Khi Tôi Đổi Thay

Khóe miệng tôi khẽ giật giật.

Không ai đứng về phía tôi cả.

Cuối cùng, anh ngẩng lên.

Tháo kính ra, xoa xoa giữa hai hàng lông mày.

“Tôi cần tỉnh táo. Tôi đoán cô cũng đâu ngủ nổi.”

Ồ, đây là đang giải thích sao?

“Cảm ơn ngài Hàn.”

Anh nhìn tôi, ánh mắt sâu thẳm, mang theo sự điềm tĩnh và lạnh nhạt chỉ có ở người luôn ở vị thế cao.

Nhưng lời nói ra lại mang một mùi vị… tọc mạch.

“Cô đang… bỏ nhà ra đi à?”

Tôi kinh ngạc nhìn anh.

Anh nhướng mày:

“Ở thời điểm này mà gặp cô, tôi chỉ có thể đoán như thế.”

Tôi càng thêm ngạc nhiên:

“Anh cũng biết rồi?”

Anh gõ gõ điện thoại, mở một giao diện livestream, đẩy qua trước mặt tôi.

“Cả thủ đô đều biết rồi.”

Trong livestream, Phó Hiển đang cầm bó hoa hồng, chậm rãi bước đến giữa sân khấu, hướng về phía cô gái đứng đó.

Anh ấy đang cầu hôn.

Một màn cầu hôn phát trực tiếp.

Hàn Chương tắt điện thoại.

“Cô không định đến à?”

“Không.”

Anh khẽ gật đầu:

“Cũng không đến nỗi ngu ngốc.”

Đúng lúc ấy, trợ lý của Hàn Chương bước tới, đặt cà phê trước mặt tôi.

“Uống đi. Nếu đã quyết đi, thì đi cho tỉnh táo.”

Không hiểu sao, tôi nghe ra chút ẩn ý trong câu đó.

Cuối cùng, tôi không nhịn được mà hỏi:

“Ngài Hàn, tại sao anh lại ghét tôi?”

Hàn Chương không trả lời ngay.

Anh nhấp một ngụm cà phê, cổ họng khẽ chuyển động.

Một lúc sau, anh mới mở miệng:

“Tôi cũng có một câu hỏi—cô còn nhớ tôi không?”

Câu hỏi khiến tôi sững người.

Tôi không nhớ giữa tôi và Hàn Chương từng có giao tình gì.

Anh là người mới về nước vài năm gần đây, còn trước đó thì sống ở nước ngoài.

Mà đất nước anh ở, tôi chưa từng đặt chân tới.

Có vẻ như anh nhìn ra được sự do dự và mơ hồ trong mắt tôi.

Hàn Chương khẽ cười, đột nhiên nghiêng người sát lại gần.

“Cô biết vì sao tôi ghét cô không?”

“Tôi ghét tất cả những người phung phí thiên phú của mình.”

Sau đó anh nói ra một cái tên.

Ngay lập tức, tôi sững sờ tại chỗ.

Đó là cuộc thi thuật toán năm tôi 19 tuổi từng tham gia.

Tôi giành được á quân.

Nhưng còn chưa kịp bước lên bục nhận giải, tôi đã vội vã bay về nước.

Phó Hiển gặp chuyện.

Vì mẹ anh kích động, vì tôi không có mặt bên cạnh, anh rơi vào trạng thái phản ứng tâm lý nặng, tự rạch cổ tay.

Anh nằm viện nửa năm.

Tôi ở cạnh chăm sóc suốt nửa năm, không rời nửa bước.

Trong khoảng thời gian đó, tôi từng nhận được một lời mời từ một nhóm phát triển—họ mời tôi tham gia dự án phát triển engine cho một tựa game, họ nói công ty game đó là…

Tôi chưa nghe xong đã cúp máy.

Vì Phó Hiển lại nổi điên lên.

Đột nhiên, tôi ngẩng đầu.

Giọng nói trong điện thoại hôm đó—là Hàn Chương.

“Xem ra cô đã nhớ ra rồi.”

Anh đứng dậy: “Tôi vẫn luôn tiếc nuối vì không thể mời được thiên tài năm đó. Tôi nghĩ, cô ấy rồi sẽ có một sân khấu lớn hơn.”

