Chương 4 - Người Vô Hình Tỏa Sáng

“Mất bao lâu?”

“…Mười phút?”

Cô im lặng một chút.

“Viết đi.”

Cô đưa tôi một cây bút và một xấp giấy trắng.

Tôi nhận lấy.

Mười phút sau.

Sáu bài, sáu quá trình giải hoàn chỉnh, ngay ngắn đặt trên bàn.

Chu Mẫn cầm lên, xem từng trang.

Xem năm phút.

Cô đặt giấy xuống.

Chậm rãi tựa vào lưng ghế.

Sau đó—

Cô cười.

Nụ cười ấy rất vi diệu.

Mang theo một ý nghĩa mà tôi không hiểu.

“Thầy Trần.”

“Ừ?”

“Thầy có biết phương pháp thầy dùng ở câu cuối bài thứ sáu hiện tại chỉ từng xuất hiện trong ba bài báo SCI không?”

Tôi chớp mắt.

“…Không biết.”

“Một trong số đó do giáo sư hướng dẫn của tôi viết.”

“…Ồ.”

“Thầy hướng dẫn của tôi là viện sĩ Viện Khoa học.”

“Ông ấy mất cả một buổi chiều mới hiểu.”

“…”

“Thầy nói thầy viết ra trong mười phút.”

“…Ừ.”

Chu Mẫn hít sâu.

“Được.”

Cô đóng tập tài liệu, đứng lên.

“Chuyện này tôi cần báo cáo lên trên.”

“Trước lúc đó—”

Cô nhìn Vương Thiết Trụ.

“Thông tin cá nhân của thầy Trần phải được bảo mật.”

“Nếu 820.000 thí sinh biết người ra đề là ai—”

Cô dừng lại.

“Tôi không chắc bảo vệ trường các anh có cản nổi hay không.”

Vương Thiết Trụ gật đầu liên tục.

Tôi ngồi trên ghế, cảm thấy đầu óc mơ hồ.

Tám năm.

Tám năm làm người vô hình.

Sao chỉ một đề thi đã làm tôi lộ ra rồi?

Nhưng giấy không gói được lửa.

Nhất là khi đề thi của bạn đã leo lên vị trí số một xu hướng tìm kiếm toàn tỉnh.

Ngày hôm sau.

Xu hướng tìm kiếm:

“Người ra đề toán kỳ thi liên trường toàn tỉnh là ai?”

Lượt đọc vượt 500 triệu.

Bình luận phía dưới đã từ “gửi dao lam nâng cấp thành “lệnh truy tìm”.

Có người đăng bài:

Ai cung cấp được danh tính thật của người ra đề, thưởng tiền mặt 2.000 tệ.

Hai nghìn tệ đấy.

Chỉ vì một đề thi.

Tôi co ro trong nhà, không dám ra ngoài.

Tắt điện thoại.

Kéo rèm kín mít.

Giống hệt tội phạm đang bỏ trốn.

Nhưng—

Sáng ngày thứ ba.

Chuông cửa reo.

Tôi không mở.

Chuông cửa lại reo.

Liên tục hơn chục lần.

Sau đó, một giọng nói từ bên ngoài truyền vào.

“Thầy Trần Mặc Sinh, tôi là người của Sở Giáo dục tỉnh.”

“Phiền thầy mở cửa.”

Tôi do dự ba giây rồi mở cửa.

Bên ngoài đứng ba người.

Chu Mẫn.

Còn có hai người đàn ông trung niên mặc vest.

Một người trong số đó tôi biết.

Từng thấy trên tivi.

Giám đốc Sở Giáo dục tỉnh, Hàn Kiến Quốc.

Chân tôi hơi mềm.

“Thầy Trần,” Hàn Kiến Quốc cười, “chúng tôi vào ngồi một lát được không?”

Mười phút sau.

Trong phòng khách hơn mười mét vuông của nhà tôi có ba nhân vật lớn đang ngồi.

Không đủ cốc trà, tôi lấy bát thay.

Hàn Kiến Quốc cầm cái bát, nhìn hoa văn dưới đáy.

Không nói gì.

Chu Mẫn lên tiếng trước.

“Thầy Trần, chuyện đề thi liên trường lần này, cấp trên đã có quyết định.”

Trong lòng tôi giật thót.

Đến rồi.

Kỷ luật? Đuổi việc? Ngồi tù?

“Trước tiên,” Chu Mẫn nói, “việc đề thi vượt chương trình thực sự tồn tại.”

Tôi cúi đầu.

“Sáu câu cuối của sáu bài tự luận đều vượt ngoài phạm vi chương trình giảng dạy cấp ba.”

“Đây là sự thật.”

Tôi gật đầu.

“Theo quy định, chúng tôi cần điều chỉnh kết quả môn toán trong kỳ thi liên trường lần này, sau đó sẽ có thông báo.”

“Nhưng—”

Cô đổi giọng.

“Mấy câu phía trước trong sáu bài thầy ra có chất lượng cực kỳ cao.”

“Tư duy ra đề, cách thiết kế tình huống và khả năng tích hợp kiến thức của thầy đều cao hơn đề do tổ nghiên cứu giảng dạy của tỉnh chúng tôi ra nhiều năm nay không chỉ một bậc.”

Tôi sửng sốt.

Hàn Kiến Quốc đặt bát xuống, tiếp lời.

“Thầy Trần, chúng tôi đã kiểm tra lý lịch của thầy.”

“Học liên thông cử nhân, thạc sĩ, tiến sĩ ngành toán tại Thanh Bắc, học trò của viện sĩ Trương Vĩ Bình.”

“Luận án tiến sĩ được trích dẫn hơn ba trăm lần.”

“Sau khi tốt nghiệp, từ chối lời mời giảng dạy của hai trường đại học thuộc nhóm 985.”

“Sau đó—”

Ông nhìn tôi.

“Chạy đến một trường trung học trọng điểm cấp thành phố dạy toán lớp 10.”

“Dạy một mạch tám năm.”

“Tám năm này, thầy không đăng một bài nghiên cứu nào, không tham gia một hội nghị nghiên cứu giảng dạy nào, cũng chưa từng xin thăng một bậc chức danh nào.”

“Ngay cả học sinh còn chẳng nhớ tên thầy.”

“Rốt cuộc thầy muốn gì?”

Tôi im lặng một lúc.

“Muốn yên tĩnh.”

Hàn Kiến Quốc nhìn tôi.

Ánh mắt rất phức tạp.

“Thầy Trần,” ông nói, “hôm nay tôi đến không phải để kỷ luật thầy.”

“Tôi đến để mời thầy.”

“Mời tôi?”

“Phòng nghiên cứu giảng dạy tỉnh đang thành lập một nhóm nghiên cứu hoàn toàn mới về công tác ra đề thi đại học.”

“Tôi hy vọng thầy có thể tham gia.”

Tôi há miệng.

Chưa kịp nói gì, điện thoại đột nhiên rung lên.

Sáng nay tôi vừa mới bật máy.

Một tin nhắn.

Lý Cương gửi.

“Lão Trần! Mau xem tin tức đi!!”

Tôi bấm vào đường liên kết.

Tiêu đề là—

“Đề toán địa ngục của kỳ thi liên trường toàn tỉnh thu hút sự chú ý quốc tế, Khoa Toán Đại học Bắc Kinh cho biết: Câu cuối bài thứ sáu là một chứng minh hoàn chỉnh cho một định lý mới chưa từng được công bố.”

Bên dưới còn có một dòng chữ nhỏ: