Chương 5 - Khi Livestream Nổ Tung
Đối thủ trong giới vẫn đang rình mò.
Và cả sự tò mò dai dẳng của công chúng về “vợ thanh mai của ảnh đế”.
Một bức ảnh, một lời tuyên bố, có thể tạm thời đảo ngược sóng gió.
Nhưng cuộc sống thật sự, chỉ vừa mới bắt đầu.
Giang Lâm tựa cằm lên đầu tôi, giọng khẽ khàng, mang theo một tia u ám không dễ nhận ra.
“Vãn Vãn.”
“Ừm?”
“Nhà sập rồi.” Anh ngừng một chút, tay siết chặt hơn, “Chắc… tụi mình phải thắt lưng buộc bụng, sống khổ một thời gian đó.”
Tôi ngẩng đầu nhìn vào đôi mắt sâu thẳm, có chút áy náy của anh.
Thắt lưng buộc bụng?
Sống khổ?
Tôi cong môi cười, kiễng chân, hôn nhẹ lên cằm anh — nơi còn chưa cạo sạch râu.
“Sợ gì?”
“Có anh ở đây.”
“Bún ốc ăn thả ga.”
“Dù nở cũng vẫn thơm.”
7
Cuộc sống “khó khăn” mà Giang Lâm nói đến, đến nhanh hơn tôi tưởng — và còn dữ dội gấp bội.
Việc công khai kết hôn, tự tay xé nát hình tượng ảnh đế hoàn mỹ, mang đến hậu quả mang tính hủy diệt.
Những thế lực từng nâng anh lên thần đàn, trở mặt còn nhanh hơn lật sách.
Từng bản hợp đồng hủy bỏ lạnh lùng, đóng dấu đỏ chót, liên tục bay về phía Chu Minh như tuyết rơi.
Toàn bộ các hợp đồng đại diện thương hiệu cao cấp — chấm dứt ngay lập tức. Lý do: “Hình tượng không còn phù hợp với cam kết trong hợp đồng”.
Dự án điện ảnh lớn đã ký thỏa thuận sơ bộ — đoàn phim “tế nhị” nói rằng cần đánh giá lại rủi ro — rồi bặt vô âm tín.
Chương trình truyền hình đã chốt làm khách mời cố định — nhà sản xuất thay người ngay lập tức, không buồn tranh cãi tiền bồi thường.
Thậm chí cả những thương hiệu từng hợp tác rất vui vẻ trước đây, cũng lần lượt gọi điện, lấy giọng tiếc nuối bảo sẽ không gia hạn sau khi hết hợp đồng.
Đạp đổ kẻ ngã ngựa.
Đơn giản vậy thôi.
Chu Minh bị điện thoại gọi đến mức sắp cháy máy, giọng thì khàn như kim loại gỉ, quầng thâm còn nặng hơn cả Giang Lâm.
“Mẹ nó! Một lũ chó đánh hội đồng!” Anh ta gào vào điện thoại, tức đến văng tục, “Lúc trước thì quỳ xuống cầu xin anh bán hàng giúp! Giờ thì sao? Chạy còn nhanh hơn thỏ! Như thể sợ bị lây xui xẻo!”
Còn Giang Lâm lại rất bình thản.
Anh ngồi đối diện tôi, thong thả ăn bát bún ốc đã hơi nở, nhưng vẫn đủ cay đủ chua để đậm vị sau khi hâm nóng lại.
“Trong dự đoán mà.” Anh hút một đũa bún, giọng đều đều, “Tiền vi phạm hợp đồng tính xong chưa?”
“Xong cái đầu anh!” Chu Minh bên kia gào lên, “Có mấy nhãn hàng đòi giá trời! Tính theo mức bồi thường cao nhất! Còn đòi cả khoản ‘tổn thất doanh thu kỳ vọng’! Rõ ràng là nhân cơ hội vơ vét!”
