Chương 2 - Khi Nỗi Đau Bùng Nổ
Ông ngoại tôi lúc đó mặt mày rạng rỡ, phất tay nói:
“Các con bàn bạc với nhau là được, đừng để mất hòa khí. Có một điều: ai cũng không được thiệt thòi.”
Hừ, ai cũng không được thiệt.
Tôi đỡ mẹ quay người đi về phòng nghỉ.
Vừa mới ngồi xuống ghế sofa, mợ hai đã bước vào.
“Tú Anh à, sắc mặt chị tệ thế, hay là về nghỉ trước đi?” – bà ta nói bằng giọng quan tâm,
“Nhưng mà lát nữa chụp ảnh gia đình, thiếu chị thì không đẹp lắm đâu. Bố còn nói, lâu lắm không gặp chị nữa đấy.”
Mẹ tôi cố gượng cười: “Tôi nghỉ chút là ổn.”
“Vậy là tốt rồi.” – Chu Lệ hạ giọng,
“Đúng rồi Tú Anh, nghe nói chị còn thiếu khá nhiều tiền phẫu thuật? Hay là… bán căn nhà cũ đi? Tuy cũ nhưng vị trí cũng được, chắc cũng bán được ba bốn chục vạn ấy chứ. Chữa bệnh là quan trọng nhất mà.”
Tôi đột ngột ngẩng đầu.
Căn nhà cũ là tài sản duy nhất bố tôi để lại, rộng sáu mươi mét vuông, là nơi duy nhất mẹ con tôi có thể nương thân.
“mợ hai,” – giọng tôi khàn khàn – “bán nhà rồi, mẹ tôi sau phẫu thuật ở đâu?”
Chu Lệ sững lại: “Thì có thể đi thuê tạm mà, tôi cũng chỉ góp ý thôi, quyết định vẫn là ở các người.”
Nói xong, bà ta quay lưng bỏ đi.
Tay mẹ tôi run lên bần bật.
“Hựu Hựu, hay là nhà mình…”
“Mẹ!” – tôi cắt lời – “Nhà không thể bán. Tiền, con sẽ nghĩ cách.”
Buổi tiệc đang diễn ra thì MC thông báo chương trình tiếp theo:
Hậu bối lên tặng quà và chúc thọ ông ngoại.
Các anh chị họ lần lượt lên sân khấu, tặng đủ thứ: thắt lưng hàng hiệu, tượng ngọc đào thọ, thư họa đặt làm riêng…
Đến lượt tôi.
Toàn bộ ánh mắt dồn vào tôi.
Tôi đi tay không lên bục, cầm micro nói:
“Ông ngoại, chúc ông phúc như Đông Hải, thọ tỷ Nam Sơn.”
Ánh mắt tôi quét qua ba ông cậu:
“Hôm nay con không mang theo lễ vật đắt tiền, chỉ chuẩn bị vài lời, muốn trước mặt các cô bác anh chị, kể một câu chuyện.”
Cả sảnh tiệc im phăng phắc.
Ông ngoại tôi mỉm cười gật đầu:
“Hựu Hựu có lòng, nói đi.”
Tôi hít sâu một hơi, nắm chặt micro.
Mẹ, xin lỗi mẹ.
Hôm nay, con gái mẹ phải xé toạc cái lớp mặt nạ này rồi.
Chương 3
“Ba mươi tư năm trước, trong xưởng dệt Hồng Tinh có một nữ công nhân tên là Vương Tú Anh.”
Giọng tôi vang khắp sảnh tiệc qua micro.
“Cô ấy vào xưởng lúc 16 tuổi, làm ca ba, tiếng máy ồn đến mức đau tai, bông bụi làm phổi rát buốt. Một tháng lương chỉ có 18 tệ rưỡi.”
“Cô ấy giữ lại 2 tệ rưỡi để ăn, còn lại 16 tệ thì đúng ngày mùng 5 hàng tháng, chuyển về cho em trai học cấp 3 trên thành phố.”
“Vì cha cô ấy nói: ‘Con là chị, phải giúp đỡ em trai. Các em thi đậu đại học, mới là vinh quang của nhà họ Vương.’”
“Cô ấy làm suốt 8 năm, nuôi ba người em trai, tất cả đều đậu đại học. Anh cả học Tài chính Thuế vụ, anh hai học Quản trị, anh ba học Thương mại.”
“Các em tốt nghiệp, được phân công việc tốt, lấy vợ thành phố. Còn cô ấy vẫn là công nhân xưởng dệt. Sau này xưởng đóng cửa, cô đi làm bốc dỡ hàng cho siêu thị, đứng một ngày không nghỉ.”
“Cô kết hôn muộn, lấy một người công nhân thật thà. Người đàn ông đó qua đời sớm, để lại một đứa con gái và một căn nhà cũ.”
“Cô ấy chưa từng làm phiền các em trai, cho đến năm nay, cô bị chẩn đoán ung thư dạ dày.”
Giọng tôi vẫn đều đều, nhưng bên dưới khán phòng, im phăng phắc.
Mặt cậu cả đỏ như gan heo.
Cậu hai không ngừng lau mồ hôi.
Cậu ba cuối cùng cũng ngẩng đầu.
Nụ cười của ông ngoại tôi đông cứng lại.
“Ca phẫu thuật cần 300 nghìn tệ.” Tôi nói tiếp,
“Tôi đã tìm ba cậu.
Cậu cả nói tiền bị kẹt trong cổ phiếu.
Cậu hai nói mới mua biệt thự, không có tiền.
Cậu ba thì chặn số tôi.”
“Tuần trước, trong nhóm gia đình thông báo, tổ chức mừng thọ ông ngoại 80 tuổi, mỗi nhà đóng 50 nghìn tệ, không được vắng mặt.”
“Mẹ tôi nằm trên giường bệnh. Tôi quẹt nát thẻ tín dụng, mới gom đủ 50 nghìn.”
“Hôm nay, ở đây, tôi muốn thay mẹ mình hỏi ba người cậu một câu.”
Tôi quay sang nhìn họ, từng chữ từng câu:
‘Số tiền mười sáu tệ mỗi tháng ngày xưa đó, cả vốn lẫn lãi, hôm nay có thể trả lại một chút không? Không cần đủ ba trăm nghìn – chỉ cần mười bảy vạn, đủ để mổ là được.’
Im lặng chết chóc.
Rồi “Ầm!” – cả khán phòng nổ tung.
Các cô chú lớn tuổi lắc đầu thở dài,
Thế hệ trẻ mặt mày kinh ngạc, xì xào bàn tán.
“Chẳng trách mặt Tú Anh xanh xao thế.”
“Kiến Quốc bọn họ sao lại như vậy?”
“Nghe nói Tú Anh ngày xưa thật khổ lắm mà…”
“Rầm!” – Cậu cả đập bàn đứng dậy, chỉ thẳng vào tôi:
“Lâm Hựu! Cháu ăn nói bậy bạ gì thế? Chuyện nhà không được nói ra ngoài, mẹ cháu dạy cháu như vậy à?”
Tôi nhìn ông:
“Cậu cả, nợ tiền cứu mạng, mới thật sự là nỗi nhục của gia đình đấy.”
Cậu hai vội vàng xoa dịu: