Năm tám tuổi, tôi vô tình ăn phải một chiếc lá nguyệt quế mà bà nội cất giấu. Kể từ đó, nhan sắc của tôi mãi mãi không thay đổi.
Bà nội nói, đó là thứ do Hằng Nga ban tặng.
Hằng năm, vào ngày 16 tháng Tám âm lịch, phải có một người thật lòng muốn giữ tôi ở lại cài cành quế lên tóc tôi.
Nếu không có ai níu giữ, cây nguyệt quế sẽ bén rễ trong cơ thể tôi.
Trước khi trời sáng, nó sẽ đưa tôi trở về cung Quảng Hàn, biến tôi thành một cái cây không thể nói chuyện.
Trước khi qua đời, bà nội để lại ba cành quế cho chồng tôi là Hạ Triều, anh trai tôi và người bạn thanh mai trúc mã.
Bọn họ đồng ý rất nhanh:
“Chỉ là một cành cây thôi mà, có gì khó đâu?”
Thế nhưng, vào đêm 16 tháng Tám, cả ba cành quế đều được cài trên tóc cô sư muội nhỏ của Hạ Triều.
Cô ta mặc Hán phục, vui vẻ xoay một vòng:
“Cả ba anh đều cài hoa cho em, năm nay chắc chắn em sẽ là người có phúc nhất.”
Tôi bước tới, chỉ muốn lấy lại một cành.
Nhưng Hạ Triều lại nắm lấy tay tôi:
“Nhiếp ảnh gia sắp đến rồi, đừng làm hỏng kiểu tóc của cô ấy.”
Anh trai tôi nói: “Đợi chụp ảnh xong rồi lấy, em vội cái gì?”
Tôi chỉ cho bọn họ thấy những chiếc rễ nhỏ đã mọc ra từ lòng bàn tay mình.
Người bạn thanh mai trúc mã đưa tay quệt thử một cái rồi bật cười.
“Chỉ vì tranh một món đồ cài tóc mà em chuẩn bị cả đạo cụ thế này cơ à?”
Bọn họ vây quanh cô ta, cùng nhau bước về phía ánh đèn rực rỡ.
Còn tôi đứng lại tại chỗ, nghe thấy tiếng rễ cây đâm xuyên qua đế giày.
Mặt trăng đang dần lặn về phía Tây, cành cây trong lồng ngực tôi đã mọc lên tận cổ họng.
Cuối cùng, tôi cũng hiểu ra.
Đã đến lúc tôi phải trở về cung trăng rồi.
Nơi đó tuy lạnh lẽo hơn một chút, nhưng ít nhất tôi không cần phải mở miệng cầu xin bất kỳ ai giữ mình ở lại nữa.
Danh sách đánh giá
- Đang tải...
Bình luận