Chương 7 - Món Ăn Và Cuộc Chiến Mẹ Chồng
“Anh… cần thời gian…”
“Em không đợi được.” Tôi đi vào phòng ngủ, lấy ra một tờ giấy, “Đây là đơn ly hôn, anh xem đi.”
Anh đứng ngẩn ra đó, mặt tái mét.
“Vợ… em đùa phải không?”
“Em chưa từng đùa kiểu này.” Tôi đặt đơn ly hôn trước mặt anh, “Nhà là do ba mẹ em trả
tiền đặt cọc, hai năm nay phần lớn tiền trả góp cũng là em trả, nhà để em. Con để em nuôi. Anh ra đi tay trắng.”
“Em—” Anh bật dậy, giọng run rẩy, “Em không thể làm vậy!”
“Tại sao không thể?” Tôi nhìn anh, “Hai năm qua em chi bao nhiêu? Anh chi bao nhiêu?
Không tính đến tình cảm, chỉ nói tiền thôi — nhà đặt cọc tám mươi vạn, ba mẹ em trả. Mỗi
tháng trả góp tám nghìn, em trả năm nghìn, anh ba nghìn. Hai năm, em trả mười hai vạn, anh bảy vạn hai.”
Tôi tính từng khoản rõ ràng cho anh.
“Tiền sinh hoạt, em đưa mẹ anh ba nghìn mỗi tháng, hai năm là bảy vạn hai. Anh đưa mẹ
hai nghìn, nhưng thật ra là năm nghìn — hai nghìn cho mẹ, ba nghìn cho em gái, hai năm là mười hai vạn.”
“Cộng thêm điện nước, chi tiêu thường ngày, em đã chi hơn ba mươi vạn cho cái nhà này. Còn anh? Tính cả tiền nhà, chỉ khoảng hai mươi vạn.”
“Chưa kể ba tháng mang thai đầy cực nhọc này.”
Anh đứng đó, mặt trắng bệch, môi run rẩy không nói nên lời.
“Vậy nên,” tôi chỉ vào đơn ly hôn, “anh ký không?”
“Anh không ký.” Anh ngẩng đầu lên, “Tô Vãn, em không thể đi! Con— con là con anh mà—”
“Con là trong bụng em.” Tôi nói, “Anh muốn giành quyền nuôi, ra tòa gặp nhau.”
Tôi quay người bước vào phòng ngủ, không nhìn anh thêm lần nào nữa.
Sau lưng, vang lên tiếng anh khóc nức nở bị đè nén.
Tôi không quay đầu lại.
7.
8.
Đêm hôm đó, Trần Mặc ngồi cả đêm ngoài phòng khách.
Sáng hôm sau, mắt đỏ hoe, anh đến tìm tôi.
“Vợ ơi, anh sai rồi. Anh thật sự sai rồi.”
“Sai thì ký vào.”
“Em… em có thể… cho anh một cơ hội không?”
Tôi nhìn anh.
“Anh muốn cơ hội gì?”
“Anh… anh sẽ bảo mẹ dọn ra ngoài. Anh sẽ không đưa tiền cho Duệ Duệ nữa. Sau này chuyện gì cũng sẽ bàn với em.”
“Anh làm được không?”
“Anh làm được!” Anh nắm tay tôi, “Vợ ơi, anh xin em, đừng ly hôn. Anh không thể mất em.”
Tôi rút tay lại.
“Anh bảo mẹ anh dọn đi, bà đồng ý không?”
“Anh… anh sẽ nói với bà.”
“Anh nói được à?”
Anh khựng lại.
“Thấy chưa?” Tôi nói, “Anh còn chẳng chắc nổi.”
“Anh—”
“Thôi.” Tôi đứng dậy. “Em cho anh một tuần. Trong một tuần, nếu mẹ anh không dọn đi, chúng ta ly hôn.”
“Một tuần?”
“Đúng. Một tuần.” Tôi nhìn anh, “Đây là giới hạn cuối cùng của em.”