“Nhưng kết quả là gì? Đi làm thị trường, làm marketing?”

“Ninh Dạng, cô có hối hận không?”

Hàn Chương đã rời đi.

Ly cà phê trên bàn được dọn sạch.

Tựa như tất cả… chưa từng xảy ra.

Nhưng tôi biết… không phải như vậy.

Tôi không kìm được mà vùi đầu vào lòng bàn tay.

Hối hận không?

Tôi không biết.

Năm 19 tuổi, Phó Hiển quan trọng hơn tất cả.

Năm 26 tuổi, tôi chỉ muốn đi tìm xem… Ninh Dạng là ai.

Năm đó, tôi tự tay bắn một phát súng về phía giấc mơ của chính mình.

Nhiều năm sau, viên đạn ấy trúng ngay giữa trán tôi.

10.

Ninh Dạng đã cúp máy.

Phó Hiển đứng chết lặng rất lâu, cho đến khi một người bạn đi tới, vỗ nhẹ vào vai anh.

Anh ngơ ngác đưa điện thoại cho đối phương:

“Cậu xem giúp tôi, điện thoại tôi có bị hỏng không?”

“Sao thế? Không hỏng mà, vẫn tốt lắm.”

“Không thể nào! Nếu không hỏng, tại sao tôi gọi cho Ninh Dạng lại bị cúp máy?”

Bạn anh khựng lại, gãi đầu lúng túng:

“Ninh Dạng cúp máy sao?”

“Cậu nói bậy cái gì thế?” – Phó Hiển gầm lên, siết chặt điện thoại, sải bước đi ra ngoài.

“Ninh Dạng chưa bao giờ dám cúp máy với tôi!”

Anh lao xuống lầu, túm lấy một vệ sĩ:

“Có phải mấy người làm Ninh Dạng bị thương rồi không?”

“Tôi đã cảnh cáo các người rồi, chỉ cần làm cho có, không được chạm vào cô ấy!”

Các vệ sĩ đưa mắt nhìn nhau.

“Nhưng cô Ninh… chưa từng tới.”

“Không thể nào! Có phải mấy người không nhìn rõ không? Hay cô ấy đi vào từ cổng khác? Camera giám sát đâu? Mở ra cho tôi xem!”

Mọi người bắt đầu hỗn loạn, ai cũng khẩn trương hành động.

Phó Hiển bỗng như nhớ ra điều gì đó, ánh mắt sáng lên.

“Hôm nay là sinh nhật Ninh Dạng.”

“Cô ấy chắc chắn đang đợi tôi ở bãi biển.”

“Cô ấy thích ngắm biển.”

“Cô ấy nhất định đang chờ tôi tới tìm cô ấy.”

“Bây giờ mấy giờ rồi?”

Trợ lý vội vàng xem đồng hồ:

“Đã một giờ mười hai phút sáng.”

Ánh sáng trong mắt Phó Hiển tối đi một chút, nhưng anh nhanh chóng tự trấn an:

“Không sao, tôi đã chuẩn bị quà cho cô ấy, tôi có thể bù lại.”

“Chỉ là trễ hơn một tiếng, cô ấy sẽ không giận đâu.”

Nói xong, Phó Hiển chuẩn bị rời đi.

Lúc này, Lâm Tri—người đã bị bỏ lại ở tầng cao nhất—cuối cùng cũng chạy tới.

Cô ta kéo lấy Phó Hiển:

“Sếp! Anh định đi đâu vậy? Nghi thức vẫn chưa hoàn thành, sao không tiếp tục?”

“Chẳng phải anh nói sẽ kết hôn với em sao? Là anh nói thích em mà! Giờ anh lại muốn đi tìm ai?”

“Tìm Ninh Dạng sao?”

“Vậy em là cái gì chứ?!”

“Biến đi!” – Phó Hiển gào lên, cố gắng hất cô ta ra.

