Khi Tôi Đổi Thay

Có tin nhắn đến, tôi mở ra xem.

Là bạn của Phó Hiển gửi cho tôi hai đoạn video.

Trong đoạn đầu, chỉ thấy một bên mặt của anh, đang tựa vào lan can ban công, rít thuốc.

“Cậu thật sự muốn cầu hôn thực tập sinh đó sao? Còn Ninh Dạng thì sao?”

Anh mỉm cười nhàn nhạt.

“Em không hiểu đâu.”

“Yêu thì có thể với bất kỳ ai, nhưng kết hôn, tôi chỉ chọn người dưới 26 tuổi.”

“Hôm nay là sinh nhật 26 tuổi của Ninh Dạng.”

Im lặng hai giây, rồi tất cả cười ồ lên.

Đoạn video thứ hai là bóng lưng của Phó Hiển.

Trước mặt anh là hàng loạt vệ sĩ.

Anh nghiêm túc nói: “Nhìn kỹ người trong ảnh, không được để cô ấy lên đây.”

Sau hai đoạn video là một dòng tin nhắn: [Ninh Dạng, cô cũng thấy rồi đấy. Tôi khuyên cô tốt nhất đừng quay lại, nếu không sẽ chỉ tự rước lấy nhục mà thôi.]

Những thứ này, không cần đọc bình luận tôi cũng biết—chắc chắn là do Phó Hiển chỉ đạo.

Chiêu trò quen thuộc của anh.

Vừa đánh một bạt tai, lại cho một quả chà là.

Dồn tôi vào tuyệt cảnh, rồi bắt tôi vùng vẫy thoát ra, để chứng minh rằng tôi yêu anh.

Tôi đã chứng minh rất nhiều lần rồi.

Nhưng có vẻ, mãi mãi vẫn không đủ.

Tôi nhớ trước kỳ thi đại học, thầy giáo từng nói với chúng tôi:

“Phải học cách từ bỏ.”

“Từ bỏ những câu hỏi hóc búa không thể giải được, để dồn sức cho những câu chắc chắn hơn.”

“Dùng sự thông minh để đổi lấy điểm số.”

“Kỳ thi không yêu cầu phải làm đúng mọi câu, mà là chiến thắng bằng cách tối ưu trong giới hạn quy định.”

Tôi từng hiểu điều đó.

Sau này lại quên mất.

Bây giờ nghĩ lại, có lẽ vẫn chưa muộn để áp dụng lại chiến lược ấy.

8.

Từ nơi xa cách nghìn dặm quay lại Bắc Kinh, tôi mất hai tiếng rưỡi.

Từ sân bay về nhà—nơi tôi và Phó Hiển từng sống chung—mất thêm bốn mươi lăm phút.

Tôi thu dọn vài thứ cần thiết, cầm theo giấy tờ.

Một chiếc vali cũng chẳng đầy.

Trước khi đi, tôi xóa dấu vân tay của mình khỏi hệ thống nhà.

Hành động này có chút trẻ con, mang theo cảm giác trả thù nho nhỏ.

Tôi đứng trước cửa bật cười ngốc nghếch một lúc lâu.

Rồi cuối cùng, quay người rời đi.

Một tiếng rưỡi sau, tôi có mặt tại sân bay.

【Nữ chính rốt cuộc đang làm gì vậy? Cô ấy không biết Hiển ca đang đợi cô ấy đến phá đám cưới sao?】

【Chỉ còn nửa tiếng nữa thôi, nếu cô ấy không tới, nam chính sẽ biến “giả” thành “thật” mất.】

【Thật với giả gì nữa? Không thấy Hiển ca sắp vỡ vụn rồi à?】

【Thật đấy, người nhạy cảm cần một tình yêu không bao giờ nguội lạnh.】

【Cô ấy thay đổi rồi, nếu là tôi, cho dù Phó Hiển đầy gai nhọn, tôi vẫn sẽ ôm lấy anh ấy, ôm cả những gai nhọn ấy.】

Tôi cúi đầu, rồi lại ngẩng lên lần nữa.

Những dòng bình luận này giống hệt Phó Hiển—cắt đứt đôi cánh của tôi, trói buộc đôi chân tôi.

Chúng không ngừng nói với tôi rằng:

Phó Hiển yêu tôi.