“Cứ đưa cho họ.” Giang Lâm không thèm ngẩng đầu, gắp thêm một đũa măng chua, “Theo đúng hợp đồng, bồi bao nhiêu thì bồi.”
“Giang Lâm Chu Minh cuống lên, “Anh biết số tiền đó là bao nhiêu không?! Anh mấy năm nay kiếm cũng nhiều thật, nhưng không chịu nổi mà đền kiểu này đâu! Còn cả bên thuế vụ nữa…”
“Tiền hết thì kiếm lại.” Giang Lâm ngắt lời, đặt đũa xuống, rút khăn giấy lau miệng, động tác vẫn ung dung — chỉ có ánh mắt là lạnh đi rõ rệt, “Hình tượng sụp đổ, anh nhận. Nhưng trách nhiệm phải gánh, không thiếu một đồng. Anh Chu, bắt đầu xử lý đi.”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
Chu Minh thở dài một tiếng thật dài, mang theo sự mệt mỏi khôn cùng.
“Được rồi… tôi biết rồi. Dọn đi. Mẹ kiếp, coi như tốn tiền giải hạn!”
Điện thoại cúp.
Phòng khách trở lại im lặng tuyệt đối.
Chỉ còn mùi bún ốc chua cay còn vương lại trong không khí.
Tôi nhìn Giang Lâm.
Anh ngồi tựa lưng vào ghế, ngửa nhẹ đầu, nhắm mắt lại, giữa hai chân mày nhíu chặt thành hình chữ 川.
Nắng sớm lọt qua khe rèm chưa kéo kín, đổ lên gò má góc cạnh của anh, vẽ ra những đường nét mệt mỏi sâu đậm.
Số tiền bồi thường hợp đồng khổng lồ kia — như một ngọn núi vô hình, nặng nề phủ lên mái nhà nhỏ vừa qua cơn bão của chúng tôi.
“Giang Lâm…” Tôi khẽ gọi, giọng nghèn nghẹn.
Anh mở mắt nhìn tôi, trong ánh mắt chưa kịp giấu đi mỏi mệt, nhưng vẫn cố gượng nở một nụ cười trấn an.
“Không sao đâu.” Anh vươn tay nắm lấy tay tôi để trên bàn.
Tay anh lạnh.
“Chỉ là… có lẽ phải để em chịu thiệt một thời gian rồi.” Anh cười khổ, “Anh từng hứa sẽ cho em cuộc sống tốt… giờ thì…”
“Không có gì thiệt thòi hết.” Tôi siết chặt tay anh, giọng chắc nịch, “Mình có nhà để ở, có cơm để ăn — còn sợ cái gì?”
“Với lại…” Tôi cố làm giọng mình vui tươi, “Anh quên rồi à? Em vẫn còn đi làm mà!”
Giang Lâm hơi sửng sốt: “Em nói… tranh minh họa?”
“Đúng rồi!” Tôi gật đầu cái rụp, như bám lấy cọng rơm cứu mạng, “Trước giờ mấy đơn lẻ thì không ăn thua. Nhưng bây giờ khác rồi!”
Tôi cầm điện thoại lên, mở Weibo, đưa cho anh xem.
“Nhìn đi!”
Lượt theo dõi: từ mấy trăm follower ảo nhảy vọt lên hơn ba triệu.
Hộp tin nhắn nổ tung.
Bài post mới nhất (auto đồng bộ từ bài công khai của Giang Lâm tag tôi) — hơn mười mấy vạn bình luận.
“Chị dâu ơi!”
“Chị đẹp quá! Hợp với ảnh đế ghê!”
“Chị là họa sĩ minh họa hả? Link portfolio đâu ạ!”
“Làm ơn vẽ truyện tranh về chuyện tình chị với ảnh đế đi! Chết chìm trong mật rồi!”
“Bà xã ơi, nhận vẽ không? Giá sao cũng được! Em muốn một bức cảnh ảnh đế cấp ba mặt dày theo đuổi chị!!”