Nhưng Lâm Tri ôm quá chặt, gương mặt đỏ bừng, sắp khóc đến nơi:

“Anh đã cầu hôn em rồi! Cô ta là cái thá gì…”

“Còn cô là cái thá gì?” – Phó Hiển bóp lấy cổ cô ta, ánh mắt dữ tợn, như muốn xé xác đối phương.

“Biết rõ tôi có bạn gái còn cố tình quyến rũ, khiêu khích tôi—tôi chỉ lợi dụng cô một chút mà cô tưởng thật à?”

Anh vung tay ném Lâm Tri sang một bên.

“Đừng bao giờ để tôi thấy lại cô lần nữa.”

Phó Hiển tới được bãi biển là ba tiếng sau đó.

Vừa xuống máy bay, anh nhận được cuộc gọi từ trợ lý.

“Đã tra được hành trình bay của Ninh Dạng. Cô ấy đã quay về Bắc Kinh.”

Khoảnh khắc đó, trái tim lơ lửng của Phó Hiển mới chịu hạ xuống.

Anh chậm rãi bước đi, không còn vội vàng nữa.

Anh bật cười, thấy mình thật điên rồ.

Làm sao anh lại nghĩ rằng… Ninh Dạng sẽ bỏ anh mà đi?

Cô ấy là Ninh Dạng.

Là Ninh Dạng của Phó Hiển.

Cô ấy sẽ không bao giờ rời khỏi anh.

Chỉ là… lần này cô ấy xử lý hơi tệ.

Tất nhiên, bản thân anh cũng có hơi quá đáng.

Anh nghĩ, chỉ cần Ninh Dạng chịu xin lỗi, anh sẽ tha thứ—không đặt thêm bất kỳ điều kiện nào nữa.

Phó Hiển bước chậm rãi dọc bãi biển.

Biển đêm đen kịt như mực, mang theo vẻ huyền bí khó tả.

Đột nhiên, anh rất muốn biết—Ninh Dạng đã đợi ở đây bao lâu? Đã làm những gì?

Phía xa có một dãy đèn lấp lánh, là một tiệm nhỏ bán cà phê, bánh ngọt và vài món lặt vặt vẫn còn mở.

Ông chủ tiệm ngáp dài, dựa đầu vào quầy lim dim buồn ngủ.

Phó Hiển bước tới, gõ nhẹ lên bàn:

“Vâng? Anh cần gì ạ?”

“Tôi có thể xem camera giám sát không?”

“Bị mất đồ sao?”

“Ừ, bạn gái tôi biến mất rồi.”

Ông chủ tốt bụng lập tức mở camera lên giúp.

Rất nhanh, Phó Hiển đã tìm thấy Ninh Dạng trong đoạn ghi hình.

Cô mặc một chiếc quần dài đơn giản, áo thun, tóc buộc gọn, dáng người mảnh khảnh.

Cô đứng ở bãi biển một lúc, rồi tìm một chỗ ngồi xuống.

Lúc thì cô nhìn ra xa, lúc lại nhìn vào điện thoại. Nhưng phần lớn thời gian, cô chỉ ngồi thất thần.

Thời gian từng phút từng giây trôi qua cứ mỗi 40 phút, cô lại gọi một cuộc điện thoại.

Bàn tay buông thõng bên người Phó Hiển khẽ động.

Tất cả những cuộc gọi đó… đều là gọi cho anh.

Anh rít thuốc, nghe chuông vang lên… nhưng không bắt máy lần nào.

Cảm giác ấy khiến anh thấy thỏa mãn.

Anh thích nhìn thấy Ninh Dạng vì anh mà sốt ruột, hoang mang, thậm chí là bật khóc.

Nỗi đau của Ninh Dạng mới khiến anh cảm nhận được tình yêu.

Nhưng lúc này, khi nhìn thấy vẻ bình tĩnh của Ninh Dạng trong đoạn camera, Phó Hiển lại bỗng cảm thấy… trống rỗng.

Không hề có sự cuồng loạn, không có đau khổ đến tuyệt vọng.

Chỉ như thể… đang hoàn thành một việc gì đó đã định sẵn.

Phó Hiển tua nhanh video.

Những thứ mà bạn bè anh gửi cho Ninh Dạng—đều là anh sắp đặt.

Anh muốn cô lo lắng, muốn cô hối hận.

