Chương 5 - Khi Nữ Thần Gặp Lại Kẻ Bất Hạnh

Tôi như sực nhớ ra gì đó, lấy từ túi xách ra một tấm danh thiếp, đưa đến trước mặt anh ta.

“Đây là danh thiếp của xưởng làm việc tôi mới mở.”

“Tôi nghe nói gần đây giáo sư Cố cũng sưu tầm khá nhiều đồ gốm sứ cổ. Nếu sau này có món nào cần phục chế, cứ liên hệ trợ lý của tôi. Nể tình cũ, tôi có thể giảm giá cho anh… hai mươi phần trăm.”

Trên tấm danh thiếp đó, chỉ có mấy dòng đơn giản:

【Xưởng Nghệ Thuật Quy Nguyên – Người sáng lập: Cô Lê】

Cùng một dãy số điện thoại.

Không hề có tên “Giản Lê” — cái tên từng bị anh ta và cả thế giới đóng đinh lên cột nhục nhã.

Chỉ còn lại một cái tên khác: “Cô Lê”.

Cố Yến Từ không đưa tay nhận danh thiếp.

Ánh mắt anh ta dừng lại rất lâu ở ba chữ “Cô Lê”, như thể đang cố moi móc tất cả bí mật tôi cất giấu suốt năm năm qua… từ những dòng mực đơn sơ ấy.

Xung quanh cũng bắt đầu râm ran trở lại, lần này là vì cái tên mới mà tôi mang theo.

“Quy Nguyên Studio? Là cái xưởng phục chế đang nổi lắm gần đây phải không? Nghe nói bà chủ họ Lê ấy, kỹ thuật cao siêu cực kỳ.”

“Đúng rồi! Nghe bảo cô ấy chuyên phục chế gốm sứ thời Tống. Làm xong rồi mà chiếu X-quang cũng không tìm ra dấu vết từng vỡ. Đặt lịch phục chế mà phải xếp đến năm sau.”

“Thì ra là Giản Lê? Hèn gì… Người ta là dòng dõi nhà nghệ thuật cơ mà…”

Những lời xì xào ấy, so với mọi cuộc tranh cãi ồn ào, càng có sức phá hủy mạnh hơn với hình tượng “vợ cũ điên loạn” mà Cố Yến Từ từng cố công dựng nên.

Một người có thể phục chế lại quốc bảo vỡ vụn đến mức hoàn hảo — sao có thể là một kẻ điên?

Hơi thở của Cố Yến Từ bắt đầu nặng nề.

Anh ta nhìn tôi, cảm xúc trong mắt cuộn trào như sóng dữ.

“Em…”

Cuối cùng cũng cất tiếng, giọng khô khốc:

“Em bắt đầu làm việc này từ bao giờ vậy?”

Tôi đáp nhạt:

“Từ lúc em không thể sáng tạo nữa. Chỉ có thể đi nhặt lại những bản thảo bị anh coi là giấy vụn mà sắp xếp lại.”

Một lời ví von — nhưng anh ta hiểu.

Cũng chính vì hiểu, sắc mặt anh ta càng lúc càng xám ngắt.

Bởi anh ta biết — tôi không chỉ sống sót.

Tôi còn sống rất tốt.

Tôi đã tìm được một chỗ dựa mới, dựng nên một thế giới hoàn toàn thuộc về mình. Một nơi mà anh ta không thể bước chân vào, cũng không thể thao túng.

Còn anh ta — người từng ảo tưởng mình là Chúa trời trong thế giới của tôi — giờ đây lại giống như một kẻ đứng ngoài hàng rào.

Buổi dạ tiệc ấy cuối cùng được chủ tiệc – ông Trần – đích thân ra mặt dàn xếp.

Ông ấy là bạn cũ của cha tôi, cũng chính là người mời tôi tái xuất lần này.

Ông Trần bước tới, vừa khách khí vừa dứt khoát, ngăn cách tôi và Cố Yến Từ bằng một nụ cười xã giao:

“Chỉ là chút hiểu lầm, khiến mọi người chê cười rồi. Cô Giản Lê là báu vật trong giới chúng tôi, mọi người sau này nhớ phải quan tâm nhiều hơn.”

Tên “Giản Lê”, từ miệng ông Trần thốt ra, mang theo sự bảo vệ và khẳng định.

Tôi bước theo ông rời khỏi hội trường, không hề ngoái đầu nhìn lại Cố Yến Từ lấy một lần.

Tôi biết — anh ta sẽ đến tìm tôi.

Với một người đàn ông có dục vọng khống chế ăn sâu vào xương tủy như Cố Yến Từ, thì việc “quá khứ” mà anh ta tự tay chôn vùi nay lại sống dậy, hơn nữa còn sống rực rỡ ngoài tầm kiểm soát của anh ta — chuyện đó… còn khó chịu hơn cả báo thù.

6

Quả nhiên.

Sáng hôm sau, một chiếc Bentley đen không biển hiệu đã dừng lại nơi đầu ngõ nhỏ dẫn vào xưởng của tôi.

Quy Nguyên Studio nằm sâu trong con hẻm cổ ở vùng sông nước Giang Nam — một căn nhà ba gian lợp ngói đen, tường gạch xanh cổ kính.

Cố Yến Từ khoác một chiếc áo dạ màu xám được cắt may hoàn hảo, lặng lẽ bước vào.

