Chương 6 - Khi Nhà Không Còn Là Của Tôi

“Đừng đợi nó quay đầu.” Giọng bà rất bình thản, “Loại đàn ông đó, từ trong xương tủy đã cho rằng phụ nữ phải nhẫn nhịn. Hôm nay nhường căn nhà, ngày mai nó có thể bắt con cuốn gói ra đi.”

Mũi tôi cay xè.

Về đến nhà, tôi mở điện thoại, tải vài cái app nhà đất.

Tìm kiếm khu chung cư đó, tìm tòa nhà đó.

Quả nhiên.

Căn hộ ba phòng ngủ hai phòng khách, giá rao bán 2,8 triệu tệ.

Giá thị trường ít nhất cũng 3,2 triệu tệ.

Phần ghi chú viết: “Bán gấp, ưu tiên thanh toán toàn bộ, sang tên được trong vòng 1 tuần.”

Người liên hệ: Bà Trần.

Trong ảnh, bộ sô pha ở phòng khách vẫn là do tôi chọn, rèm cửa do tôi thay, ngay cả chậu trầu bà ngoài ban công cũng vẫn còn ở đó.

Đó là nhà của tôi.

Bây giờ đã trở thành món hàng của người khác.

Tôi chụp ảnh màn hình lại, gửi vào email cá nhân, rồi sao lưu lên đám mây.

Sau đó xóa lịch sử trò chuyện.

Mẹ đứng ở cửa nhìn tôi thao tác.

“Giữ lại đi.” Bà nói, “Sau này có ích đấy.”

Buổi chiều, phòng nhân sự công ty gọi điện đến.

“Lâm Vãn, chuyện điều chuyển công tác lần trước nói, em suy nghĩ thế nào rồi? Chuyển đến chi nhánh khu mới, lương tăng 15%, nhưng phải chuyển qua đó ở.”

Tôi nắm chặt điện thoại, nhìn ra ngoài cửa sổ.

Ánh nắng chói chang.

“Em đồng ý.” Tôi nói.

Cúp máy, mẹ đưa cho tôi một chén trà.

“Nghĩ kỹ rồi chứ?”

“Vâng.”

“Con không dựa vào anh ta, con vẫn sống tốt.”

Bà cười, khóe mắt có nếp nhăn, nhưng ánh mắt rất sáng.

“Thế mới là con gái của mẹ.”

Buổi tối bố về, mang theo một chai rượu.

Ông không uống, chỉ bày lên bàn.

“Vãn Vãn,” ông bảo, “Bố xin lỗi con. Hồi đó không nên nghe mẹ con, cứ nghĩ ‘kết hôn là phải có nhà’, ép con chấp nhận điều kiện của nhà nó.”

“Bố, không trách bố đâu.”

“Trách bố nhìn lầm người.”

Ông thở dài, rút ra một cuốn sổ tiết kiệm.

“Đây là tiền lương hưu mẹ con chắt bóp, 8 vạn. Con cầm lấy, thuê nhà hay chuyển nhà đều cần đến.”

Tôi đẩy lại: “Không cần đâu bố, con có tiền tiết kiệm mà.”

“Cầm lấy!” Giọng ông bỗng to lên, “Đây là tấm lòng của bố mẹ! Con không cầm, tức là coi bố mẹ là người ngoài!”

Tôi đành phải nhận.

Đêm đó, tôi nằm trên giường trằn trọc.

Trong đầu toàn là tiếng Trần Chí Viễn chơi game, gõ bàn phím lạch cạch.

Lúc tôi đi, anh ta không thèm ngẩng đầu.

Còn bây giờ thì sao?

Phát hiện tôi biến mất, anh ta có cuống lên không?

Điện thoại rung một cái.

Là tin nhắn của Trần Chí Viễn: “Vợ ơi, em đi đâu rồi? Ở nhà không có em không được.”

Tôi không đáp.

Anh ta lại nhắn: “Có phải em giận rồi không? Chuyện căn nhà để anh giải thích…”

Tôi chặn số thẳng tay.

Hôm sau, mẹ hầm canh gà cho tôi.

“Uống chút cho lại sức.”

Tôi uống một ngụm, vị rất nhạt.

Bà cố ý không bỏ muối — biết tôi đang nóng trong.

“Mẹ,” tôi bỏ bát xuống, “Mẹ bảo, anh ta có đến tìm con không?”

“Có.” Bà vừa lau tay vừa nói, “Nhưng không phải đến nhận lỗi, mà là đến đòi con về nấu cơm, giặt giũ, tiếp tục làm osin miễn phí cho mẹ nó.”

Tôi cười nhạt.

“Cho nên, đừng có mềm lòng.” Bà nhìn tôi, “Chiến trường không phải ở nhà bọn họ, mà ở ngay đây này — trong lòng con. Nếu con còn nghĩ ‘nó có thể sửa đổi’, thì con thua rồi.”

Tôi gật đầu.

Buổi chiều, tôi bắt đầu dọn dẹp lại CV (hồ sơ xin việc).

Nộp cho vài công ty ở khu mới.

Buổi tối, Trần Chí Viễn gọi vào số mẹ tôi.

Mẹ tôi bắt máy, bật loa ngoài.

“Dì ơi, Vãn Vãn có nhà không ạ? Cháu muốn nói chuyện với cô ấy.”

“Không có.” Giọng mẹ lạnh tanh.

“Bao giờ cô ấy về ạ? Ở nhà bừa bộn quá…”

“Trần Chí Viễn,” mẹ cắt lời anh ta, “Nhà cũng cho mẹ cháu rồi, cháu còn thiếu người dọn dẹp nhà cửa à?”

Bên kia im lặng vài giây.

“Đó là mẹ cháu! Có phải người ngoài đâu! Vãn Vãn sao lại hẹp hòi thế?”

Mẹ tôi bật cười: “Thế thì cháu đi mà sống với mẹ cháu. Vừa hay, đỡ làm lỡ dở con gái dì.”

Nói xong bà cúp máy.