…
“Anh Chu nói đúng mà,” Tôi nhìn Giang Lâm đang trợn mắt ngạc nhiên, trong lòng lạ lùng dâng lên một luồng khí thế, “Đen cũng là đỏ! Cái danh ‘vợ thanh mai của ảnh đế’ giờ đáng giá phết đó!”
“Tranh thủ còn hot, em nhận thêm job! Vẽ mấy mẩu truyện tranh đời thường của em với anh — đảm bảo bán chạy!”
“Còn nữa,” tôi càng nói càng hăng, mắt sáng rỡ, “Bộ tranh ẩm thực ‘Góc bếp chữa lành’ em từng vẽ, trước có mấy nhà xuất bản liên hệ rồi, nhưng chê ít fan nên không ký. Giờ biết đâu chốt được luôn!”
Giang Lâm nhìn tôi — người phụ nữ của anh — đang thao thao lên kế hoạch kiếm tiền nuôi cả nhà, mặt mày sáng rỡ vì hăng hái.
Mỏi mệt trong mắt anh dần tan biến, thay vào đó là một tia sáng ấm áp — có cả nụ cười.
Và một chút… tự hào?
Bất chợt, anh bật cười khẽ.
Tiếng cười càng lúc càng rõ, đến mức vai run lên.
“Cười gì đó?” Tôi bị anh cười cho choáng váng, hơi bực.
“Cười vợ anh,” Anh ngừng cười, vươn tay xoa đầu tôi thật mạnh, mắt sáng rực, “Đúng là thiên tài.”
Anh đứng dậy, vòng qua bàn, kéo tôi từ ghế đứng lên, ôm siết vào lòng.
“Được rồi.” Giọng anh vang bên tai tôi, vừa cười vừa dứt khoát.
“Em lo kiếm tiền nuôi nhà.”
“Còn anh…” Anh dừng một chút, giọng chuyển sang kiểu phá vỡ hình tượng, pha chút cợt nhả cố tình.
“Lo đẹp trai như hoa, làm mẫu cho em vẽ.”
“Một bức tranh, đổi một bát bún ốc.”
“Được không, bà chủ Lâm?”
Ánh nắng sớm xuyên qua khe rèm, rải lên thân thể chúng tôi đang ôm chặt lấy nhau.
Mùi bún ốc vẫn còn lẩn khuất trong không khí.
Con đường phía trước vẫn còn đầy chông gai và nợ nần.
Nhưng giây phút ấy.
Trong căn nhà nhỏ vừa mang hương khói bếp, vừa mang vị nguy khốn.
Chúng tôi ôm chặt lấy nhau.
Như hai kẻ liều mạng, gom hết gia sản, quyết tâm xây lại từ đầu.
Và kỳ lạ thay — lại cảm thấy đủ đầy.
Cả một luồng can đảm, và một thứ tình cảm — lãng mạn đến gần như bi tráng.
8
Giang Lâm nói được làm được.
Anh thật sự bắt đầu “làm người mẫu” cho tôi.
Theo một cách vô cùng… đời thường.
Tôi ngồi trước bàn làm việc, mở bảng vẽ điện tử, cau mày nhìn màn hình máy tính, suy nghĩ bố cục.
Còn anh?
Mặc cái áo thun cũ màu xám bạc phếch (tôi lén lấy lại từ túi hành lý), nằm chình ình chiếm trọn chiếc ghế sô-pha duy nhất còn coi được trong phòng khách.
Dáng nằm lười nhác, không chút hình tượng.
Trong tay là một quyển… “Lý luận cơ bản về đạo diễn”?
Mà còn đọc rất chăm chú.
“Này,” tôi thò đầu ra khỏi bàn vẽ, “Ngài người mẫu Giang, đổi tư thế giùm cái. Cái dáng nằm như cá khô mất mục tiêu đó, vẽ ra nhìn nản quá.”
