Khi Rác Rưởi Trở Thành Kho Báu

Em gái tôi – Lâm Trân – thi đỗ vào một trường đại học danh tiếng. Tôi đã gói ghém vài bộ quần áo hàng hiệu mà mình ít mặc, gửi cho nó coi như quà chúc mừng.

Kết quả là, nó quay video đốt đống “rác rưởi” ấy rồi đăng lên vòng bạn bè.

“Có người thật sự nghèo đến mức tội nghiệp, tưởng cho chút đồ cũ là ban ơn lớn lao, thật buồn nôn!”

Chú thích trong video đầy vẻ mỉa mai:

“Chị của bạn cùng phòng tôi mỗi tháng đều mua cho cô ấy túi mới nhất, còn chị tôi thì sao? Chỉ biết mang rác rưởi không ai cần đến để sỉ nhục tôi!”

Chỉ trong chốc lát, điện thoại tôi nổ tung vì tin nhắn WeChat của họ hàng.

Có người mắng, có người chê, người thì bảo tôi “đừng nhỏ nhen, nó vẫn là một đứa trẻ.”

À, thì ra quần áo tôi tặng là “rác rưởi”.

Tôi mỗi tháng tiết kiệm từng đồng, ăn uống dè sẻn, từ tiền lương vất vả moi ra mấy nghìn tệ gửi cho nó tiêu vặt, để nó có thể so bì với bạn cùng phòng khi mua túi xách, thậm chí còn dư ra chút đỉnh.

Suy cho cùng, tiền nhặt từ đống rác như tôi, sao có thể xứng đáng chu cấp cho cuộc sống xa hoa của một sinh viên đại học danh giá cơ chứ?

Tôi không trả lời bất kỳ tin nhắn nào.

Chỉ lặng lẽ mở ứng dụng ngân hàng trên điện thoại, chỉnh lại khoản chuyển tiền tự động hằng tháng từ 5.000 tệ xuống còn 300 tệ.

Trong video, bộ váy đen hàng hiệu mà tôi chỉ mặc đúng một lần trong buổi tiệc công ty, cùng vài món đồ hiệu khác, đang bị lửa nuốt chửng — cuộn lại, biến dạng, cuối cùng hóa thành một làn khói đen.

Từ loa điện thoại, vọng ra tiếng cười chói tai của Lâm Trân.

Phần chú thích video từng chữ như dao khắc vào tim tôi:

“Có người thật sự nghèo đến mức đáng thương, tưởng cho chút đồ cũ là ban ơn to tát, thật ghê tởm!”

“Chị của bạn cùng phòng tôi mỗi tháng đều mua cho cô ấy túi mới, còn chị tôi thì sao? Chỉ biết mang rác đến sỉ nhục tôi thôi!”

Video được đăng cách đó mới mười phút, nhưng bên dưới đã có vài chục lượt thích và bình luận.

Đa phần là những người bạn đại học mới quen của nó:

“Trân Trân, chị cậu hơi quá đáng rồi đấy?”

“Đúng đó, mấy thứ như thế mà cũng dám tặng à, thật là mất mặt.”

“Đừng giận nữa Trân Trân à, đồ cũ đi thì đồ mới sẽ đến, để bạn trai cậu mua cho là được mà!”

Ngay sau đó, điện thoại tôi rung liên hồi.

Trong nhóm chat gia đình trên WeChat, đoạn video ấy đã bị mấy cô ba, dì sáu thi nhau chuyển tiếp.

Một người dì đầu tiên lên tiếng trách móc:

“Lâm Khê, cháu làm sao vậy? Trân Trân vừa mới vào đại học, đang trong tuổi sĩ diện, sao cháu lại tặng đồ cũ khiến nó tổn thương lòng tự trọng thế?”

Rồi dì dâu lại hùa theo:

“Đúng đó, Tiểu Khê à, cháu làm việc ở thành phố lớn, chắc cũng kiếm được kha khá chứ? Mua cho em gái vài bộ quần áo mới thì có sao đâu, hà tất phải tặng đồ mặc rồi? Thật là nhỏ nhen!”

Cha tôi thì trực tiếp @ tôi trong nhóm, mắng thẳng:

“Lâm Khê, mau xin lỗi em mày đi! Có gì to tát đâu, chị em với nhau sao lại để bụng? Con là chị, phải rộng lượng chứ!”

Nhìn những lời buộc tội trắng trợn ấy, lòng tôi lạnh buốt.

Những bộ quần áo đó, là ba năm trước tôi mua, khi mới đi làm, để hòa nhập vào cái gọi là “giới tinh anh công sở”.

Tôi đã phải cắn răng trích từng đồng trong chi phí sinh hoạt hằng tháng để mua.

Chiếc váy Chanel đó, tốn của tôi hai tháng tiền lương.

Chiếc áo khoác Dior kia, là phần thưởng “nhân viên xuất sắc năm” tôi mới dám cắn răng mua.

Những bộ quần áo đó không phải “đồ cũ”, mà là bằng chứng cho những năm tháng tôi đã nỗ lực phấn đấu.

Lâm Trân là người duy nhất trong nhà thi đỗ vào một trường đại học danh tiếng.

Tôi thật lòng vui mừng cho nó, nên mới đem những bộ đồ mà tôi trân quý nhất – những “chiến bào” từng giúp tôi tự tin nơi công sở – gói ghém gửi cho nó, hy vọng nó cũng có thể tỏa sáng trong môi trường đại học.

Không ngờ, trong mắt nó, thứ tôi coi như báu vật lại biến thành “rác rưởi” đáng để đốt bỏ.