Thế nhưng…

Không có gì cả.

Tất cả vẫn chỉ là một mặt hồ tĩnh lặng như chết.

Ngay khoảnh khắc ấy, như có một bàn tay siết chặt lấy cổ họng Phó Hiển.

Anh không hiểu nổi bản thân đang hoảng loạn vì điều gì.

Chỉ thấy nghẹn lại.

Giống như trước cơn giông lớn—mây đen kéo tới, trời sụp xuống, khiến người ta không thể thở.

Khoảnh khắc đó, anh chỉ có một suy nghĩ duy nhất:

Anh phải gặp được Ninh Dạng.

Nhưng… Ninh Dạng biến mất rồi.

Dữ liệu chuyến bay cho biết: cô đã quay lại Bắc Kinh.

Thế nhưng nhà không có, công ty cũng không thấy.

Vậy cô còn có thể đi đâu?

Phó Hiển ngồi trong phòng khách, từ nửa đêm cho đến lúc trời sáng.

Trợ lý lau mồ hôi, lắc đầu:

“Phó tổng, tôi sẽ tiếp tục cho người tìm cô ấy.”

Phó Hiển sắc mặt âm trầm, cầm ly thủy tinh trên tay ném mạnh xuống đất.

“Đừng tìm nữa. Để cô ấy đi.”

“Dám bỏ nhà đi thì cũng phải chuẩn bị tâm lý cho kỹ vào.”

Lần này, Ninh Dạng thực sự khiến anh nổi giận.

Anh muốn xem thử—giữa thành phố Bắc Kinh rộng lớn này, ngoài bên cạnh anh ra, Ninh Dạng còn có thể đi đâu?

11.

Đây là ngày thứ mười ba kể từ khi tôi đặt chân ra nước ngoài.

Hôm ấy tôi rời đi rất vội vàng, như thể đang buông bỏ tất cả để bắt đầu lại từ đầu.

Nhưng thật ra tôi hiểu rất rõ—sự dứt khoát trong hành động kia chỉ là cách tôi buộc bản thân vượt qua nỗi sợ trong lòng.

Tôi rất sợ… rời khỏi.

Việc rời bỏ một nơi để đến một nơi khác, với tôi là một loại đau đớn.

Hồi nhỏ, môi trường sống bấp bênh, đi đâu tôi cũng như người ngoài chen chân vào cuộc đời người khác.

Tôi luôn vẽ ra một góc nhỏ cho riêng mình.

Tất cả đồ đạc của tôi đều nằm trong góc đó—nơi duy nhất cho tôi cảm giác an toàn.

Sau khi được Phó Hiển “nhặt về”, tôi vẫn giữ thói quen ấy.

Anh thường chê bai:

Tại sao em không treo quần áo lên cho gọn gàng? Căn phòng đàng hoàng lại bị em biến thành ổ chó.”

Anh ép tôi phải thay đổi.

Tôi nghe lời, thay đổi tất cả.

Ít nhất là… bề ngoài là vậy.

Thực ra, suốt từng ấy năm, thứ thực sự thuộc về tôi, chỉ là một chiếc vali nhỏ.

Chỉ cần kéo vali là có thể đi—đó là sự chuẩn bị trong tiềm thức của tôi, cũng là nỗi sợ lớn nhất của tôi.

Lần này, tôi không cho mình cơ hội để do dự.

Tự ép mình đi đến bước này—rồi tôi phát hiện, thật ra cũng không khó như tôi tưởng.

Tìm nhà, làm quen môi trường, mua sắm vật dụng.

Một khi bắt đầu, mọi thứ cũng không quá tệ.

Và đến ngày thứ tám, tôi bỗng nhận ra… mình không còn thấy bình luận nữa.

Hôm đó là sinh nhật tôi.

Tôi không đến phá lễ cầu hôn, mà chọn ra nước ngoài.

Ngay lập tức, bình luận bắt đầu chửi rủa tôi.

Chúng không ngừng chất vấn:

Tại sao tôi không tốt với Phó Hiển một chút?

Anh ấy đáng thương như vậy, đau khổ như vậy, cuối cùng cũng dốc hết chân tình… tại sao tôi không đón lấy?