Không còn vẻ huy hoàng tự mãn như đêm tiệc.

Đôi mắt sau kính gọng vàng của anh ta có chút mệt mỏi, nhưng cũng trở nên trầm lắng hơn.

Anh ta mang đến một chiếc bát đựng bút thời Bắc Tống bị vỡ — loại sứ Ru hiếm có — đặt lên bàn làm việc của tôi, lần này là với tư cách một khách hàng bình thường.

“Cô Lê, ngưỡng mộ đại danh đã lâu. Vật này… còn khả năng phục chế không?”

Tôi đeo găng tay trắng, cầm kính lúp lên, cẩn thận quan sát nước men và vết rạn. Giọng điệu công việc, không cảm xúc:

“Có thể sửa. Nhưng thời gian lâu, chi phí cao.”

“Tiền không thành vấn đề.”

Anh ta gật đầu thản nhiên, ánh mắt lại rơi lên tay tôi.

“Đôi tay này… giờ chỉ phục chế những thứ vỡ nát của người khác, không còn sáng tạo vì bản thân nữa sao?”

Tay tôi khựng lại một chút — nhưng vẫn không ngẩng đầu lên.

Anh ta tưởng đã tìm được điểm đột phá, giọng nói bỗng chùng xuống:

“A Lê, tối qua anh mơ thấy lần đầu chúng ta đến Cảnh Đức Trấn, em dạy anh chuốt gốm, cả người dính đầy bùn đất… Khi đó—”

“Giáo sư Cố,”

Tôi lạnh nhạt cắt lời, tháo kính lúp ra, lần đầu tiên nhìn thẳng vào anh ta, ánh mắt điềm nhiên nhưng rét buốt:

“Nếu anh muốn hoài niệm quá khứ, xin mời rẽ trái ra cửa, tìm một cái hốc cây.”

“Nếu anh muốn phục chế chiếc bát này, làm ơn tôn trọng quy tắc của tôi. Nguyên tắc phục chế là ‘phục cũ như cũ’, nhưng đã vỡ rồi thì mãi mãi là đồ vỡ. Vết nứt luôn tồn tại Tim người cũng thế.”

Căn phòng rơi vào tĩnh lặng.

Sự phớt lờ hoàn toàn cùng thái độ cắt đứt lạnh lùng của tôi khiến anh ta lần đầu cảm nhận được cảm giác thất bại không thể phản bác.

Anh ta chăm chú nhìn tôi cúi đầu tỉ mỉ xử lý từng mảnh sứ.

Nhìn đôi tay từng nắm dao khắc hồn lên đá, nay lại bình tĩnh chữa lành những vết nứt của người khác.

“A Lê…”

Cuối cùng anh ta cũng lên tiếng, giọng nói mang theo một tầng mỏng manh mà chính anh ta cũng không nhận ra:

“Có lẽ năm đó, là anh thực sự đã sai rồi.”

Tay tôi khựng lại một thoáng.

Rồi lại tiếp tục làm việc như chưa hề có gì xảy ra.

Không ngẩng đầu:

“Giáo sư Cố, anh đúng hay sai, chẳng còn liên quan gì đến tôi nữa.”

“Người phạm sai lầm, điều họ cần đối diện không phải là sự tha thứ của tôi, mà là hậu quả do chính họ tạo ra.”

Rất lâu sau đó, anh ta mới hít sâu một hơi, xoay người rời đi.

Bóng lưng ấy, lạ thay… lại có chút cô đơn.

Trợ lý của tôi, Tiểu An, khẽ thì thầm:

“Chị Lê, anh ấy hình như… thực sự hối hận rồi.”

Tôi mỉm cười, không nói gì.

Hối hận? Có lẽ là thật.

Nhưng sự hối hận của Cố Yến Từ, từ trước đến nay, chưa bao giờ xuất phát từ tình yêu — mà là từ cảm giác mất quyền kiểm soát.

Vài ngày sau, Cố Yến Từ lại đến.

Lần này, anh ta mang theo một thư mời triển lãm từ Bảo tàng Nghệ thuật Trang trí Louvre ở Pháp, cùng một hợp đồng hợp tác được đóng gói tinh xảo.

Anh ta đặt bức thư mạ vàng trước mặt tôi:

“Mùa xuân năm sau, Louvre sẽ tổ chức một triển lãm chủ đề Đông phương tái sinh’. Giám đốc viện đã xem bộ tác phẩm năm xưa của cha em, rất hứng thú với nghệ thuật điêu khắc nhà họ Giản.”

“Họ đã dành riêng một gian trưng bày tốt nhất… để chờ em.”

“A Lê,”

Anh ta dịu giọng, chân thành đến mức gần như là cầu khẩn:

“Anh biết tiền bạc không thể bù đắp được tổn thương. Nhưng tài hoa của em, không nên bị chôn vùi ở đây.”

“Ước nguyện lớn nhất của cha em khi còn sống… là để nghệ thuật nhà họ Giản vươn ra thế giới.”

“Em nên trở về trung tâm sân khấu thuộc về mình. Đây là điều anh nợ em.”

Trong thoáng chốc, tôi thực sự khựng lại.

Nghệ sĩ, ai mà không khát khao sân khấu?

Mà Louvre — lại là giấc mơ suốt đời của cả tôi và cha.