Anh gật đầu, như thể vừa bắt được cọng rơm cứu mạng.
“Được, một tuần. Trong một tuần, anh nhất định để mẹ dọn ra ngoài.”
Tôi không đáp, chỉ thu dọn đồ chuẩn bị đến công ty.
Ra đến cửa, anh gọi tôi lại.
“Vợ ơi, em… em đi đâu?”
“Đi làm.”
“Hôm nay thứ bảy.”
“Em tăng ca.”
Tôi không muốn ở nhà.
Ra khỏi cửa, tôi gọi điện cho mẹ.
“Mẹ, con muốn về nhà ở vài ngày.”
“Làm sao thế? Cãi nhau với Trần Mặc hả?”
“Dạ.”
“Con đợi, mẹ đến đón.”
Nửa tiếng sau mẹ đến.
Trên xe, tôi kể hết hai năm qua cho mẹ nghe.
Nghe xong, mẹ tôi tức đến run người.
“Cái bà mẹ chồng này, quá quắt thật!”
“Mẹ, con muốn ly hôn.”
“Ly! Nhất định phải ly!” Mẹ đập mạnh vô-lăng. “Sớm biết vậy mẹ đã không để con lấy nó!”
“Nhưng còn đứa bé…”
“Đứa bé thì làm sao? Một mình con vẫn nuôi được!” Mẹ tôi nhìn tôi, “Vãn Vãn, mẹ nói thật, thà về đây còn hơn ở bên đó chịu khổ. Ba mẹ nuôi con, nuôi cháu, nuôi đủ!”
Mắt tôi nóng lên.
“Mẹ…”
“Đừng khóc.” Giọng mẹ cũng nghẹn lại. “Mẹ thương con lắm.”
Về đến nhà mẹ đẻ, ba tôi nhìn thấy liền hỏi chuyện gì.
Mẹ tôi nói lại toàn bộ.
Ba tôi nghe xong, im lặng rất lâu.
“Vãn Vãn, con muốn ly hôn, ba ủng hộ.”
“Ba—”
“Nhà đó tiền đặt cọc là ba mẹ bỏ ra, tiền trả góp con cũng trả phần lớn. Nhà đó theo pháp luật thuộc về con. Còn đứa bé — con đang mang thai mà nó để con chịu khổ thế, tòa sẽ không giao cho nó.”
Tôi gật đầu.
“Nhưng…” Ba tôi nhìn tôi, “con chắc chắn muốn ly hôn chứ?”
“Chắc.”
“Không hối hận?”
“Không.”
“Vậy thì ly.” Ba đứng dậy, “Ngày mai ba đi tìm luật sư.”
Đêm hôm đó, tôi nằm trên chiếc giường từ thơ ấu của mình, cảm giác an tâm chưa từng có.
Đây mới là nhà.
Di động reo — là Trần Mặc.
Tôi không nghe.
Anh nhắn WeChat:
Vợ ơi, anh nói với mẹ rồi, bà không chịu đi. Anh sẽ nghĩ cách khác.
Tôi trả lời:
Không cần nghĩ. Một tuần sau, ly hôn.
Anh không nhắn lại nữa.
Tôi tắt điện thoại, nhắm mắt.
Dù mẹ anh có dọn đi hay không, tôi cũng sẽ ly hôn.
Vì tôi nhận ra — tôi không còn yêu anh.
Hoặc nói đúng hơn, người đàn ông mà tôi từng yêu… chưa bao giờ tồn tại.
8.
9.
Một tuần sau.
Trần Mặc gọi điện, nói mẹ anh đồng ý dọn ra.
“Vợ ơi, em về đi.” Anh nói trong điện thoại, “Mẹ mai đi rồi, anh đảm bảo sau này—”
“Không cần.” Tôi cắt ngang, “Em sẽ không quay lại.”
“Hả? Nhưng mẹ anh đã đồng ý dọn rồi mà—”
“Mẹ anh dọn hay không, không liên quan đến em nữa.”
“Ý… ý em là gì?”
“Em muốn ly hôn.”