Tại sao tôi lại làm tổn thương anh, khiến anh buồn?

Ngày càng dày đặc, ngày càng nhiều.

Chúng hối thúc tôi quay về, tìm Phó Hiển, xin lỗi anh, cứu lấy anh, yêu anh.

Chúng tràn tới như thuỷ triều, gần như nhấn chìm tôi.

Tôi chui đầu vào trong chăn, nhắm chặt mắt, bịt kín tai.

Tôi ép mình phải phớt lờ tất cả, làm mờ mọi thứ trước mắt.

Tôi rất bận, có quá nhiều việc cần làm.

Tìm nhà không dễ, ở đâu cũng có người bắt nạt dân ngoại tỉnh.

Họ bắt nạt vì tôi không hiểu giá cả, bắt nạt vì tôi không quen thuộc đường đi nước bước.

Họ hét giá, bán hàng kém chất lượng.

Tôi đi khắp nơi, so sánh đủ chỗ, cuối cùng mới chọn được một căn ổn định.

Mấy ngày đó, tôi mệt đến mức nằm xuống là ngủ luôn.

Trước khi ngủ, tôi băn khoăn tự hỏi: hình như thiếu điều gì đó.

Đến sáng hôm sau, lúc ngồi dậy trên giường, tôi mới phát hiện—bình luận đã ít đi.

Chỉ còn lác đác vài câu, giận dữ gào lên:

【Phó Hiển bắt đầu mất ngủ cả đêm rồi đấy!】

【Nữ chính rốt cuộc muốn sao đây? Muốn ép chết Hiển ca à?】

【Cô ấy sẽ hối hận. Sẽ phải trả giá vì những gì mình làm.】

Tôi quay mặt đi, đứng dậy rửa mặt.

Nhà trọ không phải nhà.

Nhưng khi chủ nhà đưa chìa khóa cho tôi, mắt tôi bất giác đỏ hoe.

Tôi muốn mua một chiếc chăn mỏng để phủ lên ghế sofa, thêm một chiếc gối ôm nữa, như thế tôi có thể cuộn tròn đọc sách.

Bàn học cần có đèn bàn, có lẽ có thể đặt thêm một bình hoa.

Tôi muốn mua một cái tô thật to, để đổ hết cơm và thức ăn vào một tô mà ăn.

Tôi muốn ăn như thế.

Có lẽ tôi còn có thể trải một tấm thảm nhỏ dưới giường—dẫm chân trần lên chắc sẽ dễ chịu lắm.

Tôi đi rất nhiều nơi, bước rất nhiều bước.

Từng món đồ tôi đem về căn nhà trọ này đều là tôi cẩn thận chọn lựa.

Ngày qua ngày, từng bước chân tôi đặt xuống đều khắc vào trí nhớ.

Đường phố, cửa hàng, con người—nơi này bắt đầu trở nên quen thuộc với tôi.

Cho đến ngày thứ tám.

Khi tôi ngồi xuống, lặng lẽ uống một tách cà phê.

Khi một cậu bé trượt ván lướt qua khi người hát rong bắt đầu chơi nhạc, khi cơn gió nhẹ lướt qua và tôi đứng dậy chuẩn bị rời đi—

Tôi đột nhiên phát hiện: bình luận đã biến mất.

Tôi hoảng hốt đảo mắt nhìn quanh, hết lần này đến lần khác.

Cuối cùng tôi xác nhận: chúng thực sự không còn nữa.

Là chỉ hôm nay mới không có?

Hay đã mất từ trước hôm nay rồi?

Không ai biết được.

Chỉ là khoảnh khắc ấy, tôi không kìm được nữa.

Tôi ngồi sụp xuống đất, ôm lấy chính mình, bật khóc nức nở.

Tám ngày. Chỉ tám ngày.

Những dòng bình luận trôi nổi suốt mấy chục năm trong đầu tôi… biến mất rồi.

Vậy thì, suốt bao năm nay trói buộc tôi rốt cuộc là gì?

Là bình luận?

Là Phó Hiển?

Hay… chính là tôi?

ĐỌC TIẾP