Năm 13 tuổi, Phó Hiển cắt phăng mái tóc dài của tôi.

Bình luận bảo tôi đừng phản kháng. Anh ấy làm vậy chỉ vì có nam sinh khác kéo tóc tôi.

Tôi là của anh, tóc tôi cũng là của anh, người khác không được chạm vào.

Năm 14 tuổi, anh bỏ tôi giữa đường.

Bình luận nói lỗi do tôi, không nên dạy người khác làm bài tập, khiến anh ghen.

Nhưng anh vẫn lo cho tôi, không thật sự rời đi mà chỉ lặng lẽ đi theo phía sau.

Năm 15 tuổi, chiếc bánh sinh nhật tôi làm bị anh ném vào thùng rác.

Bình luận mắng tôi: 【Hiển ca muốn giúp cô mang cặp, sao cô có thể từ chối? Cô không biết mình đang từ chối cả tấm lòng của anh ấy sao?】

Năm 16 tuổi, tôi nên tỏ tình với anh, nhưng anh sẽ từ chối tôi.

Anh sẽ từ chối vô số lần, nhưng tôi phải kiên trì cho đến khi anh hài lòng.

Năm 17 tuổi, cuối cùng anh đồng ý.

Bình luận nói, rốt cuộc anh cũng đã mềm lòng với tôi.

Năm 18 tuổi, anh tự ý sửa nguyện vọng đại học của tôi.

Bình luận nói đó là một bài kiểm tra—xem tôi chọn Phó Hiển hay tương lai.

Lần đầu tiên tôi sụp đổ, vừa khóc vừa nói với anh:

“Anh quan trọng.”

“Anh là người quan trọng nhất với em trên thế giới này.”

“Nếu không có anh, em không biết cuộc đời mình sẽ như thế nào.”

“Anh cho em chỗ ở, cho em ăn, cho em học phí.”

“Anh bảo em làm gì em cũng sẽ làm.”

“Nhưng… Phó Hiển, em muốn học ở ngôi trường đó.”

Anh hỏi tôi:

“Em yêu anh, hay là đang trả ơn cho anh?”

Tôi siết lấy mình, cố cười mà nói:

“Em yêu anh mà!”

9.

Tôi không ngờ lại gặp Hàn Chương ở sân bay.

Anh ấy lớn hơn Phó Hiển vài tuổi.

Là kiểu “anh cả” trong giới của bọn họ.

Khi Phó Hiển và đám bạn còn mải đánh nhau, Hàn Chương đã đưa công ty mình lên sàn chứng khoán.

Anh có thành tựu nổi bật trong ngành game, kỹ thuật phần mềm và phát triển công nghệ.

Hồi đại học, tôi từng nghĩ: Mình nhất định phải trở thành người như anh ấy. Phải đuổi kịp, thậm chí vượt qua anh ấy.

Nhưng anh ấy ghét tôi.

Với một người như Hàn Chương—luôn giấu cảm xúc, chẳng bao giờ thể hiện thích hay ghét ai rõ ràng—anh lại từng trực tiếp nói: Không thích kiểu người như tôi.

Phó Hiển từng hỏi tôi: “Em chọc giận anh ấy lúc nào vậy?”

Tôi lắc đầu: “Em không biết.”

Anh liền cảnh cáo tôi: “Vậy thì sau này thấy anh ta, nhớ tránh đi. Nếu không, đến anh cũng không bảo vệ nổi em.”

Nghĩ vậy, tôi xoay người định rẽ sang hướng khác.

Nhưng trợ lý đặc biệt của anh ấy lại chặn tôi lại.

“Cô Ninh, ngài Hàn mời cô qua ngồi cùng. Không biết cô có thể nể mặt không?”

Tôi khẽ kéo khóe môi.

Đây đâu phải người mà tôi dám không nể mặt chứ.

Hơn nữa, tôi cũng rất tò mò—tại sao anh ấy lại mời tôi?

Thế là tôi bước đến ngồi xuống.

Anh ấy đeo kính không gọng, đang chăm chú nhìn vào màn hình máy tính.

Không ngẩng đầu.

Chỉ lạnh nhạt hỏi một câu:

“Muốn uống gì?”

“Không cần đâu ạ.”

“Hai ly espresso.”

“Vâng, thưa sếp!”