Anh không thèm nhúc nhích mí mắt, lật thêm một trang sách, lười biếng đáp: “Cá khô thì sao? Thực tế chứ gì. Tôi giờ chính là một con cá khô thất nghiệp, ôm nợ chồng chất.”
Tôi: “…”
Được thôi.
Cá khô thì cá khô.
Tôi cam chịu bắt đầu vẽ phác thảo.
Vẽ mái tóc bù xù của anh, vẽ góc nghiêng chăm chú đọc sách (dù cuốn sách có hơi sai vibe), vẽ đôi tay gác trên thành ghế — xương tay rõ ràng, đẹp đến mức phi thực.
Vẽ một lúc…
“Giang Lâm.”
“Ừm?”
“Anh đọc sách đạo diễn làm gì thế?” Tôi không nhịn được tò mò, “Muốn chuyển qua làm hậu trường à?”
“Ừ.” Anh đáp, giọng bình thản, “Con đường diễn xuất, tạm thời coi như chết rồi. Phải tìm hướng khác để sống chứ.”
Tim tôi khẽ siết lại.
Tôi biết anh nói “chết rồi” là sao.
Hình tượng sụp đổ, giá trị thương mại về không. Không đoàn phim nào dám dùng một nam chính “đã sập phòng” — lại còn mang trên người khoản tiền đền hợp đồng khổng lồ.
Rủi ro quá lớn.
Giới đầu tư lạnh lùng.
“Làm đạo diễn… dễ không?” Tôi nhỏ giọng.
“Không dễ.” Anh gập sách lại, cuối cùng cũng ngẩng lên nhìn tôi, ánh mắt bình tĩnh, sâu thẳm, “Phải học lại từ đầu. Còn khó hơn làm diễn viên nhiều.”
“Nhưng anh thích.” Anh nói thêm, khóe môi cong lên một nụ cười nhạt nhưng lấp lánh, “Hồi trước diễn là đóng vai người khác. Giờ… muốn thử kể câu chuyện của chính mình.”
Anh ngừng một chút, ánh mắt dừng lại trên người tôi, mang theo hơi ấm dịu dàng.
“Câu chuyện của chúng ta.”
Tim tôi như bị va nhẹ — vừa mềm, vừa chua xót.
“Vậy… em ủng hộ anh!” Tôi giơ nắm đấm, nghiêm túc tuyên bố, “Sau này em vẽ nuôi anh! Đợi anh thành đạo diễn lớn, em sẽ vẽ poster phim cho anh! Free luôn!”
Anh bật cười khẽ khàng.
“Được. Nhất ngôn ký xuất, tứ mã nan truy.”
Nắng xuyên qua khung cửa, đổ lên chân mày và đôi mắt đang cười của anh — xua tan lớp sương u ám mấy ngày nay.
Giây phút đó.
Người đàn ông từng bị kéo khỏi thần đàn, rơi xuống vũng bùn.
Ánh sáng trong mắt anh… lại lần nữa bùng cháy.
Sự nghiệp vẽ minh họa của tôi, nhờ danh xưng “vợ ảnh đế”, thật sự… cất cánh.
Nhà xuất bản chủ động liên hệ, ký ngay bộ tranh ẩm thực chữa lành bị gác lâu nay. Tên sách tạm định là “Một bát nhân gian khói lửa”.
Weibo cũng nhận được hàng đống đơn hàng, giá lên vùn vụt.
Hot nhất là bộ truyện tranh “Bạn học Giang & bạn học Lâm tôi mới bắt đầu đăng định kỳ.
Lấy bối cảnh thời cấp ba của hai chúng tôi.
Vẽ một chàng trai bóng rổ sáng chói, vụng về theo đuổi cô gái đeo kính, nhút nhát như con thỏ nhỏ.
Vẽ cảnh anh ấy lén nhét thư tình.
Vẽ cảnh cố tình “tình cờ gặp”.