Ngay sau đó, cửa sổ tin nhắn riêng của Lâm Trân bật lên:

“Sao chị im re vậy? Chị bị chột dạ hả? Không có bản lĩnh thì đừng tỏ vẻ đạo mạo nữa!”

“Bạn cùng phòng của em cười chết mất, bảo em có một con chị chuyên nhặt rác! Chị khiến em mất mặt ở trường biết bao không?”

“Lâm Khê, em nói cho chị biết, tháng này chị phải gửi cho em ít nhất mười ngàn tiền sinh hoạt, nếu không chuyện này chưa xong đâu!”

Tôi nhìn chằm chằm vào dòng “chị gái nhặt rác” kia, rồi bật cười.

Hóa ra, trong lòng nó, tôi thực sự chỉ là một kẻ nhặt rác.

Tôi hít sâu một hơi, không trả lời bất kỳ tin nhắn nào trong nhóm, cũng không phản ứng với những lời gào thét của Lâm Trân.

Khi tuyệt vọng đã đến cực hạn, thứ còn lại duy nhất chính là sự lạnh lùng.

Tôi mở ứng dụng ngân hàng trên điện thoại, nhập mật khẩu.

Trong mục “Chuyển tiền định kỳ”, có một lệnh được đặt sẵn —

Trong mục “Chuyển tiền định kỳ”, có một lệnh tôi đã cài sẵn từ trước:

Mỗi ngày mùng 1 hằng tháng, chuyển tự động 5.000 tệ vào tài khoản tên Lâm Trân”.

Đó là lệnh tôi đặt ngay từ khi nó vừa vào đại học.

Tôi sợ mình bận bịu công việc mà quên, sợ nó thiếu tiền tiêu, mất mặt với bạn bè.

Bản thân tôi bữa trưa chỉ dám ăn hộp cơm 10 tệ dưới tầng công ty,

vậy mà lại muốn để nó có thể chọn món tùy thích trong căn-tin đại học.

Giờ nghĩ lại, thật buồn cười.

Tôi khẽ chạm ngón tay, mở phần chỉnh sửa.

Con số “5000.00” trong ô số tiền, tôi xóa sạch không do dự,

rồi nhập vào một con số mới — 300.

Ba trăm tệ — mức hỗ trợ tối thiểu cho người nghèo thành thị trong một tháng.

Tôi nghĩ, chừng đó là quá đủ cho một đứa em gái xem chị mình là “người nhặt rác” rồi.

Số “rác” này, đủ để nó tiêu cho tháng tới.

Tôi nhấn xác nhận, hệ thống hiện: “Cập nhật thành công.”

Làm xong, tôi chỉnh điện thoại về chế độ im lặng,

nằm xuống giường, kéo chăn qua đầu.

Tối nay, tôi ngủ rất sâu.

Làm xong tất cả, tôi chuyển điện thoại sang chế độ im lặng, cuộn mình trong chăn.

Rót cho mình một ly vang đỏ, tôi bước ra ban công.

Từ nay về sau, ánh sáng của tôi – chỉ vì chính mình mà tỏa sáng.

[2]

Thời gian nhanh chóng trôi đến ngày mùng 1 tháng sau.

Tôi đang họp ở công ty thì chiếc điện thoại đặt trên bàn, dù để im lặng, vẫn rung liên hồi — trên màn hình không ngừng nhấp nháy hai chữ Lâm Trân”.

Tôi liếc nhìn một cái, bỏ qua tiếp tục báo cáo bản PPT cho sếp.

Khi cuộc họp kết thúc, tôi mới cầm điện thoại lên —

hơn hai chục cuộc gọi nhỡ, tất cả đều từ Lâm Trân.

Trong WeChat, biểu tượng thông báo tin nhắn “99+” đỏ chói đập vào mắt.

“Lâm Khê! Ý chị là sao hả? Sao tháng này tiền sinh hoạt của em vẫn chưa chuyển tới?”

“Chị cố tình đúng không? Em nói cho chị biết, đừng có giở trò với em đấy!”

“Tiền đâu? Mau trả lời!”

Qua màn hình, tôi cũng có thể tưởng tượng ra bộ dạng tức đến phát run của nó.

Tôi thong thả uống một ngụm cà phê, chờ đúng giờ —

ngân hàng đã gửi thông báo chuyển khoản, tin nhắn chắc cũng vừa đến điện thoại nó rồi.

“Ba trăm tệ?! Lâm Khê, chị định cho ăn xin đấy à?!”

“Chị điên rồi hả! Ba trăm tệ thì làm được gì, đủ cho em ăn cơm vài bữa chắc?”

“Bạn cùng phòng của em tiêu vặt một tháng hơn chục ngàn, còn chị chỉ cho em ba trăm? Chị muốn em chết đói à?!”

Ngay sau đó, một ảnh chụp màn hình hiện lên — xác nhận chuyển khoản thành công 300.00 tệ.

Tôi cuối cùng cũng nhúc nhích ngón tay, trả lời một câu:

“À, tôi tưởng rác rưởi thì không đáng tiền.”

Tin nhắn gửi đi, đầu bên kia im lặng tròn một phút.

Rồi liền sau đó, một loạt tin nhắn thoại đầy tiếng chửi rủa kéo dài gửi tới.

Tôi chẳng thèm mở nghe, xóa hết.

Chưa đầy vài phút, điện thoại lại vang lên — mẹ tôi gọi đến.

Tôi bắt máy.

“Tiểu Khê à, con…”

Giọng mẹ ở đầu dây run rẩy, dè dặt.

“Con… con có phải quên gửi tiền sinh hoạt cho Trân Trân không?

Nó vừa gọi khóc lóc nói không đủ tiêu.”