Mẹ tôi nhặt phế liệu suốt ba tháng, dành dụm được một túi tiền xu và tiền lẻ.
Bà đội mưa lớn, ngồi hai chuyến xe khách gió lùa vào thành phố thăm tôi.
Bà nhét vào tay tôi số tiền được bọc hết lớp túi nilon này đến lớp túi nilon khác, còn mang theo một lọ đậu đũa muối chua tự làm.
“Con gái, con cầm lấy mà trang trải sinh hoạt, đừng để nhà chồng coi thường.”
Bà dè dặt đứng ở lối vào, ngay cả thảm chùi chân cũng không dám giẫm lên, sợ làm bẩn sàn nhà đắt tiền.
Bùi Tư Diên vừa bước ra khỏi phòng làm việc, liếc thấy túi tiền xu dính dầu mỡ kia, trong mắt tràn đầy ghét bỏ.
“Ứng Tri Hứa, bà mẹ nghèo kiết xác của cô lại đến xin xỏ đấy à?”
“Làm cả nhà bốc lên mùi nước cống, mau lấy vài trăm đuổi bà ta đi.”
Mẹ tôi cuống quýt xua tay:
“Con rể, mẹ không đến xin tiền, mẹ đến cho con gái mẹ…”
Bùi Tư Diên đóng sầm cửa phòng, nhận điện thoại của người khác, giọng nói dịu dàng vô cùng.
“Sơ Lê, căn nhà dưỡng lão nhìn ra biển mà mẹ kế em ưng ý, hôm nay anh sẽ trả toàn bộ tiền để đặt mua.”
Đối với đồng tiền mồ hôi nước mắt của mẹ ruột tôi, anh ta chê bẩn chê thối, buông lời cay nghiệt.
Đối với mẹ kế của mối tình đầu, anh ta vung tiền không tiếc tay, mắt cũng chẳng chớp lấy một lần.
Tôi nhìn bóng lưng còng xuống, khép nép và hèn mọn của mẹ, siết chặt túi tiền xu nặng trĩu.
Năm xưa, anh ta liều mạng chắn cho tôi trong một vụ tai nạn xe, suýt nữa què một chân.
Tôi vốn tưởng rằng sự tận tâm nâng đỡ suốt ba năm qua và những hy sinh khi cam tâm lui về phía sau của mình có thể đổi lấy tấm chân tình của anh ta.
Mãi đến hôm nay, khi nhìn những đồng xu vương vãi đầy đất, tôi mới nhận ra, thứ được người nông dân dùng hơi ấm cơ thể để sưởi, cuối cùng vẫn chỉ là một con rắn độc không bao giờ thuần phục được.
Người đàn ông mà tôi đã mù quáng yêu này, tôi hoàn toàn không cần nữa.
Danh sách đánh giá
- Đang tải...
Bình luận