đã đóng vảy, trong lòng dâng lên một cảm giác ấm áp khó tả.

Phòng của tôi — Thiếu Xuyên đã dọn dẹp từ sớm.

Chậu cây bên cửa sổ, rèm cửa xanh nhạt, ngay cả ga giường cũng là màu tôi thích.

Căn phòng ngập tràn ánh nắng dịu dàng.

“Nơi này, mãi mãi là nhà của em.”

Anh nhìn tôi, ánh mắt dịu dàng mà kiên định:

“Đừng ngại gì cả, sẽ không ai ép buộc em điều gì.”

Khóe mắt tôi đỏ ửng:

“Thiếu Xuyên… cảm ơn anh, thật sự cảm ơn…”

Anh khoát tay, cười nhẹ: “Tắm đi, nghỉ ngơi một chút. Anh đi nấu cơm.”

Nụ cười của anh rất tươi, rạng rỡ như ánh mặt trời.

Tôi cầm lấy quần áo anh đã chuẩn bị sẵn, đi vào phòng tắm.

Nhìn vào gương, tôi thấy một người phụ nữ tiều tụy, đầy thương tích.

Ba năm qua sự nhẫn nhịn và tê liệt đã bào mòn tôi thành người xa lạ.

Tôi chợt nhớ ra, mình từng là một cô gái rực rỡ, đầy sức sống.

Thẩm Ngôn An, cớ gì lại để mình ra nông nỗi này?

Đây là lần đầu tiên sau ba năm, tôi được tắm gội một cách nhẹ nhõm đến vậy.

Không còn những chai sữa tắm hay dầu gội mà Trần Nhạc Hoan từng dùng — chỉ còn lại những món đồ Thiếu Xuyên âm thầm ghi nhớ và chuẩn bị riêng cho tôi.