Chương 6 - Nha Hoàn Định Mệnh

Chàng mở miệng, giọng khàn đục trầm thấp, như vừa vượt ngàn dặm về đây.

Trong giọng nói mang theo cả gió bụi, cả mỏi mệt, lại ẩn chứa một chút run rẩy khi tìm lại được thứ từng đánh mất.

Ta bất chợt hất tay chàng ra, lùi hai bước, lưng chạm vào khung cửa sổ lạnh băng, giọng run rẩy:

“Thiếu gia… sao người lại đến đây?”

Chàng không đáp, ánh mắt vẫn dán chặt vào bụng ta, yết hầu khẽ động, lại mở miệng hỏi lần nữa, giọng nói chắc chắn mà lại mang theo chút dè dặt:

“Là của ta, đúng không?”

Nước mắt ta, chẳng hề báo trước, ứa ra như suối.

Bao nhiêu tủi thân, hoảng sợ, bất an, bao ngày gắng gượng tự an ủi — tất cả, trong khoảnh khắc nhìn thấy chàng, sụp đổ hoàn toàn.

Ta cắn chặt môi, không gật, cũng chẳng lắc đầu, chỉ trừng mắt nhìn chàng, trong mắt toàn là nước:

“Thiếu gia nói đùa rồi. Nô tỳ đã chẳng còn là người của phủ hầu, với người… với Bình Dương hầu phủ… không còn quan hệ gì.”

Chàng lặng lẽ, lại tiến thêm một bước.

Mưa bị gió cuốn vào trong, làm ướt vạt áo chàng.

Ánh mắt dừng trên gương mặt đẫm lệ của ta, trong đôi mắt chàng, tình cảm mãnh liệt đến nghẹt thở.

“Ta đã tìm nàng suốt ba tháng.”

Chàng nói, giọng rất nhẹ, nhưng lại như cây búa đập mạnh vào tim ta.

“Từ bến sông Giang Nam, tới từng con phố ở Cô Tô, ta đã đi khắp nơi nàng có thể đến.”

Ta sững người.

Ba tháng trời tìm kiếm?

Chàng… vì sao phải tìm ta?

“Dẫn Chương,”

Chàng nhìn ta, ánh mắt tha thiết:

“Theo ta về kinh thành đi.”

Chương Tám: Gió Mưa Lặng Lẽ, Tình Ý Khó Bình

Ta nghiêng đầu tránh khỏi tay chàng, ngón tay bám chặt vào khung cửa sổ phía sau, mảnh gỗ lạnh như băng đâm vào lòng bàn tay, đau đến đỏ hoe cả mắt.

“Về kinh thành?”

Ta cười khẽ, kéo cong khóe môi, nhưng nụ cười ấy chẳng đến được mắt, chỉ mang theo vài phần chua xót:

“Thiếu gia, người lại nói đùa rồi.”

Ngón tay chàng khựng lại giữa không trung, ánh mắt trầm xuống, yết hầu chuyển động hai lần, giọng khàn đặc:

“Ta không có ý đó, Dẫn Chương, chuyện lúc trước…”

“Chuyện cũ không cần nhắc lại.”

Ta cắt lời chàng, ánh mắt dừng lại ở vạt áo ướt đẫm nước mưa của chàng:

“Đại ân của lão phu nhân, ta ghi nhớ. Bạc cũng đã nhận. Ta và phủ hầu… từ lâu đã thanh toán xong rồi.”

Chàng bước lên một bước, bóng dáng cao lớn phủ xuống, mang theo mùi mực và hương gió bụi.

Mùi hương quen thuộc khiến tim ta hoảng loạn, vô thức lui lại — nhưng tay đã bị chàng nắm chặt.

Lực không mạnh, nhưng lại đầy cố chấp, không cho ta rút ra.

“Thanh toán xong?”

Chàng nhắc lại hai chữ ấy, ánh mắt cháy bỏng nhìn vào bụng ta:

“Dẫn Chương, nàng đang mang con của ta, sao có thể nói là thanh toán xong?”

Lời ấy như tiếng sét giáng giữa trời quang, khiến toàn thân ta chấn động.

Ta ngẩng phắt đầu lên nhìn chàng, nước mắt cuối cùng cũng không kìm được mà lăn dài:

“Là con của chàng thì sao? Đứa trẻ này, là của ta — chỉ của một mình ta, chẳng liên quan gì đến chàng!”

“Không liên quan?”

Chàng cười khẽ, trong tiếng cười có bất lực, có xót xa:

“Hôm ấy ta đến tìm tổ mẫu, nói muốn giữ nàng lại bên mình. Nhưng người nói nàng đã rời phủ, tung tích không rõ.

Ta cho người tìm khắp kinh thành, không có chút tin tức nào, mãi đến…”

Chàng ngừng lại, ánh mắt dịu xuống, nhìn thẳng ta:

“Mãi đến khi ta tra ra, hôm rời thành, nàng đã mua một tấm vé thuyền đi Giang Nam.”

Ta chết lặng.

Thì ra lời chàng từng nói, không phải là lời buột miệng.

Thì ra, chàng… thật sự đã đi cầu xin lão phu nhân.

Chương Chín: Mỗi Người Một Ngả, Chỉ Còn Nhìn Theo

Ngày mưa tạnh, nơi cuối trời lóe lên một vệt nắng nhạt.

Ta đứng nơi cửa viện, dõi theo cỗ xe ngựa của Thẩm Hồi rời đi trong tiếng bánh xe lăn đều đều.

Gió thổi tung một góc rèm xe, để lộ vạt áo dài màu lam thẫm của chàng.

Cuối cùng, chàng cũng rời đi.

Không ép ta nữa.

Chỉ để lại một xấp ngân phiếu, cùng một miếng ngọc ấm có khắc tên chàng.

Ta sai Vương mama đem số ngân phiếu ấy trả lại nguyên vẹn,

chỉ lặng lẽ giữ lại miếng ngọc, giấu dưới gối.

“Cô thật sự không đi theo ngài ấy sao?”

Vương mama đứng bên cạnh ta, thở dài:

“Vào được nhà như thế, cô và đứa nhỏ có thể sống bình yên cả đời.”

Ta lắc đầu, đầu ngón tay khẽ vuốt bụng — nơi ấy, thai nhi đã máy rõ rệt, từng đợt, như ánh mắt chàng hôm nào khẽ chạm vào má ta.

“Bình yên?”

Ta cười khẽ, nơi đáy mắt lại không có chút vui nào:

“Cái gọi là ‘bình yên’ trong phủ hầu, là phải đánh đổi bằng danh phận, bằng quy củ.

Với thân phận ta, nếu bước vào cánh cửa ấy, thì đứa trẻ này chỉ có thể là con thứ — suốt đời thấp kém.

Ta không muốn.”

Ta thà giữ lấy mảnh sân nhỏ nơi Giang Nam, sống nghèo khó cũng được,

còn hơn để con mình sinh ra đã mang cái mác “con thứ”, sống dưới ánh mắt người khác, phải ngẩng đầu nhìn kẻ khác sống.

Vương mama còn định nói gì đó, nhưng rồi chỉ thở dài, quay người dọn dẹp sân viện.

Ngày tháng lại trở về dáng vẻ ban đầu.