Chương 7 - Người Làm Cơm Hộp
Không phải chúng tôi chính thức công khai, mà do Tiểu Trần đăng lên.
Cô ấy chụp lén một bức ảnh. Trên chiếc ghế dài trước cửa công ty là hai bát mì, hai đôi đũa, bóng của hai người trên mặt đất nằm rất gần nhau.
Dòng trạng thái viết:
【Căng tin công ty được nâng cấp rồi, từ cơm hộp trở thành suất ăn dành cho hai người.】
Phần bình luận bên dưới nổ tung.
Chị Lý:
【Tôi đã chứng kiến hai đứa lớn lên!】
Quản lý Tống:
【Cuối cùng tôi cũng không cần làm bóng đèn nữa, cảm ơn.】
Tiểu Vương của phòng Hành chính:
【Vậy sau này còn cơm hộp không? Tôi thèm món gà kho ba chén ấy lâu lắm rồi.】
Bản thân Trình Việt không bình luận.
Nhưng anh chia sẻ lại bài đăng.
Đó là bài chia sẻ đầu tiên trong lịch sử vòng bạn bè của anh.
Không có dòng trạng thái, chỉ có một dấu chấm.
Tôi hỏi anh:
“Anh đăng một dấu chấm là có ý gì?”
Anh nói:
“Ý là dấu chấm, không cần đoán nữa.”
Hôm ấy lúc tan làm, tôi thu dọn đồ đạc chuẩn bị ra về.
Túi giữ nhiệt trên bàn đã được đổi thành chiếc màu xám nhạt. Bên trong là hộp cơm trống đã được rửa sạch.
Trình Việt đứng bên cạnh chỗ tôi, một tay đút trong túi quần, trông như đang chờ đợi điều gì đó.
“Đi không?” Anh hỏi.
“Đi.”
“Đi siêu thị không?”
“Đi làm gì?”
“Em nói sẽ dạy tôi nấu ăn.”
“Tôi nói lúc nào?”
“Em nói trứng tôi xào trông như cục than, cần phải dạy.”
“Đó là chê bai, không phải đồng ý.”
“Vậy bây giờ thì sao?”
Tôi nhìn anh, anh nhìn tôi.
Ánh hoàng hôn xuyên qua cửa kính của công ty, phủ lên đường nét cơ thể anh một lớp ánh sáng ấm áp.
Thẻ nhân viên vẫn treo trước ngực anh. Trong lớp lót phía sau vẫn kẹp tờ giấy đã sờn ấy.
Trời lạnh rồi, ăn nhiều một chút.
Khi viết ra dòng chữ ấy vào một năm rưỡi trước, tôi chưa bao giờ nghĩ mọi chuyện sẽ đi tới ngày hôm nay.
Tôi đã tưởng những hộp cơm ấy sẽ mãi mãi là vở độc diễn của một mình tôi.
Tôi đã tưởng vị trí trống trên bàn anh sẽ vĩnh viễn không có ai để ý.
Nhưng anh đã xem hết tám trang.
Anh mua ba chiếc túi giống hệt nhau.
Anh nhớ mùi hoa tiêu, giữ lại tờ giấy, học cách cầm đũa bằng tay phải.
Anh làm món cơm rang trứng khó nuốt, những chiếc bánh sandwich xiêu xiêu vẹo vẹo và một bát mì cà chua được cho thêm đường.
Anh không biết nói chuyện, nhưng đã dùng hành động để thể hiện tất cả những điều muốn nói.
Ngốc chết đi được.
Nhưng dường như cũng đủ rồi.
“Đi thôi.” Tôi xách túi lên. Đến siêu thị trước.”
Anh bước theo, tốc độ nhanh hơn bình thường nửa nhịp.
“Mua gì?”
“Trứng, súp lơ xanh cà chua. Dạy anh từ những món cơ bản nhất.”
“Được.”
“Nhà anh có gia vị không?”
“Có muối.”
“Chỉ có một loại?”
“Còn có nước tương. Nhưng hết hạn rồi.”
Tôi quay đầu trừng mắt nhìn anh.
Hiếm khi anh mỉm cười một cách không hề phòng bị.
Đẹp trai đến mức hơi quá đáng.
Tôi quay đầu lại, bước nhanh hơn.
“Theo kịp đi, bảy giờ siêu thị đóng cửa.”
“Ồ.”
Phía sau truyền tới tiếng bước chân của anh, vững vàng đi sau tôi nửa bước.
Không xa, cũng không gần.
Nhưng lần này, tôi biết anh đang ở đó.
Chín giờ tối, điện thoại của tôi sáng lên.
Trình Việt gửi tới một bức ảnh.
Một đĩa trứng xào.
Màu sắc vậy mà lại là màu vàng bình thường. Hình dạng vẫn chưa được đều đặn lắm, nhưng ít nhất không còn giống cục than.
Dòng tin nhắn viết:
【Lần đầu tiên không bị cháy.】
Tôi trả lời ba chữ:
【Đạt yêu cầu.】
Ba giây sau, anh lại gửi một tin nhắn:
【Ngày mai tôi làm, em nếm thử.】
Tôi nhìn màn hình, suy nghĩ một lúc rồi gõ một dòng:
【Vậy ngày mai tôi cũng làm. Chúng ta đổi cho nhau.】
Câu trả lời của anh chỉ có một chữ:
【Được.】
Đặt điện thoại xuống, tôi chỉnh chuông báo thức trở lại năm giờ sáng.
Trong tủ lạnh vẫn còn nửa miếng thịt bò. Ngày mai là thứ Hai.
Thứ Hai sẽ làm cơm thịt bò hầm cà chua.
Một phần là của anh.
Một phần, cuối cùng cũng là của tôi.