Kiếp Sau Chúng Ta Không Quen Biết Nhau

Tôi và Lục Vân Hà đã sống với nhau như khách quý suốt ba mươi năm.

Năm tôi năm mươi tuổi, Lục Vân Hà mắc trọng bệnh.

Trước lúc lâm chung, anh lặng lẽ nhìn tôi và nói: “Kiếp sau, chúng ta cầu đi cầu, đường đi đường, quên nhau nơi giang hồ nhé.”

Dù anh không nói rõ, nhưng tôi biết trong lòng anh đang nghĩ gì.

Suốt hơn ba mươi năm qua anh chưa từng quên được bóng hình Bạch Nguyệt Quang – người phụ nữ vì yêu mà rời xa anh.

Sau khi cô ấy mất nơi đất khách quê người, hồn anh dường như cũng tan theo.

Hơn hai mươi năm qua anh sống mơ màng như cái xác không hồn.

Dù người ở bên tôi, làm một người chồng không chê vào đâu được trong mắt người ngoài, nhưng trái tim anh đã sớm đi theo người phụ nữ đó.

Cái gọi là “tương kính như tân” giữa chúng tôi chẳng qua là sự ứng phó hời hợt của anh và sự cố chấp đơn phương từ tôi.

Tôi đau như dao cắt, nhưng cuối cùng vẫn nặng nề gật đầu.

“Được, cầu đi cầu, đường đi đường. Tốt nhất là không gặp lại. Tốt nhất là… không quen biết.”

Tôi mở mắt ra và phát hiện mình đã trọng sinh về đúng ngày nhà họ Lục sắp phá sản.

Bàn tay khô gầy của Lục Vân Hà trong những giây phút cuối cùng siết chặt lấy cổ tay tôi.

Sức mạnh đó không giống người đang hấp hối.

Trong đôi mắt đục ngầu của anh không còn sự bình thản suốt ba mươi năm qua.

Chỉ còn lại sự giải thoát gần như cố chấp và tha thiết cầu xin.

“A Nhuận, kiếp sau… chúng ta cầu đi cầu, đường đi đường… quên nhau nơi giang hồ nhé.”

Tôi sững sờ.

Như có một bàn tay vô hình bóp nghẹt ngực mình.

Đau đớn đến không thở nổi.

Tôi biết rõ anh đang nghĩ đến ai.

Hơn ba mươi năm rồi, anh chưa từng quên người con gái tên Lâm Minh Nguyệt.

Người phụ nữ vì yêu mà ra đi, cuối cùng chết nơi đất khách.

Từ ngày nghe tin cô ấy chết hơn hai mươi năm trước, linh hồn của anh cũng như chết theo.

Người thì ở bên tôi.

Làm một người chồng không chê vào đâu được trong mắt người ngoài.

Nhưng trái tim thì đã bay đến bên người phụ nữ hư vô đó từ lâu.

Tôi nhìn người đàn ông mà mình đã giữ suốt cả đời – một cái vỏ trống rỗng – và gật đầu thật mạnh.

“Được. Cầu đi cầu. Đường đi đường. Tốt nhất không gặp lại. Tốt nhất… không quen biết.”

Tôi lại mở mắt ra, ánh nắng chói lòa đập thẳng vào mắt.

Tôi bật dậy.

Nhìn đôi tay mịn màng không một nếp nhăn của mình.

Rồi ngó quanh căn phòng khuê nữ xa hoa – nơi tôi từng ở trước khi kết hôn.

Từ dưới lầu, tiếng trò chuyện vang lên mơ hồ.

Tim tôi đập mạnh.

Linh cảm có chuyện chẳng lành.

Tôi lảo đảo chạy đến khúc cua cầu thang tầng hai.

Nhìn xuống.

Cha tôi đang ngồi ở vị trí chủ tọa trong phòng khách.

Sắc mặt trầm ngâm.

Đối diện là cha của Lục Vân Hà.

Khuôn mặt tiều tụy, lo lắng.

Sau lưng ông là một thiếu niên mặc áo sơ mi đã bạc màu vì giặt nhiều.

Vóc dáng gầy gò nhưng thẳng tắp.

Toàn thân toát ra khí chất u ám.

Lục Vân Hà, mười chín tuổi.

Tôi nhớ rất rõ.

Hôm nay là ngày nhà họ Lục sắp phá sản.

Cha Lục cùng đường.

Dẫn theo con trai đến cầu xin cha tôi đầu tư giúp đỡ.

Kiếp trước, tôi vì mềm lòng.

Không nỡ nhìn thấy sự kiêu hãnh và khốn khổ ẩn nhẫn trong mắt chàng trai ấy.

Nên đã khóc lóc cầu xin cha giúp họ.

Khoản tiền lớn từ nhà họ Nguyễn không chỉ cứu nhà họ Lục.

Mà còn trải đường vàng cho sự nghiệp của Lục Vân Hà sau này.

Nhưng kết quả là gì?

Đổi lại là ba mươi năm anh ta hững hờ.

Đổi lại là câu nói sắc như dao trước lúc chết:“Cầu đi cầu, đường đi đường.”

Tôi cảm thấy một luồng giận dữ bùng lên dữ dội.

Tôi hít sâu một hơi.

Mang dép lê lẹp xẹp bước xuống cầu thang.

Ba tôi nhìn thấy tôi: “Nhuận Nhuận, sao con lại xuống đây?”

Cha của Lục miễn cưỡng nặn ra một nụ cười lấy lòng: “Là Nhuận Nhuận à, mấy năm không gặp, đã lớn thế này rồi, xinh thật đấy.”

Chỉ có Lục Vân Hà là không nói gì, Cậu ta chỉ liếc nhìn tôi một cái thật nhanh.

Đôi mắt đẹp nhưng quá mức trầm tĩnh ấy hoàn toàn không có cảm xúc, rồi lại nhanh chóng cúi xuống.

Một sự thờ ơ, lạnh nhạt như người ngoài cuộc, đầy kiêu ngạo.

Kiếp trước, tôi chính là bị dáng vẻ bướng bỉnh nhưng yếu đuối ấy đâm trúng tim.

Nhưng bây giờ, tôi chỉ cảm thấy thật châm chọc.

Tôi lờ đi cha Lục, bước thẳng đến bên cạnh cha tôi, khoác tay ông, giọng không lớn nhưng rõ ràng: “Ba, chuyện nhà người ta thì đừng xen vào.”

Cha tôi sững người.