Ngày được chẩn đoán mắc ung thư, tôi vui mừng cầm tờ kết quả xét nghiệm chạy thẳng về nhà.
Cánh cửa lớn vừa mở ra, bố mẹ và anh trai vẫn như thường lệ, vây quanh bên cạnh cô thiên kim giả, dỗ dành cô ta vui vẻ.
Tôi lao vào, đập mạnh tờ giấy lên bàn, nói:
“Bố, mẹ, anh, con bị ung thư dạ dày, giai đoạn cuối, sống không quá ba tháng nữa.”
Bố mẹ và anh trai sững người tại chỗ.
Trong lòng tôi tràn đầy mong đợi, nghĩ rằng sẽ nhìn thấy vẻ mặt hối hận muộn màng của họ.
Tôi nghĩ, cho dù họ có khóc lóc thảm thiết, quỳ xuống cầu xin tôi tha thứ, tôi cũng sẽ không bao giờ tha thứ cho họ.
Thế nhưng, cảnh tượng mà tôi dự đoán, lại không hề xuất hiện.
Bản báo cáo chẩn đoán được họ chuyền tay nhau xem qua trong sự im lặng nặng nề, bố tôi mở miệng hỏi:
“Con muốn loại hũ đựng tro cốt như thế nào?”
Mẹ tôi cũng lên tiếng, nói:
“Ba tháng nữa là lễ trưởng thành của Khê Khê, cho nên tang lễ của con không thể làm lớn, tránh xui xẻo.”
Không có cái gọi là “truy thê hỏa táng tràng”.
Vào đúng ngày lễ trưởng thành của Quý Tuyết Khê, tôi cô độc chết đi.
Mở mắt lần nữa, tôi quay trở lại ngày đầu tiên nhận người thân.
Bình luận